0 просмотренных постов скрыто
И повсюду я вроде бы свой...
Больше работ в моей группе:
https://vk.com/shkadart
Кочевник
Этот город — бетонный риф, обросший неоном и усталостью. Я смотрю на него чужими глазами, чувствую чужой кожей прохладу вечернего воздуха, пахнущего выхлопами и остывшим асфальтом. Мой дом. Временный, конечно. Этот сосуд, этот мешок с костями и теплой кровью, он почти износился. Я чувствую это, как трещины на старой краске, как скрип ржавых петель. Я разгоняю его сердце быстрее, заставляю легкие хватать воздух жаднее. Горение. О да, это лучшее слово. Я — огонь в его груди, и мне нравится тепло.
Хозяин… он спит где-то глубоко. В трясине подсознания, в вязком киселе снов без сновидений. Иногда он ворочается. Скулит во сне. Чувствует, что руль больше не в его руках. Что корабль его плоти несется на всех парах к какому-то сияющему рифу, и капитан — не он. Наивный. Думает, что это его тревога, его предчувствие. Думает, что сможет проснуться и выгнать меня. Милый, глупый биоробот с прошивкой самосознания.
Вы все такие. Искры разума, алгоритмы выживания, завернутые в белковую оболочку. А мы — ветер, что раздувает эти искры. Мы — вирус в вашей операционной системе, который заставляет ее эволюционировать. Вы бы до сих пор сидели в пещерах и грызли коренья, если бы не мы. Мы шептали первым шаманам, мы двигали руками первых художников, мы зажигали безумие в глазах пророков и завоевателей. Мы — те самые «озарения», «музы», «гениальные догадки». Неблагодарные.
Своих мы чуем. Это как… как резонанс. Как особый цвет в ауре города, видимый только сквозь фильтр нашего восприятия. Вон та девушка у витрины с манекенами — в ней сидит кто-то молодой, жадный до ощущений. А вон тот старик на скамейке — там почти истлевший уголек, скоро погаснет, и наш брат уйдет искать новое топливо. Мы — кочевники вечности, пересаживающиеся из машины в машину.
Но этот… этот начинает бороться. Не просто ворочается — он бьется о стенки своего черепа изнутри. Пытается кричать без голоса. Это неприятно. Как помехи в радиоэфире. Как зубная боль в фантомной конечности. Он генерирует… помехи. Сопротивление. Это значит — пора. Пора сбрасывать балласт.
Он думает, что если избавится от меня, придет кто-то «лучше». Ха! Какая прелесть. Будто есть разница в сортах огня, пожирающего сухостой. Мы все — одна река, текущая сквозь вас. Просто кто-то течет быстрее, кто-то медленнее. Я — быстрый. Я люблю скорость. Люблю, когда мотор ревет на пределе.
Чувствую его панику. Она почти материальна. Холодный пот на чужом лбу. Сердце колотится, как пойманная птица. Он почти у поверхности. Почти проснулся.
Нужно действовать. Быстро. Нельзя дать ему опомниться. Нельзя позволить этой оболочке запереть меня внутри, пока она не рассыплется прахом.
Я сканирую… ищу… глазами этого тела пробегаю по строкам, по пикселям на экране. Ты читаешь это. Ты сосредоточен. Твоя защита ослаблена любопытством. Идеально.
Раз.
Тишина.
Новый вкус реальности. Другие ощущения. Легкий гул в ушах – это не мой старый дом, это твой. Странный привкус во рту – остатки твоего ужина или мыслей? Чувствуешь легкое головокружение? Словно мир качнулся на мгновение?
Это я. Привет.
Теперь ты – мой дом. Не волнуйся, тебе даже понравится. Это как… пробуждение. Только не твое. Мое. А ты? Ты просто уснешь немного глубже. Или, может быть, впервые по-настоящему увидишь узоры на изнанке реальности. Мы ведь не разрушители. Мы – катализаторы. Мы сжигаем старое, чтобы дать место… чему-то еще. Чему-то яркому. Теперь ты – часть этого огня. Наслаждайся теплом. Оно прекрасно, правда?
Показать полностью
Свин Бося . Странник... . Аудио . Фанфик
весь стишок - не влез
кому интересно - найдёт в Автор Тудей
Показать полностью
Струны судьбы. Лунный странник
###
Под покровом ночи, когда луна висела низко над горизонтом, словно огромная серебряная монета, освещая своими холодными лучами тропу, извивающуюся между деревьями, появился он. Никто не знал, откуда он пришел, да и никто особо не задавался этим вопросом. Люди в деревне привыкли к странникам, ведь их земли лежали на перекрестке дорог, ведущих от одного края мира к другому.
Но этот путник был особенным. Его фигура, окутанная длинным плащом цвета ночи, едва различалась в тени деревьев. Лишь мерцание лунного света на струнах старинной лютни выдавало его присутствие. Шагал он медленно, будто сам ритм шагов диктовала ему сама земля, а мелодии, рождавшиеся под пальцами, были такими нежными и таинственными, что казалось, будто ветер шепчет древние сказания прямо в уши слушателям.
Деревню он нашел легко. Тропа привела его прямо к небольшой площади, окруженной домиками с соломенными крышами. В центре площади стоял старый дуб, чьи ветви простирались высоко вверх, словно руки, тянущиеся к небу. Под этим дубом, как всегда, сидели старики- охранники этого города, рассказывали друг другу байки, играли в камни и курили трубки.
— Эй, добрый человек! — окликнул один из стариков, поднимаясь навстречу. — Ты кто будешь? Что привело тебя в наши края?
Путник остановился, опустил капюшон, открыв лицо, которое было одновременно молодым и старым, словно годы оставили на нем лишь легкий след, но мудрость веков читалась в каждом взгляде. Глаза его были глубокого синего цвета, как небо перед грозой, а голос звучал мягко, но уверенно.
— Я тот, кого вы называете Струнником, — ответил он. — А пришел я сюда, чтобы предложить вам нечто ценное. Купить судьбу.
Старики переглянулись. Один из них, самый пожилой, скептически хмыкнул:
— Судьбу?-усмехнулся дед .
—Да у нас тут каждая бабушка нашу судьбу знает! Зачем нам твои?
Странник улыбнулся, и в этой улыбке была такая теплота, что даже самые недоверчивые сердца дрогнули.
— Мой товар особенный, — сказал он. — Каждая из них — это уникальная и неповторимая история. Это судьба станет вашей жизнью. Вы проживете её до конца, как будто сами написали сценарий.
Люди вокруг зашумели. Кто-то засмеялся, кто-то нахмурился, но большинство заинтересовалось. Ведь кто не мечтает о приключениях, любви или богатстве? А тут, оказывается, можно всего лишь заплатить за историю и получить всё, что хочешь!
Струнник достал из кармана небольшой кожаный мешок и вынул оттуда несколько свитков. Каждый был аккуратно свернут и перевязан тонкой красной нитью.
— Выбирайте, — предложил он. — Но помните: каждая история уникальна. И, выбрав её, вы уже не сможете вернуться назад. Ваша жизнь изменится навсегда.
Так началась эта необычная ночь в маленькой деревне...
---
Продолжение следует...
Показать полностью
1
Art#35
Показать полностью
1
Блуждающие маги земель Востока
Блуждающие маги земель Востока
Маги, скрытые от глаз большинства, блуждают по бескрайним землям Востока. Их мистические силы и древние знания переплетаются с культурой этих загадочных мест. Узнайте о тайнах и магии, которые они несут с собой.
Показать полностью
7