Мыслитель
Кира схватился за горло. Опять! Ноги подкосились, в глазах потемнело. Он вроде падал в бездну и что-то щекотало его горло. Не сейчас! Скрипка упала под сцену, он замахал руками, как в замедленной съемке.
- Кир! Что с тобой?! - ансамблисты зашушукались и подбежали к нему. Пульса не было! Дыхания тоже... -Скорую! - закричали они. - Скорую! - повторяла испуганная младшая сестра Кирика, Света.
- О, опять. - Кирилл был спокоен, насколько это позволялось 11-летнему мальчику. Но руки не дрожали, как в первый раз, в горле не застревал слизкий комок, серцебиение... Но его и не было. - Что тебе на этот раз нужно? Верни мое сердце. - сухо сказал он. - Ты же знаешь, меня тогда чуть не похоронили!
Человек в черном понурил голову. Он сложил белые костлявые руки, на которых проглядывали вены за спиной. - Сын... - тут он запнулся и наверно бы покраснел, если бы мог. - Вот твоя скрипка.
Кирилл привычным движением ее взял. В темном лесу что-то зашуршало. - Мне надоело быть твоим орудием. - произнес Кирилл. - Я даже не знаю, что и зачем ты делаешь.
Человек передернулся и схватил его за горло, будто пытаясь удушить.
- Я делаю это для твоей же пользы. - сухо, но порывисто сказал Дух. - Иначе ты умрешь, понимаешь? Я - твои мысли, твои чувства. И я могу это отключить. Но ты ведь этого не хочешь, правда? - Отец исказился в сухом сером лице с впалыми глазницами. - Так что играй. - он завязал глаза мальчику. Этот кусочек ткани преследовал Киру в кошмарах, но он повиновался, о не сдернул повязку, как в прошлый раз. Было больно, повязка - часть ЕГО.
Дух взял меч и властным голосом приказал:
- Играй. То, чему я тебя научил. - он взял в руки меч. Рукоятка прилипла к его ладони, охватила по руке, по локтю... Он привык к этим мукам. Он прикоснулся ко лбу Кирилла. - Ту мелодию.... - просипел он. Твои кошмары все страшнее, Кир. Он думал об этом всегда. Он все время думал, его мозг, машина работали, работали... И эта непростая работенка спасала жизнь ему и его сыну. Чудодейственная мелодия.... По телу будто окатили прохладной водой, он дышал впервые за эти дни.... - Спасибо, сынок... - подумал он и нанес удар в воздух. За деревом почудилось мерцание. Ловкач, продолговатый, одетый в свадебный костюм, ухмылялся. - Ты серьезно? - хотел он будто донести своим холодным, презирающим взглядом. Этот взгляд - его главное оружие, помни это, Дух. Он пронизывает насквозь. - Я НЕ ХОТЕЛ УМИРАТЬ! - Ловкач схватил его за уши и исказился в лице. - МОЯ ДЖЕЙН ДОЛЖНА ЖИТЬ! Я ДОЛЖЕН ВЫИГРАТЬ ИЛИ ОНА УМРЕТ! ЭТА ИГРА! НЕ ИГРААА - Дух воткнул меч в его живот. - А я не хочу, что бы Кира умер. - холодно сказал он и оттолкнул труп, зажмурив глаза. Нет, он не хочет эти мысли. Он хочет есть.
Невеста под руку с Ловким шла к священнику. В светлой церкви слышалось шушуканье и тихий смех. Невеста падает, корчится... - Неужели у него ничего дельного нету? - развеялся отец. Он развязал глаза кровавыми руками. - Иди. - Он положил сыну сердце в грудь и растворился.
Мы его теряем! - медики гнали по встречной, пытаясь спасти, никто не мешал. Все знали о болезни гениального скрипача, с помощью которого городок выпрашивал внимание у властей. Он открыл глаза.
