Rusaly187

Навеяно постом про ложноположительный вич:
https://pikabu.ru/story/kak_postaret_za_nedelyu_ili_skaz_o_l...

В 21 год я сознательно и стабильно начала сдавать компоненты крови не справок и нескольких сотен рублей ради, а потому, что у меня какой-то там редкий фенотип, и потребность в нем есть.
Спокойно посещала центр переливания на протяжении полутора лет до одного дня:
Находясь на учебе в другом городе подумала, мол период восстановления от последней сдачи прошел, пора! Звоню в местный центр, желая записаться, база то одна, а мне в ответ: извините, вам нельзя!
?????
Судорожно соображаю, что отказывают при записи мне явно не из-за низкого гемоглобина, начинаю выпытывать в чем дело.
Говорят, нельзя по закону через телефон такие вещи обсуждать, приезжайте к нашему терапевту.
Срываюсь с занятий, прыгаю в такси, проезжаю два квартала (тогда еще не ориентировалась в городе), захожу к дружелюбным работникам медицины: на посту тоже не говорят в чем дело - жди терапевта. Жду, нервничаю, прокручиваю причины в голове, вижу врача, захожу в кабинет, сажусь на стул, улыбаюсь, задаю вопрос и получаю ответ: "У вас Гепатит С".

Охуеть! Стабильно сдаю плазму каждые полтора месяца, то есть до последней сдачи все было ок, раз пускали, то есть заразилась сравнительно недавно. Что я вообще знаю о гепатите то этом? Что-то про печень, геев, проституток, алкоголиков, наркоманов. Заебись. У меня парня то не было на тот момент 1,5 года как, а про наркотики и алкоголизм вообще молчу: не пью даже по праздникам. Курю, разве что, сигареты, но оно вроде не так работает. Маникюр, процедуры, анализы? За последние 3 месяца нет, нет, и нет, только сдача крови.

Все эти мысли прокручиваются в голове за минуту, в которую я успеваю и заплакать успеть, и в себя придти, и план действий построить.

Так, говорю, можете мне вот это вот ваше из компьютера напечатать? Говорит нет, не имею права. Говорю, перепишите мне всю эту херню подробно на лист и скажите куда идти, чтобы перепровериться. Ну не может же он, сука, спать до последнего без намеков и резко появиться?

Согласилась, написала, и была очень корректна, спасибо ей за это. Отправила меня в инфекционку. Время после полудня, сдавать только утром.
Уезжала от нее я просто в ахуе, не укладывалось в голове, гуглила симптомы и лечение, пыталась понять что делать, если точно "да".

Утром сдала анализ, результат пообещали через неделю.
Неделю бродила как во сне, и было просто, блять, обидно, что не бухала, не кололась, а пошла людям помогать, филантроп, сука, недоделанный. Отрицала, принимала, лейтмотивом было чувство тотального охуевания, если честно.

Через неделю снова утро, небо серое, всё сырое, не рассвело еще, иду я по мокрому снегу пустыря с телефоном и паспортом, волосы узлом на голове завязаны, под глазами мешки, а в голове полное равнодушие: перенервничала за неделю и уже плевать, если подтвердится - буду лечить, засужу центр переливания крови, разберусь, короче.

Заняла 2е в очереди место, жду, подхожу к низкому окошку, отдаю паспорт, получаю результат, читаю. Не понимаю. Читаю вслух. Не понимаю снова. Прошу девочку в окошке прочесть.
"Гепатит С - ОТРИЦАТЕЛЬНО!" говорит.
Начинаю осознавать.
"То есть, у меня его нет?" спрашиваю на всякий случай.
"Нет, вы здоровы".
Села я с этой справкой и разрыдалась прям там от переизбытка чувств.

Что это было - не понимаю до сих пор. Было бы на чем - вертела бы эти квесты "полюби свою жизнь за 7 дней" от центра переливания крови.
С тех пор все акции помощи на эту тему, вся агитка и положительный опыт знакомых - ко всему у меня глухота и слепота. Впечатлений хватило на всю жизнь и кровь я больше не сдаю.

Навеяно https://pikabu.ru/story/optimistichnyiy_dedushka_6505264

Деда мой родился в большой татарской семье, не самой благополучной. Родился уже полностью слепым: представьте себе малыша, который познает мир, не видя его, и не получая поддержки семьи, ибо условия его детства – настоящая Спарта, во многих отношениях.
Модного слова «буллинг» мой дед не знает. Знает только, как это – идти из продуктового с пряниками и прийти домой без них, потому что отобрали, и неизвестно кто; пытаться дружить с ребятами и получать в ответ обман и издевки: он же незрячий, что он сделает? Годы, годы такого отношения, они ломают людей, но это история не про деду.
Судьба сменила курс в один день: его брату купили гармошку, которую тот через пару дней бросил за ненадобностью. Бросил, а деда неловко спросил «можно мне попробовать?». Первые извлеченные звуки, первые мелодии: подбирал на слух и совсем скоро умел играть несколько плясовых. И отношение общества резко переменилось: это сейчас подключил телефон через аукс к колонке и доступ ко всей музыке мира у тебя в крохотной игрушке, а в 60-х, да еще и в неблагополучном районе, любой музыкант был на вес золота.
Так появились первые друзья, первые заработки: деда оттачивал скилл, потом купил баян и стал желанным гостем на всех праздниках в округе.
Потом официальная работа руководителем ансамбля: сам сочинял музыку и песни, сколько на память композиций знает – представить сложно. Потом вторая работа, совмещаемая с первой – музыкотерапия для жителей дома престарелых. Где-то в этом промежутке встретил мою бабушку, поженились, завели сына. Выучился играть на фортепьяно, купил свой первый диктофон. Его профессиональный путь – повод для отдельного поста, но мотиватор из него получился бы сильный.

Общественник, руководитель татарского клуба, активист общества слепых, лучший баянист города, певец, и самое главное – деда, самый лучший деда. По-простому – бабай.

Знаете, он же мне даже не родной по крови: моя мама его падчерица, дочь бабушки от первого брака. Но он заслужил звание дедушки, лучшего сказочника, хорошего друга, компанейского человека, неутомимого и трудолюбивого работника.

Сегодня была у них, навещала приболевшую бабушку, пришла, а дед на работе!
В 73 года.
Слепой.
С 2 инсультами.
Тут еще и бронхит разыгрался.
И нет, не потому что проблема в пенсионной реформе и прочей политике: у них у обоих хорошие пенсии, всю жизнь трудились, живут в просторной квартире в центре, недавно обновили ремонт. Деда – просто фанат своей работы, фанат музыки, и нынче он – ассистент хормейстера.

Бабушка рассказывает и смеется:
Деда болеет, но пошел на работу (да, по центру города спокойно перемещается сам с тростью), дошел до конца дома – идти не может. Соседи привели обратно. Сел на диван, вызвал такси (да, телефоном, всей бытовой техникой и компьютером пользоваться умеет), и пока ждал машину – размышлял вслух, мол вот бы еще обратно в татарский клуб вернуться, коллектив укрепить и обновить репертуар. Бабушка, говорит, не сдержалась, и крепким словцом (а она это очень фольклорно умеет) все его задумки прокомментировала. У нас, мол, с тобой по половине гроба на каждого сзади торчит, а ты еще на одну работу хочешь. Дед тоже фольклору обучен: говорит, ты свой гроб носи, а мне не придумывай, я еще помирать не собираюсь.

Нас у него 6 внуков: 3 парня по крови от сына, 3 девицы по признанию от дочери. Один правнук. Всем досталось и внимания, и сказок, и поучительных историй. Все бабая нашего любим и лучшую версию его придумать не можем – каждый историй про него расскажет уйму, не вымучивая воспоминаний.

Прошу прощения за простыню. Ночь, работаю над проектом и сильно переживаю, что не потяну. А тут вспомнила вечернюю встречу, и вся жизнь его перед глазами пролетела, вся боль, которой было немерено, все обиды, все палки в колёсах – всё деда преодолел. Благодаря ему, людей с ограниченными возможностями всегда воспринимаю естественно: мало ли у кого какие приколы, все мы одинаковы. Деда мой смог, и я смогу, у меня ситуация попроще, к тому же, пусть по моим венам и не течет его кровь, но по ним текут его сказки, истории, жизненный опыт и мировоззрение, которые уже стали частью моей природы.
Деда, не болей. 73 –хорошая цифра, 83 – гораздо лучше. Сходим летом, как в детстве, за свежим хлебом, под руку: ты и я. Сочинишь мне историю про Клима и Никодима, а я обещаю предупреждать тебя о ступеньках и не сокращать дорогу через турники.

Деда мой и тег - моё.
Спасибо, что прочли.

Столкновений с этим видом у каждого немало, поделюсь одним из своих случаев, который до сих пор мне припоминают родители, хотя я и не помню.
Сибирь, 2000-й год, двор пятиэтажки, весна, мне пять лет. Батя курит на нашем балконе на последнем этаже, приглядывает за мной. Дальше с его слов:
"На улице грязь и лужи, ты с мальчишками кораблики пускала, естественно мокрая и вымазанная, бежишь домой.
У подъезда на две лавки шестеро бабок, обсуждавших что-то политическое, однако твое появление курс общения сменило.
"Свежее мясо!" "В грязном!" "Без родителей!" "Новая миссия!" Наверное примерно эти мысли синхронно появились в седых головах)
В общем бабки обступили тебя кругом, даже с лавки не поленились встать и начали поучать, мол, какая ты девочка раз с пацанами играешь, ай-яй-яй вся вымазалась как свинья и все в этом стиле.
Я стою на балконе, курю, и думаю уже спускаться чтобы бабок осадить и тут ты, пятилетняя белокурая девчонка с пухлыми щеками в грязи, поднимаешь глаза и выразительно так: "Вы мне кто? Мама? Папа? Бабушка? Нет? Тогда идите нахуй!"
И пошла, как ни в чем не бывало, в подъезд."
Батя говорит, чуть сигаретой не подавился, а потом ржал как конь и дома даже ругать за знание русского матерного не стал) А бабки от шока даже не сразу на лавки вернулись) но больше разговоры со мной о моем выборе друзей и количестве грязи на куртке не заводили)
Не лишним будет сказать, что мат, пусть он вроде как и не особо почитаем, иногда единственное средство, которое реально помогает в борьбе с неадекватами разного сорта, убедилась на своем опыте.
Батя мой, тег "мое"