Красный…
Желтый…
"Вжик" машин -
Развлеченья переростков…
Ты одна
И я один
Среди сотен перекрестков…
Про зеленый светофор
Одинаково мечтаем…
Снова пробка,
Вновь затор…
Телом таем…
Таем…
Таем…
Близко новый поворот,
Разрывающий потоки…
Разорвет и нас…
Вот-вот…
Снова будем одиноки…
Вонзил кинжал, не глядя, в одночасье
В размеренную радость бытия…
И стало не банальным слово «счастье»…
И в одночасье снова стал твоим не я…
Дождем заплакан серый лик перрона,
Вагонов молчаливый караван…
Твой образ будет временем не тронут...
От слов твоих останусь вечно пьян…
Слезой упавшей затрепещет небо...
Кляня себя, я все ж не обернусь.
Забуду день, в котором был и не был
Прощальным взгляд, и фраза:
«Я вернусь…»
Нежно мелодия плачет для нас,
Кружатся липы в весеннем саду…
В омуте Ваших пленительных глаз
Я растворяюсь… Я пропаду….
Вы невесомы, воздушны, легки…
Ваша доверчивость сводит с ума…
Прикосновения Вашей руки
Жаждет, должно быть, природа сама…
Вы так наивны, и Вам не понять
Холод душевный в полуденный зной…
Ваши желания Вам не унять…
Шепчите: «Ну же, кружитесь со мной!»…
Кончился танец… «Позвольте, я Вас
Дальней аллеей домой проведу?»…
……………………………………….
Вновь одиноко поет контрабас…
Кружатся липы в весеннем саду…
Мне сегодня вновь приснилась осень…
В лужах рябь от сношенного ветра…
Дно небес рыдает в редкость просинь,
Вторя танцу листьев в стиле «ретро»…
Всполох желтого, краснеющий зеленый…
Вянущих желаний отступленье…
Сонный шмель, морозом опаленный…
Сладковато-сочный запах тленья…
Зыбкость не проснувшегося утра…
Ив плакучих плачущие косы…
Холод ночи инеем припудрен…
Мне сегодня вновь приснилась осень…
Кончается лето, и город опять оживает,
И ветер прохладой ночных мостовых задышал,
И клен головой пожелтевшей устало кивает,
Фигурным листом украшая гранита скрижаль…
Кончается лето, иссякли паломников реки.
Дождю наконец обнажив крепостные бока,
Плывет Петропавловка, щурит бессонные веки,
Полуденным залпом считая седые века…
Кончается лето, и временем пахнут каналы,
Сведя над собою чугунные кольца мостов…
И с каждым мгновением кажется - вечности мало,
Чтоб сердце вложить в твердокаменный этот альков…
Женщина в красном – и нега, и мука,
Муза художников разных эпох…
Осень и лето, любовь и разлука,
Ветреный шепот и трепетный вздох…
Мысли порочные в томных извивах,
Миг осознанья: О, гений Творца!
Боже! Как женщина в красном красива!
И холодна выраженьем лица...
Четыре стены…
Тишина…
Привычная
боль
в висках…
Четыре луны
Она
Писала
ему
в облаках…
Четыре часа
Сон…
Мурашки
за
воротник…
«Четыре»,
сказал
Он,
Захлопывая дневник…
Жила-была бабка...
Блокаду прошла,
Болела и сильно грустила...
До Праздника, дня не дожив, померла...
Но семеро дочек взрастила...
Из маленьких зернышек
Всходы взошли,
Не высушил северный ветер...
Не вытоптал Город в голодной пыли,
И Коршуна глаз не приметил...
Несла их Судьба,
Полноводно смеясь,
Кружили мирские заботы...
А мать хлопотала, ни чуть не боясь
Ни «белой», ни «черной» работы...
И в каждой разлуке,
И в каждой беде,
И в каждой обиды слезинке
Лишь мамины руки всегда и везде
Жалели... И таяли льдинки...
Как водится,
Жизнь размела широко,
И судьбы крутила спиралью...
Но дочки невзгоды сносили легко,
Скрывясь под маминой шалью...
Бывал у нее
И чаи попивал,
И сладкие пряники кушал...
Она говорила, а я подливал,
И слушал...
и слушал...
и слушал...
Что жизнь можно так бескорыстно любить,
Что слабой быть «как-то неловко..»,
Что «за девяносто всех нужно простить..»,
Болея в пещерах «хрущевки»..
Что «если не едут, - то значит дела..»,
Что «с правнучкой я б посидела..»...
.................................
До Праздника дня не дожив, померла,
Одна...
Всех простив...
Как хотела...
