Орган

У меня в руках алая карточка с приглашением.
Она появилась в гримёрке будто из воздуха. Я вышла за чаем, а когда вернулась — конверт уже был здесь.
Сургучная печать. Запах воска и ладана. Знакомый адрес.

Но таких я ещё не получала.

У музыкантш редко бывают личные гримёрки. Обычно нас собирают вместе, быть может, делая исключения для первой скрипки или известных пианисток.
Или кого-то вроде меня.

На пианино я, кстати, тоже умею. А ещё немного на флейте и гитаре. Но мой любимый инструмент, он как множество инструментов в одном.
В наших тесных музыкальных кругах меня знают как неплохую органистку.

Не буду говорить, насколько тернист этот путь. Как тяжело найти хорошую преподавательницу — или место, где есть орган. Иногда я кажусь себе монахиней: так много времени провожу в церквях и соборах.
Акустика там обычно восхитительная.

Это письмо, оно тоже из церкви. Вот только в ней уже давно не собираются прихожане.
Заброшенное здание у моста Птиц постепенно разрушается, забытое и ненужное. Никто не причащается из чаши с вином, не поёт гимны. Хотя... там раздаются другие песни.

Несколько раз в год по Городу разлетаются конверты с приглашениями. Отказаться от такого мероприятия нельзя.
Однажды я отменила вечернюю репетицию, чтобы поехать в заброшенную церковь.

В такие ночи в церкви сияют сотни свечей, зажжённых невидимой рукой. Несколько десятков мест ждут благодарную публику. Никто не знает, кто организовывает эти концерты. Кто отбирает артистов и рассылает приглашения.
Но вкус у них отменный.

Однажды я слушала Елену Чайкину, невероятную оперную диву. Преподавательница по истории музыки часто рассказывала, как ещё в детстве попала на одно из её последних выступлений.
Я слышала Чайкину только в записи. Не считая того раза в заброшенной церкви.

Однажды меня пригласили на выступление талантливого виолончелиста: он играл сюиту Баха. У меня пальцы дрожали от восторга — и ужаса.
Я знаю историю этого юноши. Несколько лет назад его нашли задушенным после концерта.
Кто-то сделал это с помощью струны от виолончели.

Танцовщицы. Пианистки. Скрипачи. Все, посвященные в тайну, знали, что на концертах в заброшенной церкви собираются самые талантливые исполнительницы.
Талантливые и мёртвые.

Я бы хотела обрадоваться очередному приглашению. Убрать его в сумку и пойти на репетицию, настроить орган, поработать над некоторыми моментами из новой программы...
Но я не могу.

Потому что эта карточка, она не чёрная, как обычно. Это ярко-алый кусочек картона, который приглашает меня посетить церковь — и выступить на сцене.
Я знаю, у них там отличный орган.

Снова смотрю на дату: осталась неделя. За семь дней много чего может произойти.
Я могу паниковать и пытаться сбежать от судьбы. А могу сделать что-то более важное.

Прячу карточку в карман. Тянусь за папкой с нотами. Что ж, через неделю у меня новый концерт.
А значит, нужно хорошо подготовиться.

180/366

Пишу ежедневные тексты для мифологического марафона. Пост со всеми темами марафона в ВК и в Телеграме.

ps: я адски заработалась в первый день после отпуска и не успела опубликовать новую главу Убийств. Но завтра будет точно!