В мои планы входили размышления о неосуществленной многолетней мечте - стать рок–звездой, но воркование влюбленных вывело меня из оцепенения:
-Дорогой, я все так же красива?
-Я только что собирался сказать тебе об этом.
- Но ведь я уже не та – морщинки… и не так стройна, как в молодости?
- Дорогая, возможно, кого-то они и портят, но только не тебя!

Так продолжалось несколько минут, и я подумал, что нет ничего потешнее и восхитительнее влюблённых, находящихся на пороге старости. Я мог бы и дальше цитировать наших «Ромео и Джульетту» или описывать события затяжного осеннего дня, если бы в этом был смысл. Скажу лишь, что пара эта осталась у меня в памяти.

Прошло несколько лет и в один из таких же, наполненных прозрачной пустотой дней я отправился на могилу моего погибшего друга. Давно не был, кладбище разрослось – появились новые ряды захоронений и новые аллеи, но могилу я нашёл. Положил яблоко, второе съел сам, постоял... как-нибудь обязательно расскажу печальную историю моего друга.

Возвращаясь назад, вдруг остановился – боковым зрением я уловил два знакомых портрета! Это были могилы тех самых влюблённых, обнесённые одной свежевыкрашенной оградкой! Присмотрелся к датам – она пережила его всего на несколько месяцев!

Мне стало очень печально, но как-то по-особенному, и даже немного страшно – какая-то мистика проникла в сознание.
Моё оцепенение прервал женский голос: «Вы знали моих родителей?».
Обернувшись, я увидел молодую женщину, одетую в чёрный кривой снизу пуховик и синюю вязаную шапку, оформленную бусинами.

«Я как-то столкнулся с ними совершенно случайно, и они мне показались особенными», – ответил я.

- Конечно, они были особенные, как бы я хотела быть такой, как они!

К выходу из города мёртвых мы шли вместе, и моя спутница поведала их историю. Оказывается, её отец заболел раком и боролся за жизнь до последнего, а мать, как могла, поддерживала его и не смогла долго жить, когда умер муж. Мы сели на скамейку, и молодая женщина в бусинах достала из сумочки предсмертный дневник отца, вот что там было написано.

«Человек не осознавший, сколько ему отведено жизнью, какой конкретный срок отмерен – не умеет радоваться простым вещам, а между тем, они прекрасны!

Заправляешь свою старенькую машину, и вдруг холодный, наполненный искорками снега зимний ветерок дует тебе в лицо, прокрадываясь за шиворот. Ты ёжишься и чувствуешь, что это приятно – ощущать кожей мир вокруг тебя.

Или, к примеру, работал плотно целую неделю, и вот наконец выходные. И ты понимаешь, что скоро будет нечто приятное – ужин не на ходу, вечерняя дрёма, переходящая в глубокий сон, а утром ты проснёшься встревоженный и постепенно осознаешь – сегодня никуда не нужно! И вот снова – приятные ощущения.

Или, когда осознаешь, что тебе повезло с женой, что в этом мире есть человек, которому ты действительно нужен, и он готов бороться за тебя пока есть силы! Это удивительно!

Или… когда ты стонешь сквозь зубы от боли, когда вокруг меркнет свет, а твои глаза наполняют сумерки, и ты хочешь одного, чтобы поскорее всё закончилось. И тут тебе ставят укол обезболивающего, и с каждой минутой вокруг становиться всё светлее, боль отступает, оставляя какое-то странное послевкусие, как будто здесь, в тебе, что-то лежало, но это что-то унесли, и остался лишь след на песке. Тебе уже наивно кажется, что боль никогда не вернётся, и ты спокойно ложишься на кровать с мыслью, что теперь всё будет хорошо. Потому что несколько часов без боли могут превратиться в вечность, выделенную тебе специальным образом, как перерыв между кошмарами. Вообще время относительно и бежит с разной скоростью в зависимости от обстоятельств. И осознание конечности твоей жизни воспринимается при разных обстоятельствах тоже по-разному.

Когда ты узнаёшь, что врачи, скорее всего, ничего не смогут сделать – очень глубокие метастазы, поражены многие органы, и тебе осталось… два года. Да, собственно, гораздо меньше, поскольку жизнь на обезболивающих – уже не жизнь. Тебе предлагают надежду в виде химиотерапии, иммунотерапии, гормональной терапии, на прямые вопросы отводят взгляд. Ты выходишь на воздух, и вот наступает осознание того самого конца!

Знаете, в чём ирония? С одной стороны, мы все знаем, что когда-нибудь умрём, но никто из нас этого не осознаёт. Знает, но не осознаёт! Да, в любой день мы можем погибнуть от несчастного случая, но не впадаем в депрессию по этому поводу. Мир рушится лишь от слова РАК – Как?! У меня?! Разве такое может быть?! И вот наступают дни, когда ничего не нужно.

Наверное, такие же ощущения испытывают приговорённые к смертной казни. Наверное, не знаю.

И теперь, когда ты просыпаешься утром, понимаешь, что тебе не встать – тяжесть осознания чего-то ужасного выпила из тебя все соки, и ты превратился в робота. Некоторые люди порой думают: «Если бы я узнал, что мне осталось жить год, уж я бы оторвался!». Нет, поверьте, для этого у вас не будет никакого стимула, только бесконечный ступор, как будто жизнь уже покинула вас…»

Я заглянул дальше, но читать не смог – слишком тяжёлые вещи были описаны в дневнике.

Мы попрощались с женщиной в бусинах, даже обнялись по-братски. Видно было, что боль утраты ещё терзает её душу и не скоро отпустит. Конечно, это всё равно случится – и тогда она посмотрит в небо и увидит всю его бесконечную красоту, и почувствует: отпустило…  будем жить.

Что сказать… в жизни многих людей случаются страшные события, которые меняют душу, заставляют по-другому относиться к жизни, окружающим тебя людям и явлениям, но готовы ли мы к таким событиям? Как же хорошо быть здоровым! Как замечательно, что сейчас… всё хорошо!

Я сел в автомобиль и включил радио. Заиграла старая, набившая оскомину, песня.

«Боже, как она на самом деле прекрасна! – подумал я. – И как только люди научились придумывать такую музыку?!» Во время движения я приоткрыл окно, чтобы ощутить кожей движение встречного ветра. Жизнь удивительна даже в мелочах!

Я вернулся домой, моя супруга колдовала у плиты, стараясь приготовить для меня очередной кулинарный шедевр. Бережно и с теплотой в сердце я обнял её. Маша повернулась:
– Дорогой, я всё так же красива?
– Я только что собирался сказать тебе об этом.

Владимир Шамов