Парковочный учитель⁠⁠

Тут про парковку заговорили - вспомнилась история. Но для начала небольшая предыстория.

Затеяла как-то у меня матушка ремонт. Я ей само собой помогал всячески, но физически только по выходным мог, потому что работаю, а живём мы часах в полутора езды друг от друга.

Ну и в тот раз заехал к ней без своей машины, не помню уже, почему, но это не важно для истории. Копаемся мы в квартире, где ремонт, и что-то понадобилось - то ли мешки для мусора кончились, то ли коробки вещи упаковывать - короче, надо съездить купить. Я взял мамину машину, съездил, купил, подъезжаю к дому, чтобы припарковаться.
Мест прямо много свободных - выходной, и это конец лета, все по дачам разъезжаются. Я встал максимально близко к её подъезду на парковке вдоль дома, поднялся, ну и мы дальше продолжили в квартире копошиться - разбирали там многолетние завалы барахла: решили перед основательным ремонтом всё ненужное выкинуть.

Вечер, собираюсь домой - у нас ещё гости с женой ожидались в тот день, и время в целом не то чтобы поджимает, но ехать надо. Матушка любезно предложила меня подвезти, чтобы мне со всякими пересадками на общаке не трястись. Спускаемся мы вниз и видим картину маслом.

Мамину машину (запаркованную в нарезанных слотах перпендикулярно дому) запер какой-то мудак. Причём кажется, что сделал это умышленно - вокруг по-прежнему достаточно свободных мест. Я посмотрел - под лобовым стеклом бумажка с номером. Ну, думаю, ладно, всякое бывает, все мы люди, у кого-то жена рожает, кого-то срать припёрло - хорошо, что телефон оставил.

Ладно, звоню. Странно, абонент вне зоны доступа. Ну может сеть отвалилась. Звоню ещё раз. И потом ещё через пару минут. И ещё. И мама звонит. Безуспешно.

Начинаю злиться, потому что становится понятно, что заперли нарочно. Но я человек законопослушный, «вовремя плачу свои налоги, по ночам в квартире не кричу, не делю на калькуляторе на ноль» - начинаю аккуратно покачивать машину, чтоб сигнализация активировалась. Нет эффекта. Я пинаю колесо, потом уже ощутимо начал в окно локтем стучать - а машина, даром что Шкода хуЙети, не реагирует. Отключили что ли звук?..

А тем временем уже прям пора ехать, но дело принципа - что за мудачество, из своего родного двора выехать не могу?! Но сделать ничего законного не могу. Хотя в руках ящик с инструментами - а там и молоток, и стамеска, и напильников несколько… Но янетакая.

Тем не менее, во дворе никого нет, даже спросить некого, чья машина. А матушка как-то тоже, кроме пары соседей по лестничной клетке, никого из жильцов не знает.

Минут через 15 этого дебилизма вижу, что покурить из подъезда выходит женщина. Спрашиваю, не знает ли, чья машина - и о чудо, она отвечает, что какого-то деда. Который, оказывается, известен тем, что имеет какие-то нежные чувства к этому конкретному месту, где я припарковался, и запирает своей машиной тех, кто покусился - и таким образом учит так не делать.

Дом у матушки в основном интеллигентный, они всё это терпят - «он сюда недавно переехал, да и старенький он, не ругаться же с ним». Но я, хоть и вырос там же, из гнезда всё-таки давненько выпал и по пути пару раз долбанулся, поэтому, по заветам Валентина Стрыкало, с удовольствием на слабых вымещаю недовольство, «потому что я красавчик» и так далее по тексту. Ладно, на самом деле на всех срываюсь порой.

С помощью курившей женщины выясняю номер квартиры. Звоню в домофон - и тут приходит в голову мысль проверить свою догадку. «Мам», - говорю - «скажи ему сама, что он твою машину подпёр». Тут и этот мудак на домофон отвечает - и как услышал женский голос, сразу тон стал такой сладко-ублюдочный. «Ну что же это ты, дуся, чужие места-то занимаешь? Разве мест мало вокруг? Вот постоишь, подождёшь, пока я оденусь и спущусь - подумаешь в следующий раз. Возраст надо уважать». Я это всё слушаю, смотрю на маму - а она прям грустная стоит, типа что ж поделать - и сатанею.

В подъезд меня курящая женщина впустила.
Поднимаюсь на его этаж, беру молоток, заворачиваю его в какую-то тряпку (которой пыль вытирали и решили уже не мыть, а выкинуть просто), чтоб не поцарапать - и начинаю прям от души, наотмашь в его дверь лупить. Не, прям херачить начинаю. Она металлическая, резонирует отлично, грохот на весь подъезд. И в звонок параллельно звоню. И снова стучу. Секунд через десять открывает этот старый мудень.

«Вы что делаете, молодой человек?!» Ого, на «вы» умеет, оказывается. А сам, гнида просроченная, полностью одет, даже в ботинках! То есть специально сидел и мариновать собирался. «Мне что надо?!» - кричу - «Чтоб ты свою машину убрал быстро, пока я тебе по машине так не настучал».

Ну дальше классика - он метнулся кабанчиком, бормоча всякие «простити», «я старенький» и прочее, машину убрал свою. Сам я тогда на такси уехал, чтоб мама на этом месте ещё постояла, но учителю этому сраному сказал, что если с её машиной что-то случится, он первым будет, на кого я подумаю и спрошу.

Вот такая фиговина. Вы, конечно, можете сказать, что я так только подумал - и частично будете правы, потому что тогда я так поступил во многом потому, чтобы быть правдивым, когда буду эту историю рассказывать.

История моя, тэг моё, мораль в том, что люди бывают мудаки (ну ничего себе!), вежливость часто воспринимают как слабость, а тот факт, что они за свою жизнь четыре кресла пропердели, якобы даёт им право быть равнее других. Но молоток чудотворный действительно иногда творит чудеса. А иногда им можно просто себе по пальцу долбануть.