Черти.

Правда, выглядели они не канонично. Это были два жирных, холеных кота. Один рыжий, другой черный, как смоль. Они не сидели на груди, а вальяжно расположились за кухонным столом. Рыжий что-то печатал лапой на невидимой клавиатуре прямо по клеенке, а Черный с укоризной смотрел на трясущегося Гришку.

- Ну и вот чего он добивается? - скрипучим человеческим басом спросил Черный. - У него по сюжету «запойная депрессия» еще на два сезона прописана. А он в «преодоление» решил сыграть.

- Инициатива, - буркнул Рыжий, не отрываясь от скатерти. - Параметр «Воля» скакнул. Баг, наверное. Или рандом так выпал.

- Какой рандом? У нас сценаристы в отпуске, сейчас алгоритм на автопилоте сюжет генерит. Если он сейчас трезветь начнет, нам придется ему работу искать. А в Малых Пеньках из вакансий только пастух, и та занята дядей Васей.

Гришка зажмурился.

- Белочка, - прошептал он сухими губами. - Допился. Коты базарят.

- Сам ты белочка, - обиделся Черный. - Мы - техподдержка локального кластера. Слышь, юзер, ты давай, накати сто грамм и ложись спать. Утром проснешься, голова не болит, и снова за бутылку. Нормально же сидели.

- Не буду, - упрямо сказал Гришка, чувствуя, как холодный пот течет по спине. - Я жить хочу. По-нормальному.

Рыжий перестал стучать по столу и посмотрел на Гришку желтым, абсолютно не кошачьим глазом.

- «По-нормальному»… - передразнил он. - Ты хоть понимаешь, сколько ресурсов жрет твоё «по-нормальному»? Это нам сейчас надо тебе конфликт интересов прописывать, любовную линию вводить… А у нас в анклаве из женских персонажей только баба Нюра и продавщица Ленка, а у Ленки фигура, скажем так, на любителя.

Гришка схватил со стола кружку и швырнул в котов. Кружка пролетела сквозь Рыжего, не встретив сопротивления, и с грохотом разбилась о печку.

Коты исчезли. Просто выключились, как старый телевизор.

Гришка не спал до рассвета. А утром вышел на крыльцо и охренел.

Мир изменился.

У калитки, где много лет рос кривой, полудохлый куст сирени, теперь стояла новенькая, сверкающая краской беседка. Дед Митяй, проходивший мимо, был одет не в привычный ватник, а в яркую гавайскую рубашку.

- Здорово, Григорий! - гаркнул Митяй. - Как насчет в шахматишки сгонять? Я тут дебют новый выучил!

Гришка стоял, открыв рот. Дед Митяй не знал слова «дебют». Он знал только «наливай» и «рыба».

Это был патч. Пока Гришка «болел» ночью, Наблюдатели поняли, что сюжет свернул не туда, и за ночь пересобрали реальность вокруг него. Обновили декорации, подкрутили настройки НПС.

Но Гришка был упрямым. Он не стал играть в шахматы. Он завел свой старый «Иж» и поехал в райцентр. Ему нужно было выбраться из этого дурдома.

Мотоцикл ехал странно, как будто стоял на месте. Мотор не ревел, а гудел ровно, как пылесос. Мимо мелькали березы - абсолютно одинаковые, словно кто-то нажал Ctrl+C, Ctrl+V.

На выезде из района, на мосту через речку, Гришка увидел, что моста нет. Точнее, он был, но какой-то… мутный. Сквозь асфальт просвечивала вода.

Он вдавил газ.

«Иж» влетел в мутную зону. Удар был страшный. Гришка почувствовал, как металл сминает ему грудь, увидел вспышку боли и темноту.

«Ну вот и всё, - подумал он с облегчением. - Конец».

…Он открыл глаза от того, что в лицо светило солнце.

Гришка лежал у себя во дворе рядом с мотоциклом. Целый. Невредимый. Даже голова не болела.

«Иж» стоял на месте, целый, только чуть более ржавый, чем он помнил. Куста сирени не было. Беседки тоже не было. Была просто яма.

К забору подошел дед Митяй. В ватнике.

- Здорово, Гришка! - прошамкал он. - Слыхал, на реке-то сом…

Гришка заорал.

Он орал так, что вороны взлетели с проводов.

- Вы что, издеваетесь?! Я же умер! Я разбился на мосту! Где мост?! Где коты?!

Митяй посмотрел на него сочувственно.

- Перепил ты, паря. Белочка у тебя.

- Нет никакой белочки! - Гришка схватил деда за грудки. - Вы все ненастоящие! Это анклав! Я знаю, я слышал! Вы мне просто сохранение откатили!

К вечеру к дому Гришки подъехала "буханка" с красным крестом.

Из нее вышли двое. Крепкие, спокойные ребята в безупречно белых халатах. У них были добрые, усталые глаза и очень сильные руки.

- Григорий Павлович? - ласково спросил один, которого (судя по бейджику с очень четким шрифтом) звали «Модератор 1-й категории Сергеев». Вслух он представился как фельдшер Паша. - Что ж вы так шумите? Людей пугаете. Матрица какая-то, коты-программисты…

- Вы не понимаете! - Гришка пытался вырваться, но Паша держал его профессионально, не причиняя боли, но и не давая шевельнуться. - Я видел, как мир меняется! Я умер, а меня загрузили в ветку, где я выжил!

- Конечно, конечно, - кивал второй санитар, набирая что-то в шприц. - Это типичный пост-алкогольный психоз. Дереализация. Сейчас мы витаминчиков уколем, поедем в санаторий. Там хорошо, там люди интересные.

Укол был почти безболезненным. Мелкие глюки исчезли сразу. Мир стал плотным, тяжелым и убедительно реальным.

Пока его вели к машине, Гришка заметил на крыше дома рыжего кота. Кот подмигнул ему, лизнул лапу и демонстративно отвернулся.

В "санатории" (городской психиатрической больнице) Гришке понравилось.

Во-первых, стены здесь были твердые. Во-вторых, здесь было много народу.

В курилке он встретил странного парня в очках, который часами смотрел на трещину в асфальте.

Гришка подсел рядом, закурил.

- Знаешь, - тихо сказал очкарик, не поворачивая головы. - Эта трещина вчера была на два сантиметра левее.

Гришка замер. Посмотрел на парня. В глазах очкарика была та самая «искра». Живая, замученная, но настоящая.

- Я Гриша, - сказал он. - Я из Малых Пеньков.

- Алекс, - ответил парень. - Я из офисного центра в Сити. Слушай, у тебя в локации коты разговаривают? А то у меня голуби в основном, но они тупые, только курлыкают на бинарном.

Гришка улыбнулся впервые за неделю.

- Коты - это админы, - шепотом сказал он. - А санитары - модераторы. Главное - не ори про матрицу. Они тогда дозировку повышают.

- Я знаю, - кивнул Алекс. - Я здесь уже третий раз. Просто играю роль. «Сумасшедший в стадии ремиссии». Скучно, но зато общество приятное. Тут, в дурке, процент Живых самый высокий по региону. Нас сюда специально свозят, чтобы мы друг об друга сюжеты строили.

- И что делать будем? - спросил Гришка.

- Жить, - пожал плечами Алекс. - Развивать персонажа. Говорят, если очень постараться и выдать гениальный сюжетный твист, тебя могут перевести на сервер с магией и эльфами. Но это не точно. Может, просто байка для новичков.

Гришка затянулся, глядя на облака. Облака были подозрительно похожи на скопированные в "Фотошопе" куски ваты.

- Эльфы - это перебор, - сказал он. - А вот если бы они мне в деревню нормальную бабу с душой завезли… Я бы им такой романтический сюжет выдал, обрыдались бы.

- Попробуй, - подмигнул Алекс. - Запрос во Вселенную, все дела. Главное, делай это искренне. Они любят искренность.

Вечером Гришке приснился рыжий кот. Он сидел на папке с личным делом Гришки и ставил печать: «ОДОБРЕНО. ЖАНР: МЕЛОДРАМА С ЭЛЕМЕНТАМИ ПСИХОДЕЛИКИ».

Гришка спал и улыбался. Завтра будет интересный день. Сценарий уже написан.

Я спешно расплачиваюсь, беру яства, иду из Ашана, размышляя о бренности бытия, сбоях в матрице, теориях вероятности и прочих потусторонних мирах, на улице сталкиваюсь с...тремя неграми, которые идут по тротуару и едят мороженой, да в Краснодаре,но в декабре!!!! Три негра, в декабре, на улице (причем не то что тепло +5 примерно и ветерок с севера), в Краснодаре, едят мороженное. Пора ехать домой, чем этот день закончится, даже думать страшно, не то что ждать.

ЗЫ: В Краснодаре имя Рафаэль не то что вообще было бы распространено, не путать с именем Рафик,это разные имена.

На aliexpress

или на яндекс маркете

Приглашаю вступить в моё сообщество

Реклама: ООО "АЛИБАБА.КОМ (РУ)" ИНН: 7703380158

Реклама: ООО "Яндекс Маркет" ИНН: 9704254424