Сидим мы как-то на одном тихом аэродромчике недалече от Самары и ждем получения разрешения на взлет. Этот аэродром отлично знаком местным летунам и тем авиагикам, кто разбирается в современном российском гидросамолетостроении (слово-то какое!). А, ладно, кому эти тайны нужны... В общем чего тут сиськи мять - дело было на Красном Яре.
С нами еще был форин по имени Семён. Вернее это мы его так между собой называли, когда при нем же на русском говорили. Ну, чисто чтобы не дергался при звуке своего имени. Русская речь для него тарбарщина страшная, но выцепить имя свое из прочих звуков - дело нехитрое. По паспорту он был подчиненным ее Величества и звался Саймоном.
Семён - очень годный форин, из тех, кто со всем миром на ты. Он даже на пальцах на базаре с татарскими бабульками торговался за полкило халвы. Вполне успешно, надо заметить. Мы кормили его водкой, драниками, черемшой, чебуреками из ларьков и долмой - все ждали, не помрет, ли... А ему даже нравилось! Хороший, правильный форин.
В общем, за бортом экватор лета. На часах полдень. По прогнозу засуха. На горизонте ни облачка. Трава от обленившегося ветра едва шевелится. Делать решительно нечего и мы как кули с картошкой валяемся в тени вертолета. Даже до навеса на краю поля идти лень. И, конечно ленно обмениваемся вербальными сигналами - разговариваем, значит. Ну а что! Разрешение на взлет мутится, стрелки часов крутятся, и мы сидим в тени, которую столь услужливо нам предоставил наш же вертолет. Весь мир в гармонии и всё на своих местах.
Пилот карябает что-то в летном журнале. Техник со скуки вертит туда-сюда какую-то пробку. А я со смартфона показываю фотки на космическую тематику и рассказываю Саймону про ракеты, про Самару и про Гагарина - пущай знает, в какой замечательный город его судьба привела. Саймон проявляет вялый интерес, как раз под стать окружающей жаре и даже иногда что-то спрашивает в ответ.
Тут где-то со стороны дороги, а ВПП Красного Яра находится совсем рядом с шоссе, раздается гулкий " вуууУУУУМ". Мы особо внимания на него не обратили, только чутка понаблюдали, как красиво взлетели вороны с деревьев на полосе между аэродромом и дорогой. Ну посмотрели немного и продолжили разговор. Там, у дороги кафе дальнобойщицкое с каким-то недоавтосервисом - мало ли, что у них там бахает...
Но едва возобновившийся разговор наш был резко прерван странным булькающим звуком, исходившим из нашего британца:
"Гайс, вот из зэт!" - округлив глаза, он тыкал пальцем куда-то в небо.
Особо разглядеть объект в воздухе мы не успели, но и это было уже ни к чему. Метрах в двадцати от нас врезается в землю неопознанный летательный аппарат сигарообразного типа. Вернее неопознанным он пробыл очень недолго. Характерным краником и узнаваемыми пропорциями он быстро опознал себя сам, как "Баллон газовый, бытовой. 12л." Правда обычно такие баллоны комплектуются дном, а у нашего с дном были явные проблемы - его просто не было.
- "И часто тут у вас проходят зенитные учения!" - задал я вопрос наземщикам, которые мгновенно нарисовались и ошарашенно осматривали выбоину глубиной с ладонь, которую в засохшей земле оставил баллон.
- "Да не сказать, чтобы совсем уж часто - почесал себе бороду начальник смены охраны - я бы скорее сказал, что никогда"
- "Ну, может вы это как-то и эти новые разы свернете? А то у нас тут типа вертолет с дорогим оборудованием, да и британец в шоке от ваших артобстрелов - я предъявил слегка недоумевающего Семена, которому еще никто ничего не перевел - международный конфликт и всё такое!"
- "А-ха..." - ответил начсмены и пошел собирать молодцов для дружественного визита в прилегающее кафе.
По итогу выяснили, что в пресловутом дальнобоицком кафе баллоны с газом решили немного похранить на улице вдоль стеночки. Летом. Под палящим солнцем. А хозяева таких кафе заправляют баллоны слегка избыточно - ну, что б на подольше хватило и что б подешевле заправки были. Ну, а дальше все понятно.
Потом тыкали с Семеном пальцем в карту на мобиле и насчитали 170 метров и 10 секунд чистого полета.
А кафе тому ничего не было по итогу. Хозяева по документам не пойми кто, баллон неизвестно чей, пристройка вообще на левой территории. Даже ментов не вызвали. Побузили немного на уровне соседских отношений - да и только.
Вечером сидели уже в баре и обсуждали день прошедший.
- "Майк, ну какого хера у вас такое происходит?! Где полиция, где ответственность!" - негодовал Семён. Говорил он на инглише, конечно.
- "Саймон, вот как тебе ответить... Помнишь, я тебе объяснял, почему Россия - это родина слонов?"
- "Да."
- "Ну так вот, а Самара - это родина ракет!"
Саймон обреченно посмотрел куда-то в стол.
- "Нахуй ваших слонов!" - сказал он и выпил водки.
На том и порешили.