Завтрак у Трифона
Громогласный дизайнер ревел в каждом уголке выставочного домика, сделанного из пенопласта и глины. Тем более, что для верности он орал в рупор.
Девочки-помощницы закуклились, где смогли. Несколько спагетти-моделей, сдуваемых ветром от 1м/с, забились в пенопластовые щели. Припадок, отлично имитируемый ближайшей помощницей вплоть до пены на губах, остался незамеченным.
Дизайнер ходил с мегафоном, как пионервожатый, угрожая криком поднять на воздух весь павильон, пока не приехал настоящий босс. Тут Гриф (Трифоном его никто не называл: псковский Версаче ненавидел своё имя, считая его родовым проклятьем, обрекающим на ткачество половиков в мерцании лучины) начал "разоряться".
Шваркнул портновские ножницы, которые смачно воткнулись в пенопласт, запинал манекены и истоптал пару черновых платьев. Нахраписто напирая на босса, он рвал эскизы, заталкивая обрывки в рупор. Босс набрал воздуха в дамский бюст и встряхнул дизайнера в узеньких брючках со штрипками, словно кузнечика: что случилось, Гриф? По какому поводу звезда подиумов, творец, созидатель оторвался от прекрасного?
Здесь Трифон-Гриф воспарил, точно опытный спикер. За пять дней до показа ему на финал навязывают сборную девушек-байдарочниц. Они славные, но в какие вещи 42 размера он должен сунуть эти руки и плечи, эти ноги и бёдра?! Это не спортивная коллекция и не парад физкультурников, а галерея томной коктейльной одежды.
Босс, сам размера 60-62, заурчал: ну расшей немного, булавочками скрепи, выпустим, там, троих-шестерых... Модельер налился томатной пастой от корней цыплячьих пуховых волос и дунул в мегафон длинное предложение с такой силой, что лёгкий домик колыхнулся, как соломенный приют Нуф-Нуфа.
Но слова тявкнули туалетным смывом и не прозвучали для истории. Зато из рупора полетели клочки эскизов, а вылезшие было из укрытий сотрудники рассортировались обратно.
Босс чихнул, приобняв Грифа за девичьи плечики. И тут настал уже миг для истории, потому что дизайнер марызнул шефа рупором. Основательно приложил, во всё лицо. Помощница забилась в настоящем припадке...
Теперь Гриф, по-псковски - Тришка, со своим "кафтаном" обитает далеко от игристых коктейлей. Ведёт курсы в домах творчества, в аутентичном музейном комплексе показывает ткацкие станки. И половички демонстрирует, что ткали его бабки и прабабки, даже с гордостью. На территории комплекса мелькает также в фуд-траке "Завтрак у Трифона". Выпросил у родителей, птицефермеров, подработку по выходным да вот это помпезное название.
В редкие свободные часы (ночами обычно, когда всё одно - злая бессонница) обшивает один большой мужской манекен в своей комнате. Одетый во фрак и цилиндр.
Только цилиндр вдавлен внутрь, фрак разрезан на полоски, манжеты в сале, а вместо цветка в петлице - куриные косточки крест-накрест.
Иногда манекен выступает боксёрской грушей... Воплем "буржуи недорезанные" новообращённый "пролетарий" часто будит семью уставших фермеров.
Однако окреп, возмужал, выправился - вы бы его и не узнали.
