Стих без названия⁠⁠

Ах, как же всё осточертело
Я больше не могу писать.
На землю ручка полетела,
И вся постель в черновиках.
Проснусь с утра, увижу дату -
Три дня до срока, а во мне
Погиб поэт, скорбит писатель
И муза спряталась во мгле.
Дойду до ручки в марафонах,
Ну а взамен лишь нервный срыв,
Да клятый интересный опыт,
Который лучше бы забыть.
Погрязну в сроках и проектах,
Утрачу юности запал,
Лишь чтоб сесть за работу снова,
Пока надежда не ушла.
Одна работа, десять, двадцать,
Ну а успехов не видать.
На что надеялась, дурища?-
Уж мысли стали посещать.
И в самом деле, что ждала я?
Писатель в рамках - словно раб.
Стих не родится по заказу,
И смысла нет себя пытать.
Рассказы тоже, вдохновению
На техзадания всё равно.
Коль есть оно, уже спасибо,
А рамки - то людская боль.
Я вновь себе пообещаю
Подобным разум не питать,
Ведь это глупо!
Стих - мечтание,
И невозможно на заказ
Сегодня размышлять о мире,
А завтра о войне писать