Призрачный человейник - Стас (Конец)⁠⁠

Призрачный человейник - Стас (Часть 1)

Призрачный человейник - Стас (Часть 2)

Призрачный человейник - Стас (Часть 3)

Призрачный человейник - Стас (Часть 4)

Призрачный человейник - Стас (Часть 5)

Небольшой ликбез для новых читателей.

Изначально был основной рассказ, и после него в комментариях спрашивали, кто такой Стас. Эта история как раз выросла из тех вопросов. По сути, это предыстория персонажа, своего рода прелюдия к основному рассказу.

Но читать можно в любом порядке: сначала основной рассказ, потом этот, или наоборот. На понимание сюжета это не влияет, просто впечатление будет немного разным.

С основным рассказом можно ознакомиться здесь: Призрачный человейник.

Сознание возвращалось к нему кусками.

Сначала была темнота. Потом эта темнота наполнилась движением. Стас не сразу понял, что его куда-то тащат. Понял только по тому, как спина то и дело билась обо что-то жёсткое, как культя отзывалась тупой, оглушительной болью при каждом толчке, как в лицо время от времени бил холодный воздух из коридоров, а потом снова становилось душно и тесно. Он пытался открыть глаза, но веки будто налились свинцом. В какой-то момент всё-таки сумел. Увидел потолок — серый, низкий, со ржавыми потёками, потом край стены, потом чью-то руку в окровавленной перчатке. Через секунду боль снова резанула всё тело, и сознание померкло.

Потом был другой кусок.

Его тащили уже не по полу. Будто бы на каталке. Колёса дребезжали, подшипники визжали, железо скрипело так, словно эту хреновину лет двадцать не смазывали. Рядом кто-то шёл. Не торопился, не пыхтел от усилия. Просто шёл. Один раз Стасу удалось повернуть голову, и он увидел стену коридора, обитую кафелем. Белым когда-то. Теперь он был жёлто-серый, в трещинах, с бурым налётом по швам. Вдоль стены мелькали какие-то таблички, номера, двери с мутными стеклянными вставками. Потом свет опять поплыл, и он провалился обратно в темноту.

Следующий раз он открыл глаза уже в комнате.

Нет, не в комнате. В помещении. Комната предполагает хоть что-то человеческое: кровать, стол, окно, стул. Здесь ничего человеческого не было. Помещение напоминало сразу всё вместе: прозекторскую, старую операционную, склад, мясной цех и пыточную. Под потолком висела лампа под металлическим колпаком. Свет у неё был жёлтый, слабый, но злой. По стенам тянулись полки. На полках стояли банки, лотки, эмалированные тазы, коробки, инструменты, — и Стасу хватило одного взгляда, чтобы перестать дышать нормально. В одном тазу лежала рука. Не муляж, не кукольная конечность, не что-то похожее. Настоящая человеческая рука, отрезанная чуть выше локтя. На соседней полке торчали ступни, сваленные в жестяной лоток, как картошка на рынке. В банке, мутной от жёлтой жидкости, плавало что-то, напоминавшее детскую кисть, только с четырьмя толстыми пальцами и слишком длинными ногтями. На дальнем столе, под простынёй, угадывались формы тел. Или того, что когда-то было телами.

Стас дёрнулся и чуть не заорал: боль в ноге, точнее в том месте, где ноги уже не было, отозвалась сразу, ослепительно. Он вдохнул урывками и только тогда понял, что лежит на высоком металлическом столе, голый по пояс, весь мокрый, весь липкий, а его правая нога… нет, уже не правая нога, а то, что к нему пришили… тяжело покоилась на простыне.

Он посмотрел туда и сначала не поверил глазам своим. Конечность была целая. От бедра вниз уходила грубо стянутая швами плоть. Кожа ниже швов была не его. Темнее, плотнее, с синевато-серым, почти мертвенным оттенком, как у мяса, которое долго лежало в холоде. Ступня была шире обычной, пальцев было четыре, и один из них, крайний, загибался внутрь чуть сильнее, чем должен был. По голени тянулись какие-то тёмные пятна, словно ожоги. Стас смотрел на это, не моргая, и чем дольше смотрел, тем яснее понимал: это пришили к нему. Ему не показалось в бреду.

Он захрипел.

Только тогда из темноты за лампой вышел хозяин помещения, тот, кого можно было отдалённо назвать врачом.

Высокий, сутулый, в старом белом халате, весь в бурых и ржавых пятнах. Под халатом — какая-то бесформенная одежда, на голове грязная шапочка; один глаз закрыт мутной линзой или стеклом в металлической оправе, второй смотрел спокойно, почти внимательно. На груди висел стетоскоп, будто для насмешки. В одной руке он держал длинный нож, слишком узкий для кухни и слишком грубый для нормальной хирургии, в другой — старый потёртый саквояж. Его лицо казалось собранным из разных степеней распада: где-то кожа провалилась, где-то натянулась, где-то зубы торчали сквозь губу, но всё это держалось в едином, рабочем выражении — не злобном, а скорее профессиональном.

Он подошёл ближе и посмотрел сначала на швы, потом на лицо Стаса.

— При… жилось, — сказал он тихо.

Голос был не такой, как у буфетчицы или вахтёра. Более собранный. Он говорил медленно, будто каждое слово сначала проходило через ржавый фильтр, а потом уже выходило наружу.

Стас хотел спросить, что за хрень к нему пришили, за что, зачем, почему он ещё жив, но вместо этого только выдохнул:

— Убери… это…

Врач склонил голову чуть набок, как человек, который услышал странную просьбу.

— Нуж… но, — ответил он. — Восста… новление.

Он положил руку на новую ногу, прямо на чужую кожу, и Стаса передёрнуло так, что он едва не сорвался со стола.

— Не тро… гать… пока.

На соседнем столике лежали иглы, толстая нить, зажимы, пилы, какие-то крючья, шприцы, ампулы без подписей. У стены стоял штатив, на котором вместо капельницы висела банка с мутной, буроватой жидкостью. В ней что-то плавало. Стас сначала решил, что это куски ткани, потом понял: нет. Это были обрывки сухожилий или нервов.

Его замутило.

— Вы… кто?.. — выдавил он.

Врач не ответил. Открыл саквояж, достал оттуда что-то металлическое, щёлкнул, прислушался к собственному инструменту, как столяр к рубанку, и только потом, не глядя на Стаса, сказал:

— Почи… нка.

Вот и всё.

Никаких объяснений. Никакого «мы тебя спасли», «мы вас вылечили», «тебе повезло». Починка.

Стас закрыл глаза. Перед глазами всё равно стояла эта нога. Чужая. Пришитая к нему так же буднично и грубо, как рукав к старому пальто. Он пытался заставить себя думать о чём-то другом, но не мог. Чувствовал швы. Чувствовал, как ноет бедро. Чувствовал эту тяжесть, это мерзкое присутствие нового куска тела, и от одного этого хотелось выть.

Когда он снова открыл глаза, врача в помещении уже не было.

Дверь в дальнем углу была приоткрыта. Из коридора тянуло холодом. Лампа под потолком всё так же гудела, инструменты блестели, банки стояли на своих местах, а он лежал один, и впервые за всё это время понял одну простую вещь: дом его не убил. Дом его починил.

И от этой мысли ему стало хуже, чем от всего, что было до этого.

На то, чтобы слезть со стола, у него ушло, наверное, минут десять. Или полчаса. Здесь это было неважно. Время всё равно давно уже развалилось на куски и мерилось только чужими шагами, объявлениями, скрежетом уборщицы и тем, сколько боли он успевал выдержать между провалами в темноту.

Он сполз на пол, вцепился в край стола, встал, и новая нога тут же отозвалась так, будто ему в бедро вогнали раскалённый лом. Но выдержала. Не подломилась. Не отвалилась. Чужая ступня чуть неловко ступила на кафель, пальцы сжались, и это зрелище было до того омерзительным, что Стас едва не рухнул обратно.

— Ну давай, — сказал он себе хрипло. — Раз уж пришили, значит, ходить придётся.

В коридоре за дверью было пусто. Точнее, не пусто, а, как всегда в этом доме, там было всё сразу: кусок больничного прохода, потом лестничная площадка, потом дверь с матовым стеклом, потом длинный серый коридор, в котором могло быть что угодно дальше. Стас шёл медленно, держась за стену. Его шатало. На лбу выступил пот. В какой-то момент он наткнулся на пустую квартиру и зашёл внутрь просто потому, что не мог больше стоять на ногах.

Квартира была обычная. Кухня, стол, диван, бежевые обои, покрывало в цветочек. Он дошёл до комнаты, сел на пол у стены, потом сполз ниже, обнял руками колено здоровой ноги и долго просто сидел так, глядя перед собой.

Сначала не было ничего. Ни мыслей, ни слёз, ни злости. Только тупая, выжженная пустота.

Потом память начала подбрасывать куски воспоминаний.

Кабинет на заводе. Лысая шея в золотой цепи. Фраза «по-хорошему». Бутылка на кухне. Открытое окно. Холодный воздух. Вестибюль. Консьерж за стеклом. Первая группа. Второй Стас за дверью. Аня, которая смотрела на него с интересом. Столовая. Компот. Её молчание. Котомка. Буфетчица. Тесак. Боль. А потом — они, все четверо, сидящие рядом с ним в столовой и решающие, как именно его оставить одного.

На этом месте его всё-таки скрутило. Не рвотой — рыданиями. Глухими, злыми, унизительными. Он уткнулся лбом в колено и долго сидел так, вцепившись пальцами в собственную штанину, пока слёзы не кончились сами. Потом начал биться затылком о стену. Не сильно. Просто ритмично, как будто хотел выбить из головы всё, что там накопилось. Раз. Ещё раз. Ещё. Пока изнутри не поднялась совсем другая мысль.

Хватит.

С этим лицом, с этим характером, с этой привычкой верить, ждать, надеяться и искать в людях хоть что-то нормальное он в этом доме просто не доживёт до следующего цикла уборщицы. Старый Стас уже умер. Сначала в кабинете начальника, потом на кухне у собственного окна, потом ещё раз в той столовой. И если он будет продолжать вести себя как раньше, дом добьёт его без всякого интереса.

Он сидел долго. Сколько именно, не знал. Понемногу успокоился. Вытер лицо. Поднял голову. Осмотрел квартиру уже иначе — как ресурс.

Он поднялся не сразу, но уже без истерики. Проверил комнату. Нашёл бинты в старом шкафу, что-то похожее на спирт, тетрадь, карандаш. Взял всё. На кухне нашёл и съел чёрствый хлеб почти без вкуса, выпил воды, сел за стол и впервые не просто пытался выжить, а начал думать, как именно здесь выживают.

И с этого момента всё изменилось.

Потом были циклы.

Сначала он считал их грубо. Первый проход уборщицы. Второй. Третий. Сколько между ними тишины? Где объявления начинаются раньше? В каких квартирах голос появляется почти сразу, а в каких можно пересидеть дольше? Где еда нормальная? Где лучше не трогать ничего? Где кухня переходит в больничный коридор? Где служебные зоны опаснее жилых? Где вестибюль показывается чаще? Где лифты врут?

Потом циклы превратились в годы. Или в то, что здесь вместо них.

Он встречал людей.

Одни появлялись в вестибюле и сразу ломались. Другие орали, бежали, пытались качать права, ругаться, стучать в двери, требовать объяснений. Такие умирали быстро. Третьи держались лучше: сбивались в группы, строили планы, спорили, пытались думать. Среди них были полезные, сильные, умные, смешные, подлые, жалкие, отчаянные. Одни уходили далеко. Другие исчезали между коридорами. Третьих приходилось бросать. Некоторых бросал он сам.

Иногда он помогал.

Не потому что стал добрым. Просто иногда это было выгодно. Новые люди приносили сведения. Кто-то видел что-то в другом секторе. Кто-то успел заметить службу, о которой раньше только шептались. Кто-то говорил про странный подъезд, где из квартир не выгоняли подолгу. Кто-то видел электрика у щитка, курьера с коробкой, пожарных в дальнем крыле, лифт, который однажды уехал не туда и вывез целую группу прямо к консьержу.

Однажды он заметил, что после прохода уборщицы напротив двери стояла уже другая дверь. С другим номером, с другой ручкой, с другой текстурой дерева. Потом увидел это снова. И ещё. Тогда он начал записывать. Он не знал, зачем именно. Просто бумага и отметки на ней вдруг давали ощущение, что дом можно хотя бы если не победить, то хотя бы попытаться понять.

Первый проход. Второй. Третий. Промежутки. Дверь была серая. Стала деревянная. Коридор был бетонный. Стал обшит панелями. После неё всё немного обновлялось, будто дом не убирали, а полностью переделывали по месту.

Он перестал ждать, что за ним кто-то вернётся.

Перестал думать об Олеге, Тамаре, Вадиме как о людях, которые остались «где-то там». Они стали одной из тех групп, что ушли дальше и не оглянулись. Иногда он ловил себя на мысли, как было бы смешно однажды снова увидеть их и посмотреть, кто из них теперь кого попросит помочь. Но за долгие циклы они так и не встретились. Может, умерли. Может, ходили где-то в другой части этой бесконечной дряни. Теперь это уже ничего не значило.

Об Ане он вспоминал реже, чем ожидал, и чаще, чем хотел.

Не каждый цикл. Не каждую неделю. Но иногда, когда у стола стояли два стакана или когда в очередной квартире находился компот в гранёной кружке, или когда кто-то из новых спрашивал: «А ты-то как сюда попал?» — в эти моменты он вспоминал её лицо в столовой. То, как она молчала. То, как потом звала его, когда вода уже трещала под током. И каждый раз понимал одну и ту же вещь: она предала его раньше, чем он предал её. А значит, счёт между ними этот дом закрыл правильно.

Так он и жил.

Не героем. Не царём этого места. Не частью служб. Просто человеком, который научился не лезть на свет раньше времени, не верить чужому тону, не привязываться к людям. Чужая нога со временем перестала казаться ему отдельной тварью. Боль оставалась, особенно когда пространство дёргалось сильнее обычного или когда приходилось много идти, но он уже знал, как ставить ступню, как переносить вес, когда делать паузу. Эта нога ничего ему не дала. Ни силы, ни чутья, ни власти. Просто дом однажды не добил его, а починил. Этого оказалось достаточно.

Сколько прошло циклов уборщицы, он давно перестал считать. Десятки. Может, сотни. Может, тысячи. Бумажек с отметками становилось всё больше. Некоторые он терял. Некоторые носил с собой, переписывал, сводил в новые схемы.

Однажды, после очередного длинного прохода, он вышел в помещение, похожее на старый вестибюль. Не тот самый первый, но что-то очень близкое. Почтовые ящики у стены. Будка под консьержа. Пол в серой плитке. Только стеклянные двери впереди были не закованы цепями, а просто стояли закрытые, как будто ждали правильного слова, после которого они откроются и выпустят.

Вестибюль не был пуст.

У будки сидели двое молодых парней. Один — худой, чуть резкий на лицо, в куртке, которую давно надо было выбросить, но пока ещё носили. Второй — поплотнее, с живыми, настороженными глазами, больше похожий на того, кто сперва лезет, потом думает. Они о чём-то спорили, но, услышав шаги, сразу обернулись.

— О, — сказал тот, что пошире. — А ты кто?

— Дядя, ты откуда вылез? — спросил второй.

Стас остановился в полумраке прохода и дал им себя рассмотреть.

Они были слишком оживлённые. Слишком безрассудные для этого дома. В голосах ещё не было той осторожной глухоты, которая появляется после нескольких хороших смертей рядом.

— Э-э-эй, ты кто такой вообще? — снова спросил первый. — Тоже как-то сюда попал?

Стас посмотрел на них, потом на будку, потом опять на них.

— Да, ребят, — сказал он спокойно. — Может быть, вы мне объясните, что это за место?

Худой переглянулся с товарищем.

— Да мы сами до конца не поняли, но я Макс, — сказал он. — А это Серый.

Серый скривился:

— Не «это», а «вот это Серый». И да, мужик, тебе, похоже, сильно не повезло.

Стас чуть кивнул, будто услышал это впервые.

— Возможно.

Макс хлопнул ладонью по краю скамейки.

— Ну чё, садись тогда. Обсудим. Мы тут как раз пытаемся понять, что за хрень вокруг творится.

Стас подошёл ближе и сел.

Будка молчала. Где-то далеко, очень далеко, будто из другого слоя дома, потянулся знакомый металлический скрежет.

Стас поднял глаза и только теперь позволил себе еле заметно усмехнуться.

— Ну давайте, — сказал он. — Рассказывайте, что уже поняли.

А где-то в других секторах этого дома, среди бесконечных лестниц, кухонь, подъездов, залитых коридоров и чужих дверей, Олег, Тамара и Вадим, если ещё были живы, продолжали своё движение по тому же самому лабиринту, который никого не прощал и никого не выпускал просто так. Но это уже была не история Стаса. Стас свою роль в этом доме понял. И теперь играл её без лишних слов.

КОНЕЦ.

P.S.

Уважаемые пикабутяне и пикабутянки, спасибо всем, кто читает, комментирует и поддерживает мои истории.

У меня к вам небольшая просьба. Если вас не затруднит, подпишитесь на меня как на автора, на Author.Today.

Сейчас я пишу в свободное время между кучей подработок, поэтому новые тексты выходят не так быстро, как мне самому хотелось бы. Если вам нравится то, что я делаю, и есть желание поддержать меня не только лайком или комментарием, у поста подключены донаты.

Это не обязательно, конечно. Просто для меня такая поддержка = стимулу тратить чуть больше времени на новые рассказы.

Ну а если без донатов, то подписка, комментарий и просто чтение тоже очень помогают.

Буду признателен за поддержку. Спасибо.