Батя - панк по духу
Источник: Lurk Moar
В общем, батя у моей бывшей был гитарист.
И не просто гитарист. Настоящий панк. Ну, не тот, знаете, который бегает с ирокезом, весь проколотый металлической стружкой с ближайшего завода. Нет, настоящий. По духу.
Но я об этом не знал. Ну, на момент, когда с бывшей встречаться начал. Но вот через неделю начал замечать странные вещи.
Вначале весь мой арсенал разнообразной музыки, от фолка до транса, сменился панк-роком. Как это произошло при защите паролем, и при том, что мой телефон лежал в тот день дома — знает один дьявол. И солист группы Оффспринг, может быть, потому что иногда кажется, что это его рук дело.
Потом все стены оказались увешаны плакатами. На стене в подъезде появилась лого Green Day. Я потихоньку начал что-то подозревать, но Маша строила невинные глазки и говорила, что ни она, ни ее батя тут ни при чем.
Хрен с ним. Месяц продолжалась эта канитель. Музыку пробовал сменить, иногда получалось, она всегда обратно возвращалась. Плакаты могли отодраться только с обоями. За стену все бабульки подъезда начали называть меня наркоманом и сатанистом. Но к черту, я все это пережил.
Но дальше была вписка у брата Маши, Кирилла. Да нет, отдохнули-то мы хорошо, весело. Алкоголь, сигареты, может, еще что-то — не помню.
----
С утра я проснулся с татуировкой в виде лого группы Blink-182 на плече. Пошел разбираться.
— Кирилл, блядь, что это?!
— Ого.
— Что ого?! Какая нахуй татуировка? Ты совсем, сука?!
— Да тихо, тихо. Эт не я.
— А кто тогда, мать твою за ногу?
После этого я опять вырубился. Как — не помню. Проснулся с очень болящей головой и еще одной тату. Тату было с лицом женщины. Кирилл потом рассказал, что это их с Машей мама.
В общем, так я и узнал про проделки бати-панка. Блинк, кстати, появился в результате того, что я бухой попросил переключить музыку. Видимо, нехуй. Но ладно бы.
Прожив так еще пару месяцев, Маша решила, что нам с ней не по пути. И бросила меня. Ну, погрустил я, а потом решил, что к лучшему. Может, закончатся мои беды. Да и денег больше будет — а нужно копить на сведение лазером. Жизнь, казалось, наконец пойдет своим чередом.
-----
Но хуй бы там.
Через какое-то время меня охватила натуральная паранойя. Точнее, нет — паранойя — страх необоснованный. А у меня был дохуя обоснованный, вот честно. Везде, куда я приходил, играл панк рок. На работе тоже. Сказали —- не переключается, ну и черт с ним. Потом я начал видеть гитары, везде ебанные гитары. На билбордах, в окнах машин и домов. А потом я понял, что это была одна гитара. Батя следил за мной.
И как понял, на следующий день проснулся покрашенный в розовый. Пиздец, но делать нечего. Пошел на работу. А живу я в Бутово. Ну и не спас меня, конечно, даже капюшон.
— Эй, пидорок! — услышал я по дороге к метро. Спереди вышел один гопарь, сзади — кричавший, по бокам их дружки. Приехали.
— Парни, да ну ебана. Да друзья подшутили... — жалкие попытки мирного решения вопроса.
— Ну чо епты, ща мы над тобой тоже пошутим! — ухмыльнулся главный. Казалось бы, хана мне.
Но тут в воздухе зависла пара павер-кордов, и заиграл панк.
Охуел я вместе с гопниками. Играли близко, даже очень. Начали оглядываться. Слава богу, я первым увидел привычную гитару, торчащую, на этот раз, из мусорного бака. Рука зажала еще один аккорд, а после показала мне фак. Помощи было ждать неоткуда.
Тут гопники уже забили искать источник музыки, не похожей на привычный шансон, и вернулись ко мне. Один из них резко подскочил и схватился за рукав расстегнутой кофты, стянув ее. На свет показалась моя татуха с эмблемой Blink-182.
Lurk Moar, [02.12.19, 21:06]
— Гыы, смотрите, пацаны, он еще и пидоров каких-то слушает! Чо, говно на сцене жрут у друг друга, да? Ыыыыы...
И вот это было роковой ошибкой.
Из мусорки резко вылез мужик в клетчатой рубашке, лет, наверное, сорока-пятидесяти, и переебал гопарю гитарой. Вопреки всему, гитаре было похуй, а гопнику — нет.
«1:0 в пользу защиты», — подумал я. Но нихуя.
Эта сторона защитой явно не была.
Еще один гопник уже лежал с сотрясением от неразрушимой гитары. Следующий, решивший подойти к бате, был типа умный. Попробовал перехватить смертоносную гитару. Перехватил. Получил по почкам батиной рукой. Хули, панкам не нужна гитара, чтобы драться.
Статус самого умного гопника на районе получил последний. Потому что убежал. Но недалеко. В невозмутимым ебалом батя тупо бросил гитару ему вслед. Потом медленно подошел и забрал невредимый инструмент с тела пострадавшего. И двинулся ко мне.
— Чо, как там тебя звать-то.
— Артур. Спасибо за помо...
— Пидорское имя.
— Окей.
— Да и сам ты на пидора похож.
— Так вы же сами меня в розовый покрасили!
— Да мне насрать. Запихнуть тебе, что ли, гитару в жопу...
— ...
— Чо отмалчиваешься? Не зря тебя моя дочь прокинула, тихоня.
— Ой, да пошел ты нахуй, — не выдержал я. Это уже был удар ниже пояса.
— Ты чо спизданул?
— Я грю, пошел ты нахуй, батя. Хочешь мне переебать — давай, только избавь, блядь, от своей хуйни, Сид Вишес недоделанный, — помирать так с музыкой, верно?
Но батя просто улыбнулся.
— Ну хорошо, Артур-хуяртур. Хоть чему-то я тебя научил.
-----
Проснулся я уже дома. На работу опоздал. Тело все болело. Татуха на груди гласила «GOD SAVE THE QUEEN». Но я не расстроился. Сводить ее я не буду, как и остальные.
Проникся. Так что пошло оно все нахуй — самое время спуститься в гараж и приделать к какой-нибудь палке струны.
