Изрядно побегав по дворам и потеряв где-то одного из компаньонов, двое студентов забежали в подъезд. Тут их мы - местные - и встретили, изрядно побитых и напуганных. За парнями в подъезд пытается проскочить толпа, состоящая из русских и...то ли узбеков, то ли азеров. Я в непонятных ситуациях уже научена громко и чётко орать "я вызвала полицию!" Эффект великолепный - толпа растворяется в ночи за несколько секунд. Одного негра опрашивает с сосед с 6го этажа, подсовывая ему какую-то тряпку для вытирания разбитого лица. Второго трясет как эпилептика на рейве. Подхожу с вопросом "какого вообще происходит?" Парень рассказывает историю с цыганом, толпой и мордобоем. С улицы заходит ещё один сосед. Сопоставляем истории и выходит следующее:

Цыган, будь он неладен, деньги-то взял, но отдать ему было нечего, ибо он обычный дворник и звезд с неба не хватает, а хватает бутылку каждый божий день. Но схематоз у него в голове выстроился: отдать не могу, значит, надо куда-то слить покупателей. И маякнул в группу типа русской общины, мол так и так, чёрные на районе продали детям наркотики, один ребёнок в реанимации, другой лежит под балконом вот этого дома, а барыги все ещё там. Община зашевелилась и выдвинулась на место.

Однако, у них был "крот". Кто-то из общины кинул в чатик гастарбайтеров "собирайтесь вот тут, наших идут бить". В итоге на месте собралось около 50-60 человек. Когда нерусские поняли, что бить будут не их, а конкурирующую фирму, решительно бросились помогать, ну зря пришли чтоль? И вот итог: афро в подъезде, ни денег, ни веселья, только морды битые, да приятель где-то во дворах ещё нычется.

Соседи начали расходиться. Битый студент смотрит на меня грустными глазами: - Так я наверное полицию с вами подожду, надо написать заявление на цыгана, он же деньги взял, а покурить не принёс, а нас за это избили. Говорю: - Не будет никакой полиции, это я специально, чтоб вас тут не убили нафиг. Иди уже к себе, приводись в порядок. И никому не говори, что хотел купить наркотики - посодють. Парень непонимающе посмотрел: - а это у вас нельзя?. Да конечно нельзя, иначе продавалось бы как конфетки на развес. Афро грустно кивнул и побрел к лифту.

Утром дом кипел обычной жизнью, как ничего и не было. Парни нашли третьего (прятался в гаражах) и через пару дней съехали. Мы стали чаще здороваться с соседями (не каждый человек выскочит на крики в подъезд, а тут сразу несколько квартир собралось). Цыган получил немного по щам от местных за перфоманс и всё так же метет двор и в снег, и в дождь. И всё так же выгуливает бутылку каждый день.

Вот так афропаренькам объяснили, что наркотики - зло, а Томми был во всем прав.

4. Самое страшное - спокойный цыган на скамейке. Пока все бегают, он сидит, крутит монету и смотрит. Через пять минут шайба пропадает, появляется у него в кармане, и он спрашивает: “Ну что, ещё период будем играть или свадьбу начнём?”

5. А потом он сказал второе слово: “Țigăneala”. И замолчал. Потому что цыганский хоккей - это не спорт. Это жанр. Это когда на третий период выходят не игроки, а скрипачи. Когда шайба уже не шайба, а серебряная ложка в чьей то жопе. Когда ты смотришь на табло, а там фамилия и имя твоей жены и цифры “2:0”.

И он добавил: “Ты когда-нибудь чувствовал, что играешь не в хоккей, а в квест "лавэ нанэ".