САГА ПРО МЕНЯ, нах.
(Не очень интересная, зато с подробностями…)
Вот пристала мне очередная пора в больницу укладаться. Думаю: в прошлые-то разы я всем об этом сообщала и всё ещё дома сижу с нечиненым ебалом. Дай – опять же думаю – на этот раз молчком улягусь, авось чего и выйдет. Легла…
ОТСТУПЛЕНИЕ С ПОЯСНЕНИЯМИ.
За неделю до госпитализации водила меня мама к тем добрым молодцам, которые – зело потом – будут мне нос в чувство приводить. И один (ха-а-арошенький, сил никаких нет! По имени Армэн, так что фамилия Израэлян его совершенно не портит…) ласково так спрашивает: «А делали ли Вы стереолитографию?» (А стереолитография - это такая херь, на которой доктор потренироваться должен, прежде чем в мои небритые щёки скальпель втыкать.) Я, не забыв покраснеть и потупиться (в моём исполнении выглядит это нынче как носок на голову) отвечаю отрицательно (как, блин, трудно такому мальчику отрицательно отвечать. На любой, блин, вопрос…)
ОСНОВНАЯ ТЕМА. ВОЗВРАТ.
Прошлая пятница, документы оформлены, вещи в палату сунуты, доктор меня в кабинет зовёт – ля-ля, бла-бла, планируем тебя на понедельник. А я возьми да и спроси, не надо ли вышеозначенную гадость ко мне применить. Он глазёнками заблестел: «Натюрлих, Елена Ивановна! Вот тебе «мыло» московского умельца. И шнеллер - изо всех сил.» Попутно выяснилось, что один диск с моей томограммой безвозвратно проёбан, а второй для пересылки не годится. Дублирую всё в онкодиспансере - под сдержанное неодобрение очереди на полкоридора – с превеликими геморроидальными шишками отправляю инфу умельцу, он божится на курочку Рябу через саратовский монастырь, что в четверг со сранья модель моей израненной дыни будет «Срочными Доставками» срочно доставлена. Ложусь обратно. Лежу… Доктор, склеротик, проносясь мимо на реактивной тяге по коридору, каждый раз каждого дня спрашивает: «Прислали?» Соседки с утра до поздней ночи, не слушая друг друга, повествуют о мужах-алкашах, суках-невестках, видах на удои и урожаи (больница областная) и о неприятных ощущениях, сопровождающих климакс. В красках… Спасаюсь от них под курительной лестницей с книжкой. Там пропойного вида чуваки, перебинтованные по пояс кто снизу, кто сверху, утыканные жуткого вида трубочками, разговаривают о болячках и бабах великорусским без изысков… Четверг. Из меня выкачивают пару литров крови и менее ценного добра, пишут ЭКГ, короче, всесторонне готовят к пятничной операции. Сваливаю домой, ожидать чудо... За окнами темнеет, а его нет как нет… Звоню в эти долбучие «Срочные Доставки», мне говорят: «Ага-ага, сдана посылка во вторник, вылетает СЕГОДНЯ вечерним рейсом, в одиннадцать утра пятницы будет в конторе.» Я рыдаю: «Какое завтра?! Завтра вы можете моего бедного Йорика себе под пепельницу приспособить в качестве настольных понтов!!!» Девушка рассыпается в извинениях, звонит в Москву, пластиковый череп отправляют СПЕЦРЕЙСОМ, глубокой ночью мне звонят из Толмачёва, я, заспанная, мечусь в поисках открытого входа…
КУЛЬМИНАЦИЯ.
Вечер четверга и утро пятницы я не ем-не пью, сижу, как дурак с вымытой шеей, нервно жду, когда же, когда меня порадуют премедикацией. И вот приходит доктор и говорит: «А давай в понедельник!» Я говорю: «Вряд ли. Скоро ежи.» А он: «Тогда мы тебя, - говорит – сейчас выпишем, а в потом, - говорит - как-нибудь опять положим.» Говорит…
Вот так вот по-старому закончилась моя новая (четвёртая, гадство) попытка приукрасить свой помятенький интерфейс…
