Осень. Мокрая плоть небосвода,
Спим по разным домам ты и я,
Мажет серым по небу погода
И малюет пейзаж из дождя.
Словно ветки берёз на этюде
Мы так близко, но так далеки,
Пишут «юлмарт» и душные люди,
От тебя пятый день ни строки.
Время - эхо в пустой галерее,
Где мы смотрим на слово «живём»,
Говорят, заживает быстрее,
Если чувство отрезать ножом.
Говорят о любви и надежде,
Говорят, что доступны мечты..
Говорят. И решительно режут
По живому немые холсты.