Синдром пакетика для пульта4
Замечали за собой или родственниками излишнюю бережливость к обычным вещам? Самый яркий личный пример, пожалуй, времен универа. Приезжал в гости домой и родители время от времени припрягали накрутить фарш. Дома два холодоса и морозильный ларь. Годами забиты мясом, которое все время покупалось по ярмаркам и деревням аля жопа порося или баранья ляшка. Потом пилилось, шинковалось и складировалось. Если кто то продавал свинью и прошел слух - выезжаем!
Крутил фарш я на старой совецкой мясорубке, прикрученной к столешнице. Медленно тяжело. Я еще и левша мне неудобно было. Столешница отваливалась падала мне на ноги... Полез как то на антресоли и чуть не наебнулся оттуда когда увидел пыльную коробку с новехонькой электрической мясорубкой. Когда вечером спросил а какого хуя?? Был получен убийственный ответ: ну вдруг кость попадется, сломается же! При этом ее за каким то хером все равно купили.
И да, пакетик на пульте дома тоже был.
В голодные 90-е батя работал в плодосовхозе. В теплые периоды этих самых плодов дома было просто тьма.
Совхоз до приватизации не функционировал, а просто существовал: весь персонал состоял из председателя, агронома и главного механика, моего бати. Ессно сотни гектаров садов росли как та самая трава у дома, и все трое сотрудников выставив предварительно злющих собак для охраны вовсю переправляли пониженную в связи с небрежительным отношением урожайность не в закрома Родины (которая от совхоза ничего и не требовала, к слову), а в ящики, а потом по своим домам и домам своих родственников.
Было ОЧЕНЬ.МНОГО.ЧЕРЕШНИ. Вся прихожая была заставлена ящиками.
Черешню я любил. И сейчас люблю. Очень. Но тогда, на фоне постоянной скудности продуктовой корзины, черешневое время представлялось прям не иначе как раем.
Но был нюанс.
Можно было есть только ту черешню, что уже была в процессе порчи. А хорошую - никак нельзя. Иначе плохая бы испортилась окончательно и её пришлось бы выбрасывать, что конечно было недопустимо.
Поэтому черешни я всегда ел от пуза, но вся она была подгнившая, пожухлая и какая-то стремная.
Теперь всегда когда мне доводится столкнуться с синдромом отложенной жизни, я вспоминаю эти миски с подпорченной черешни, и мгновенно прекращаю заниматься херней.
Даёшь вкусную свежую черешню, господа! А испорченную мы к хуям выбросим.