Серия «Тексты в столбик»

Презренна поэзии проза
Лукава поэзии поза
Прекрасна, коль думать серьёзно —
Лишь муха что вьётся над розой.

© Омар Кхуям

Осень. Жена заебала.
Пить не даёт мне сакэ.
Спрятала нож для сеппуку.

люблю грозу в начале мая
а град и снег я не люблю
и ни хуя не понимаю
особенно когда в конце

умершие не имут срама
а вот хуёвые стихи
строчат вполне живые люди
как будто померли уже

© AZvorskiy (Петроff)

Я не читал Толкина. И не знал про полуросликов.
Мечтал о велосипеде. О «школьнике». После — о «полувзрослике».
Помню ковёр с оленями, сны цветные и чёрно-белый телек.
А велик мне подарили. И это был «бабский» велик.

«Уралец» с изогнутой рамой, а мода тогда требовала…
Пацаны во дворе смеялись. У них и такого не было.
И я это понимал. Улыбался. Давал покататься.
Появились вроде друзья. И перестали смеяться.

А я поглощал Жюля Верна с фонариком под одеялом,
Томпсона, Твена, О`Генри, Диккенса, было мало.
После Сат-Ока, Майн Рида и Вальтер Скотта —
«Судебная психиатрия» и «Фауст» Гёте.

Это я не к тому, что вырос снобом и слишком умным,
Я не стал Менделеевым, Гагариным и Колумбом,
И признаю это. И жду, когда мир признает
Мохноногие карлики — это ж хуйня какая-т…

© Петроff

Мечтает кто-то о деньгах,
Другой — быть с властью обручённым,
Дурак — не статься в дураках,
Нейтрино грезится — учёным.

А я мечтаю об одном,
О коммунизме, о приятном,
Чтоб за углом публичный дом.
И все входящие бесплатно.

© Петроff

если ни одной минуты
не был в жизни ебанутым —
дело нескольких секунд
утверждает сигизмунд

© Петроff