Ответ на пост «Три ракеты»3
Позвонил я тут старому корешу с Украины, с которым в нулевых в Крыму тусил. Он тогда в Киеве жил, а сейчас, говорят, в Варшаву перебрался. Думаю, дай наберу, узнаю, как дела, заодно повспоминаем, как мы на пляже в Ялте шашлык жарили и местным котам остатки кидали. Набираю по телеге, отвечает, голос какой-то надтреснутый, будто неделю не спал.
- Привет, Лёха! - говорю. - Как там в Польше? Когда в Крым на шашлычок?
- Какой Крым, - отвечает он, - я только из Киева. Там такое было, брат, ты не поверишь.
- Чего стряслось? - спрашиваю, а сам уже чую, что сейчас начнётся.
- Приезжаю к сестре на Борщаговку, - начинает он, - захожу во двор, а там... прикинь, посреди клумбы огромная воронка. Как будто метеорит упал. А вокруг бабки местные толпятся, орут, что это ваши дроны прилетели, только не с бомбами, а с какими-то экспериментальными звуковыми пушками. Мол, цветы на клумбе все завяли за ночь, а голуби в радиусе километра разлетелись и орут теперь, как чайки на стероидах.
- Серьёзно? - говорю, еле сдерживая смех. - Звуковые пушки? Это что, ваши голуби теперь в хоре поют?
- Не ржи, - отвечает он. - Сестра клянётся, что её кошка после этого неделю под диваном сидела и шипела, как будто её на рок-концерт водили.
А сосед, дядя Коля, тот вообще заявил, что видел, как дрон этот ещё и мигал, как новогодняя ёлка, красным-синим, и надписал в небе что-то типа "Сдавайтесь, хохлы". Я, говорит, сам не видел, но дядя Коля - мужик серьёзный, в девяностые на базаре шмотки возил, он врать не будет.
Я сижу, слушаю, и вспоминаю, как в 2022-м Лёха мне звонил, весь на нервах. Рассказывал, что в Киеве, мол, какие-то ваши, говорит, солдаты по дворам ходили и заставляли всех борщ варить по-московски, с капустой и без свёклы. Я тогда спросил:
- Лёх, а зачем солдатам борщ? Им что, на танке кастрюлю везти?
Он тогда замялся, говорит: "Ну, может, это был не борщ, а суп какой-то, но всё равно, гады". Я не стал спорить, а то ещё подумает, что я над ним издеваюсь. А сейчас вот он про дроны с пушками и мигающими надписями заливает, и я уже не знаю, то ли он сам верит, то ли от стресса крыша едет.
- Ладно, - говорю, - держись там. Может, голуби твои ещё в оперу запишутся.
- Ага, - бурчит он, - или дядя Коля их в цирк продаст. - И трубку бросил.
Сижу, пялюсь в телефон, а в голове - наш Крым, 2008-й. Лёха с шашлыком, коты вокруг костра, мы ржём, как пацаны. И думаю: ну вот, опять всё не то. Хочется назад, в ту Ялту, где ни дронов, ни воронок, только море и шашлычный дым. Но, похоже, тот Крым остался только в фотках.
