KozmaKochegarov

Утро только начиналось, но уже было жарко. Вдали показался вагон. Кочегаров прищурился и по округлой крыше определил номер трамвая. С круглой крышей в этом районе могли быть только два номера.

Трамвай №21 с Кочегаровым выехал из точки А. Трамвай №22 выехал из точки В. Они встретились в точке С. "Остановка МОПР" - проскрипел металлический голос из динамика. Кочегаров стоял возле окна. Напротив стоял такой же трамвай, только синего цвета. Ещё секунда и Иван почувствовал на себе чей-то пристальный взгляд. Это была молодая, белокурая девушка лет двадцати. Она пристально смотрела на него через голубоватые очки. Из-под смешного берета выбилась непослушная светлая прядь.

Внутри у Кочегарова заурчало. "Сука-любовь..."- подумал он. Ему вдруг до чёртиков захотелось выскочить из своего вагона и пулей влететь в соседний. Взять эту девочку за руку и не отпускать. И как когда-то давно, писать для неё стихи, дарить розочки, ходить по парку. И целовать у калитки…

Но у каждого свой маршрут, свои рельсы. Рельсы в основном параллельные, но бывает, что они пересекаются. И тогда можно дернуть стоп-кран, забить на кондуктора и пойти пешком по судьбе.

"Осторожно! Двери закрываются!"- проскрипел тот же голос из динамика.

Трамваи тронулись одновременно.

*Почему правда горькая, а ложь сладкая? Какая правда может убить любовь? Нужна ли нам правда или не любая и не всегда?

Иван посолил жирно намазанную сметану на ломте серого хлеба. Откусил и отправил в рот ложку горячего борща. И закусил все это дело соленым салом, с ароматом шмалёной соломы.

Радость сидела напротив и умиленно смотрела на своего мужика.

«Ты почему не ешь?» - спросил Кочегаров.

«Да я уже обедала…»- улыбнулась в ответ она.

Старый кочегар закончил трапезу, поблагодарил свою хозяйку и пересел на топчан. Радость сразу же прильнула на его плечо.

«Я тут думал, с утра… - задумчиво начал Иван, – Какой вкус у правды?»

Лоб самой умной женщины рассекла легкая морщинка - «Говорят, она горькая».

«Вот в чем фикус, правда это хорошо, а она горькая. Ложь хуже не куда, а она сладкая. Не правильно так. Нужно чтобы правда была со вкусом халвы» - подумал Иван.

Мы всегда пытаемся добиться правды. Узнать её. Верим, что она поможет. Возможно, даже кого-то спасёт. А в жизни чаще получаем от неё неприятности или проблемы. А как мы расстраиваемся, когда узнаем эту самую правду. Глазки луп-луп, слёзки кап-кап. Бьет иногда она, правда эта, довольно больно и совсем не аккуратно. Во фрустрацию вгоняет. Представьте, что будет с человеком, когда он узнает вообще ВСЮ правду? О себе, о мире, о смысле жизни. О любви, наконец. Какой у неё будет привкус? Сложно сказать. Как говориться, «лучше один раз попробовать…» своим материалистическим языком сознания. Вкусить, так сказать, сполна. И потом другим рассказать, голую, до оскомины на зубах, правду. Чтобы все почувствовали этот привкус. Запомнили его и решили, а нужна ли нам, эта самая правда?

«Хорошо, что у меня самая лучшая правда» - подумал Кочегаров и впился в самые правдивые губы на свете.

Иван повернул ключ в положение №3. Свинцово-кислотный аккумулятор, выдав пусковой ток, привел стартёр в движение. «И раааз!» - и двигатель привычно заурчал.

Выбрав на дисплее магнитолы песню, номер 13, Кочегаров опустил рычаг ручного тормоза.

«Ну, поехали!»- мысленно произнёс старый кочегар и стал лавировать между криво припаркованных городских пижонов. Слегка уйдя в занос на гравийном повороте, он притормозил перед выездом на трассу. Но, в ту же секунду, поймав промежуток в нескончаемом потоке железных коробок, выехал на дорогу жизни.

«Мы все движемся по дороге. Наш путь начинается с первых шагов. Потом мы ускоряем скорость. Мимо мелькают люди, события, места. Изредка мы останавливаемся в придорожных кафе, чтобы отдохнуть, поговорить с попутчиком или вовсе незнакомцем. С кем-то приходится быть долго. Других видишь несколько минут. Но вот ты подзаправился, подкачал шины, проверил масло и снова в дорогу.

Проходят годы, сменяются названия городов, стран и континентов. А мы всё едем, к нашей мечте – доехать до заветной остановки и сказать «Я дома!».

Но никто не знает, как это будет и когда. Все надеются, что именно там всё будет лучше. Не будет забот и проблем. Не будет этой бесконечной гонки. Те, кто ещё в пути искренне верят в это. Кто уже доехал, спокойно спят. Но любая дорога всегда заканчивается. Это закон всех дорог»

Иван пропустил на перекрёстке наглую маршрутку и на мигающий зеленый рванул дальше. До назначенного пункта В оставалась ещё треть пути.

Сидел мыслитель на пригорке,

Писал конструкт о бытие.

Мужик уставший шёл с уборки,

Мечтал пожрать и о питье.

Остановил Фому философ,

И попросил его присесть:

"Имею несколько вопросов

И твой ответ сочту за честь!"

"Давай, коли пойму - отвечу"

Сказал бесхитростный мужик.

И разговор был бесконечен,

Народной мудрости родник.

Учёный вскакивал, садился,

Порою трясся бородой.

Фома ответами гордился,

Был от рожденья не дурной.

"Тогда задам тебе последний

И самый трудный мой вопрос!"-

Воскликнул мудрости наследник

И запыхтел как паровоз.

"Зачем живем мы на планете,

Каков наш смысл бытия?"

Фома, подумавши, ответил

О смысле своего житья.

"Вон, видишь дерево поодаль?

Оно растет, дает плоды.

Укроет крона в непогоду,

Тепло огня растопит льды.

И человеку также нужно,

Творить, любить и создавать.

С природой и с людьми жить дружно-

Тогда мы сможем процветать!

Иначе, как в болотной жиже-

Прокиснем, сгинем и сгниём.

Стараться быть мудрей и ближе,

И согревать других огнём!"

Выйду в поле на закате,

Солнца луч в траве играет.

Маки словно на плакате,

Сердце сладко замирает.

Воздух пьяный и тягучий,

Звонко прыгают кобылки.

Крикнет коростель скрипучий,

Память пишет все картинки.

Скоро землю ночь накроет,

Небо звёзды раскидает.

Влага травы все умоет,

Лунным светом засверкает.

Выйду с поля теплой ночью,

В руки лето собирая.

Знаю, встречу тебя точно,

И в любви большой признаюсь.