CuteClub

Это жизнь? Занятная штука!
Слышишь гром: от мышей и до стука.
Стука громким плеяд, домового и гнома;
Всё течёт, львы скрипят у родимого дома.

Вроде в Африке, родненькой, нежной,
Не видевшей сласть белоснежной,
Страшной как гром и уютной,
Бывал лишь в фантазии лютной.

Бренчал на потёртой гитаре,
Дарил шкуры родимой Светлане,
Мечтал о беспечной Марьяме
Пока лапами был в океане.

А рядом река и та вечно-легка!
Сознания, друже, подпитка.
Но будет для нас далека:
Я смотрел ведь на всё свысока,
И вне Африки просто - улитка.

Проснусь - всё как оригами:
Положено - только на длани;
А там, друг - следи за руками
Кто с какими роднится грехами.

Это жизнь? Занятная штука!
Слышишь гром: это челядь, порука!
И текут по реке те туземцы без лука
А пожрать будет нечего, будешь - жадюга.

Все плывут будто к Африке родной,
Становясь всё дичей. Я свободной,
Незавидной скатертью плотной
Приближаюсь к идее народной:

То о чём уж мечтал, коль далёко,
Если любит да зацепится око,
Погружусь лучше в пыль я глубоко,
И буду оттудова лаять,
Усвоив от люда урока:
Нет Африки лучше итога,
Ведёт к ней от речки дорога.

Ромашик мой прекрасный сгинет...
Значит следом буду я!
Сигану в окно, на вылет!
Сожрут пусть голуби меня!

Скинусь в речку, да с моста,
Под вечер, ведь города все томны!
Чтоб люди, плача и скрипя
Не колебали речки волны.

А может, просто вскрою вены?
Нет, то крайность грязного меня,
Что не хотел бы портить стены...
Лучше просто не найти себя!

Да и не найдут другие...
Ведь ромашек, что сиял мне день от дня,
Может, к грусти и печали, сгинуть,
Бросить на съедение огня
Что самого себя,
Что и меня.
Бросить,
Да заставить в бездну прыгнуть...

Сочинён ещё треклятый летом. Неидеален, слегка умеренно паршивен и самую малость наполнен несильной грустняшкой ^_^

Мне больше ничего не надо.
Ни книг, ни совести, ни страсти,
Да мечтать, мычать как "стадо"...
Подайте лучше водки. Желчь свести.
Смерть скорая мне будет рада.
Придёт и усмехнётся, доведёт до ада,
Ибо не хочу я никуда расти.

Одинок. В глуши глубокой
Я закопал давно свой след.
Да не найдет его никто! Ни гой,
Ни современник, ни кто пред,
Да, может, спереди видал рассвет.
Любому запрещу, кто носит свет
Смотреть, искать, ругать мой гнусный след.

А кому он нужен то такой?
Глухой, в себя забитый и "тупой"
(Каким его прозвал старик сякой
Его я не забуду). Боже мой!
Каким же был прекрасен век то мой!
Кто был то тут, кто есть, кто будет злой?
Сколько тут прекрасных и каждый тут - герой!

Тут были и поэты, музыканты...
Все творцы, все люди трудовые. Добряки!
Словом, даже все клопы - брильянты!
А мне всё творчество - как по лицу коньки.
Вкушу. Скривлю лицо. Помру.
И даже так слова свои и не приму,
Какими портил души людям в красны дни.

Закопают (иль сожгут) - не важно.
Главным будет, как всегда, одно:
На свете том не будет так уж страшно
Ни петь, ни танцевать, да заодно
Стишки бессвязные писать.
В случае любом - страдать...
И не скажу на дне своё то "но"!

Мне больше ничего не надо.
Ни книг, ни совести, ни страсти,
Да мечтать, мычать как "стадо"...
Подайте лучше водки. Желчь свести.
Смерть скорую я призову усладой.
Усладой слов своих, бравадой...
Ни ставил цель я никогда: "Себя спасти".

Конечно, достаточного опыта в стихоплётстве не имею (как и права публиковать подобное)... Но пусть будет :D

P.S: Знаю, глагольные рифмы - зло. Структуры и ритма нет. Всё - тлен. Простите...