В номере отеля было как-то пусто...
В номере отеля было как-то пусто. Это странно, ибо номер был настолько мал, что его никак нельзя было назвать пустым: почти всю площадь этой комнатки занимала большая двуспальная кровать. Но в номере отеля было пусто. Пусто без Неё. Бельё на кровати было свалено в одну бесформенную кучу, пятна пота на простыне ещё помнили своих создателей, которые буквально пару часов назад были отрезаны от всего бушующего Города, которые буквально пару часов назад заботились лишь о том, чтобы как можно больше открыть потайных ходов в Мирах друг друга. А теперь в номере отеля было пусто…А Город жил своим чередом. На Город опускалась тёплая ночь, такая тёплая, какая бывает только на излёте Весны. Ветер развивал уже совсем зелёные листья на деревьях, по узенькой улочке, на которую выходило окно отеля, изредка проносились машины, в которых люди спешили в свои жизни, отличные от тех, которые бывают днём. В гранитных венах берегов бился пульс реки, коих в этом Городе было с достатком. Пульс был размеренный. Город засыпал. На мосту, опёршись на кованную решетку ограждения стояла Его фигура. Стояла и курила очередную сигарету, которая как ружейный патрон с каждым вдохом расставляла все точки над «i». Весь Город, как единый организм, большой и мудрый Зверь готовился ко сну. А Небу было всё равно на то, что твориться у её подножия. Небо играла свой очередной спектакль теней, Небо пела свою очередную арию. Небо набросила на свои бирюзовые плечи шаль облаков, и начала с протяжной ноты захода Солнца за горизонт. Небо вспыхнула красным. Мелодия стала ускоряться, плавно переходя с протяжного пьяно на отрывистое фортиссимо. Это продолжалось всего лишь пару минут. А потом мелодия стихла. Небо надела корону луны и тоже стала отправляться ко сну. Но Городу было тоже всё равно что там творит Небо. Есть, и ладно, у неё свои проблемы, у него - свои. А Он докурил и вернулся в номер отеля. С Его появлением в номере не прибавилось ровным счётом ничего. Ведь здесь Его не ждала Она. Он собрал свои пожитки и вышел прочь. Он не хотел оставаться один. В Пустоте. А ведь в номере отеля было пусто…
P.S. Чукча не писатель, чукча поэт, по этому прошу за ошибки сильно помидорами (или чем тут принято) не забрасывать)) Взгрустнулось чёт...