Об селёдке...⁠⁠

Вспомнила чёт, и аж заколдобило Ромуальдыча. Снова.

Ездили с туристическими целями в Выборг, зашли в рэстораан сербской кухни. По рейтингу зашли. Нашли миленький зал, столы ненавязчивой чистоты и омерзительно воняющий туалет. От запаха хотелось блевать, но писать хотелось больше. И заказ был уже сделан, так что возмущённо покинуть заведение вроде как некомильфо. Да и искать другое место, неприлично бурча посерёдке — такое себе занятие.

И вот маалааадой чееек тащит наш заказ. У спутника своего помню котлету по кличке плескавица. Не знаю, что про плескавицу сказали бы сербы, товарищ оценил как ничего особенного, и на вкус и по размеру. Впрочем, товарищ с год назад встретил в Ёбурге котлету, покорившую его навеки, и теперь все плескавицы должны пройти сравнение с ней, несравненной. Моё же — супчик с каким-то занятным составом и картошка Айдахо. Айдахо была хрустящая. В смысле полусырая. Мне её услужливо доготовили, но это не сказать чтобы прямо поправило ситуацию. А вот суп был хорош, и вот в супе-то вся соль и есть, простите за каламбур. Припёрли его в здоровенной высокой миске, ты в неё заглядываешь сверху, как в колодец, а там плещется ложек шесть, примерно. Я, мелкая особь, смотрела на это с недоумением, а товарищ — весом в три меня, скажем так, несколько напрягся. Это он в свой колодец заглянул, не помню какая похлёбка там была. В меню наверно указан вес порций, так что вроде как сами дураки, чё. Дело было с год назад.

Нынешней же весной занесло нас в ресторан в каретнике у дома бюргера, в том же Выборге. Заказанные мною овощи-гриль могу перечислить списком: два кружочка кабачка, два — баклажана. Два ломтика болгарского перца и помидорка черри. Сверху какая-то петрушка в количестве «официанты не качки, панимаать надо!»

Оба заведения не сказать, чтобы очень уж стеснялись с ценами.

Я, знаете, могу понять вот такой вот примерно сценарий. Захожу я, значит, в ресторан в центре Парижу. За полгода записана. Всюду чисто как в операционной, красота и великолепие. Мухи боятся влетать, стесняются. И приносят мне двадцать три грамма еды посреди тарелки, и понимаю я, что есть это — примерно как жевать Джоконду. Но ем, потому как уплочено не по-детски, и вообще, интересно ведь, ну, Джоконду...

Вот это могу понять. В такие места ведь не есть ходят, а получать удовольствия всякие, эстетические. Но я ведь в России-матушке, и в общепит хожу поесть посреди прогулки. Заправиться. И в центр Москвы за этим не забредаю. Почему вдруг каждая заугольная едальня вообразила себя рестораном высокой кухни с микроскопическими порциями? Ну ясно, «Бабки, бабки, сука, бабки!». Но неужели кабачки, баклажаны, картошка, бульон объёмом в завтрак двухлетки прямо так разорят ресторатора?! Чего-то я в этой жизни определённо не понимаю, может кто пояснит?