Немного пятничной графомании
По улице шел человек. Шел медленно, не обращая внимания на редких прохожих. В его руках был портфель, который он нес, прижимая к груди. Человек не был заметен окружающим, так же сер как и улицы, так же обветшал как и дома вокруг. Так похож, что неотличим от общего будничного фона. Так, неотличимый, дошел до полуразрушенного моста. Следом за ним пришел мальчик. Человек спросил, смущаясь его присутствия:
- Разве тебе не надо домой?
-Нет, я могу прийти когда захочу.
-Разве тебя не ждут?
-Ждут.
- Тогда иди.
-Я приду домой, но позже. А зачем вы здесь?
- Я устал. Устал и хочу бросить все. Всё бессмысленно и глупо. Больше нет цели или идеи, что двигала бы мною. Моя жизнь кончилась год назад. -А что у вас в портфеле?
-Там у меня книга. Я сам написал, но никому она не интересна. Я писал для своей любви, но она не взяла её, я писал её для друзей, но и они оказались взять.
- О чем она?
- О помутнении длиною в жизнь. О пустоте размерами с любовь. О сердце в котором разрыв шириною в год, и глубиною в смерть.
-Это глупо.
-Да, но ты однажды поймешь. Когда твоя любовь не возьмет твою книгу, когда твои друзья не заметят тебя.
-Но меня все любят! И мама, и… и папа тоже! Когда приходит.
- А если он не придет? Ты будешь ждать?
- Да.
- И я так ждал. Но любовь не пришла. Ждал долго. Но она не пришла.
- Папа тоже приходит не часто, только на мой день рожденья. Но он меня любит!
Пришли сумерки. Тени деревьев, черными рваными краями наступали на лунный блеск озера. Мальчик поежился.
- А если я уйду, что вы станете делать?
-Я выброшу книгу.
-Зачем? Ведь тогда её никто не сможет прочитать!
-Да. Никто.
-Но это глупо! Вы могли бы её подарить всем людям.
- Но я писал это для любви. А не для всех.
- Вы не можете знать, может где-нибудь далеко, где вы не были не разу живет такой же человек как вы, а когда он прочтет, он поймет что книга про вашу любовь. Тогда у вас будет друг. Который не откажется взять вашу книгу.
-Вряд ли.
Человек плотнее запахнул свой пиджак, вздохнул и опустил портфель на дорогу. Луна освещала его лицо, которое казалось мальчику знакомым. Воздушный шарик, который был у мальчика в руке, потерял свои краски, перестал быть красным и превратился в серый.
-А можно я посмотрю как вы выкидываете мечту?
-Как ты узнал, что это мечта?
-Я вас узнал.
-Да? И кто я?
-Вы это я.