Глава 1: Пепел на ветру⁠⁠

Я до сих пор помню этот запах.

Горелая трава пахнет иначе, чем дерево или ткань. У неё особенный, приторно-сладкий аромат — будто сама земля кричит, прежде чем обратиться в стекло. Именно так пахло тренировочное поле Домино в тот день, когда я впервые поняла: со мной что-то не так. Вернее, всё так. Просто это «всё» — неправильное.

Мне было тринадцать. Мама стояла в двадцати метрах от меня, скрестив руки на груди, и её огненные волосы развевались на ветру, хотя никакого ветра не было. Вокруг неё всегда колыхался воздух — горячий, живой, послушный. Она даже не напрягалась. Пламя Дракона текло сквозь неё, как кровь по венам, — естественно и легко. Она могла создать огненный цветок на ладони, просто улыбнувшись. Могла испепелить врага, не моргнув глазом. Могла воскрешать. Мама была легендой.

А я — всего лишь её дочерью.

— Фрея, сосредоточься, — сказала она мягко, но в голосе звенела сталь. — Пламя — это не гнев. Это жизнь. Почувствуй тепло внутри, а не жар в висках.

Я кивнула и вытянула руки. Закрыла глаза. Попыталась представить свечу — крошечный безобидный огонёк, который даже бумагу не прожжёт. Мама всегда говорила, что начинать нужно с малого. «Ты не сможешь приручить дракона, если не умеешь зажечь спичку».

Я представила.

И мир взорвался.

Не свеча. Не искра. Из моих ладоней вырвался столб бело-золотого пламени высотой с трёхэтажный дом. Он ревел, как живое существо, как тот самый дракон, которого я должна была приручить, но вместо этого выпустила на волю. Трава вспыхнула мгновенно. Тренировочные манекены оплавились, точно восковые фигуры. Жар ударил в лицо, и я закричала — не от боли, а от ужаса, потому что не могла остановиться. Пламя не слушалось. Оно пожирало всё вокруг, и я погибала вместе с ним.

Мама успела. Одним движением руки она погасила пожар — просто сжала кулак, и огонь исчез, будто его никогда не существовало. Остался только чёрный дымящийся круг радиусом в пятнадцать метров и я — стоящая в эпицентре, дрожащая, с обугленными рукавами и запахом горелых волос.

— Я не хотела, — прошептала я. — Я просто... разозлилась. Потому что ничего не выходит. Никогда не выходит.

Мама долго молчала. Потом подошла, присела передо мной на корточки и взяла моё лицо в ладони. Её пальцы были прохладными — единственное, что во мне не пылало в тот момент.

— Твоя сила больше, чем была у меня в твоём возрасте, — произнесла она тихо. — И она тебя боится. А ты боишься её. Вы как два испуганных зверя в одной клетке.

— И что делать?

— Учиться, — ответила она. — Долго. Больно. Но ты справишься.

С того дня прошло два года. Я не справилась.

/редакция ии/