Серия «Besssovvv вайб на Пикабу»

Поэзия лежит внизу бревном,

недви'жимо,

от недоаха нынче

в форме

пышной истончав,

а вайб её

толпу устал качать

среди иных мимоз-полен.

Так вышло:

завестись ей мудрено,

увы... Да, но... лишь до тех пор,

пока не входит

в неё свыше с толкача —

неистово мой толстый член!

.

(D.Besssovvv@)

Всю ночь не сплю, барахтаясь, как пьяный клоун,

туда-сюда... вяжу петлю... злясь, радуюсь... Мне по приколу —

Алистер Кроули, Darling Violetta; под ром-колу

глотаю амитриптилин, тащусь, дрожа как Палмер Коул...

Доктор, скажите, как мне быть? Что делать мне такому?

.

(D.Besssovvv@)

Две лжи умноженных на сто

и ни ноль целых истины. Пистон

или стос ядерных боеголовок?

Истоки ложны. Лепесток

упал эффектно в кровосток.

Росток усох. Во тьме — унылый стон.

Там Бафомет или Христос?

Цвет сакуры — в тени болиголова...

.
(D.Besssovvv@ отрывок из стихотворения «Псевдоарифметика»)

Как сумасшедший работаю над книгой. Ещё месяц-два — и, может быть, я выдохну с облегчением. Но сейчас кажется, что я свихнулся как Врубель, дабы нарисовать то самое безумное, что уже не выйдет у них из головы. Одержимость и идейность творят чудеса, поверь. Главное — находить время для отдыха.

Занятость в любимом ремесле, любовь красивой женщины и хоть какая-то независимость от системы. Что ещё нужно гомо сапиенсу для счастья в этом не слишком-то человечном измерении? Да, блин, много чего ещё нужно. Как минимум — грёбаная книга. Более всего, больше, чем кэш и все гедонистические ништяки...

Но знаешь в чём реальная сила? В бороде! Именно в ней. Хемингуэевская, пышная, она заряжает. Клянусь! Пока не завершу книгу, не стану подстригать.

Так что, джентльмены, мой вам совет — отращивайте бороду, а леди — вы отращивайте что-то другое, да будет вам счастье.

Желаю всем без исключения, даже моим хейтерам, отлично прожить эту осень, дождавшись зимы и выхода моей книги!😉✍🏻📖👌🏻

Депрессивная фаза. Тоска

навевает усталость в теле.

Может, с кем-то себя затаскав,

завалялся на чьей-то постели?

.

Или просто, шутливо стебясь,

больно пьян и несчастлив малость,

ночью выблевал я из себя

всё, что утром, любя, вспоминалось?

.

Вот — шагая, нескромно иду

и, вдоль улиц слоняясь, не медлю

ломануться в притон на ходу...

Чувства змейно свиваются в петлю.

.

Вот, мелькая — пятно за пятном, —

искривлённые в рожи, их лица

источают обманчивость, но

я готов, приняв ложь, с ними слиться.

.

В мыслях больше ни тени добра...

Обнесённый в уме частоколом,

словно кто-то меня обобрал

и оставил без чести голым,

.

вижу я: в эту шалую ночь

месяц лунно поник, стриптизерша

(это чья-то жена... или дочь...)

проливает на них стыд и пошлость.

.

От умелого тела красот

в ожидании замерли неком...

Млеет общество белых господ,

будто племя австралопитеков.

.

Инволюция... Ах... Вновь и вновь

не слова — слышу — ахи несутся.

Чтоб их... Чую неладное, но

глянь: и сам я на плахе безумства

.

неуклонно шатаюсь средь них,

чьи-то ласки меня колеблют...

В мёртвый узел сплетаются дни,

жизнь линейно свивается в петлю.

.

(D.Besssovvv@)

Едва

блокируешь

меня —

опять в друзья

добавляешь.

Что-то планируешь,

но я —

"нелётный".

.

Зря так желаешь

в ночь улизнуть,

прикрывшись совестью...

.

Не с тем играешь,

малышка!

.

Я же, в себе

поникший полностью,

слоняясь тут,

вишу над пропастью

и убываю с излишком,

честь убивая.

Не слышно

меня...

.

Пойми,

не станем целым мы!

.

Твой

непременно

беспредельный мир

всё же

из белого соткан,

но в этой

спальне

чёрных дел моих —

как в уголовных сводках.

.

Уйдешь ли?

.

Похуй, красотка...

.

Сейчас —

на фотках...

и в белье —

напоминаешь о сексе,

ну словно:

«Вот она! Смелей!»

.

Кивая,

таешь в процессе...

.

А у меня-то на столе —

муть,

тьма последних

набросков,

всё, что забытое

сто лет:

Дюма,

Есенин,

Фет,

Бродский;

пачка гандонов,

сиги...

.

Вечером

сообщение «Как ты?»,

злясь,

кинешь в личку,

опрометчиво

спеша ко мне.

.

Я бестактно

тебя взвинчу

на контакт вновь —

словно

«люблю»,

но «делать нечего»,

словно

«нет чувств»

и «не рад», но

«её не выгнать...»

.

Стыну мысленно,

пылая грустью несчастной.

.

В конце из слёз

тропинка выстлана

лишь в ад,

а там — «hasta la vista» нам...

.

Впрочем,

варюсь в моих щах сам.

.

Если что,

возвращайся.

.

(D.Besssovvv@)

Не напускай пыль в глаза,

На чары муз не надейся, а просто

Люби депрессию жёстко

И, к стулу зад привязав,

В гробу познай небеса.

Но и не подражай мертвецам

Тут, пацан, делай сам.

Будь не апостолом слова,

Но сразу богом — основой их слога.

Знай: нужно жадно писать!

Let's go! Ни шагу назад!

Ведь там, под натиском зла,

Не слава — страсти Христа,

Фауст или Герострат,

Путь — за экватор, бред — цель...

Это мой краткий рецепт,

Как писателем стать!

.

(D.Besssovvv@)