Говорить о творчестве что-то мне не хочется.
Я - поэт особенный, я на том стою,
Чтобы с авторучкою за столом не корчиться,
А идти в интимную, в томную струю.

Чтобы мои плёночки на заветной полочке
Берегли, как старое крепкое вино,
Чтобы мои песенки пели втихомолочку,
Трезвые ли, пьяные - это всё равно.

Я творю затворником песни подзаборные,
Я мыслёнки тайные прячу между строк,
Я беру «Три звездочки» под икорку чёрную
Да шагаю в творческий в тихий уголок.

Обожаю загород городской бугористый -
Меж крестов протопаю торною тропой,
И гитара рядышком, друг мой перебористый,
И твори, что хочется, отдыхай и пой!

Четверть века в трудах да в заботах я,
Все бегу, тороплюсь да спешу.
А как выдастся время свободное –
На погост погулять выхожу.

Там, на кладбище, так спокойненько,
Ни врагов, ни друзей не видать,
Все культурненько, все пристойненько –
Исключительная благодать.

Нам судьба уготована странная:
Беспокоимся ночью и днем,
И друг друга грызем на собраниях,
Надрываемся, горло дерем.

А на кладбище так спокойненько,
Ни врагов, ни друзей не видать,
Все культурненько, все пристойненько –
Исключительная благодать.

Друг на друга мы все обижаемся,
Выдираемся все из заплат,
То за лучшую должность сражаемся,
То воюем за больший оклад.

А на кладбище так спокойненько,
Ни врагов, ни друзей не видать,
Все культурненько, все пристойненько –
Исключительная благодать.

Ах, семья моя, свора скандальная,
Ах, ты, пьяный, драчливый сосед,
Ты квартира моя коммунальная –
Днем и ночью покоя все нет.

А на кладбище так спокойненько
Среди верб, тополей да берез,
Все культурненько, все пристойненько,
И решен там квартирный вопрос.

Вот, к примеру, захочется выпить вам,
А вам выпить нигде не дают,
Все стыдят да грозят вытрезвителем,
Да в нетрезвую душу плюют.

А на кладбище так спокойненько,
От общественности вдалеке
Все культурненько, все пристойненько,
И закусочка на бугорке.

Заболели мы автомашинами:
Дай нам «Волгу», «Москвич», «Жигули»,
Обеспечь запасною резиною
И гараж вынь хоть из-под земли.

А на кладбище так спокойненько
Каждый в личном своем гараже,
Все культурненько, все пристойненько,
Все наездились вдоволь уже.

Старики, я Шекспир по призванию,
Мне б «Гамлетов» писать бы, друзья.
Но от критики нету признания,
От милиции нету житья.

А на кладбище, по традиции,
Не слыхать никого, не видать,
Нет ни критиков, ни милиции –
Исключительная благодать.

А На Кладбище Михаил Ножкин философский стих.

Все люди разные. Прививать всем свои ценности и взгляды на жизнь нельзя. Я хожу на кладбище. Ухаживаю за могилами. Мне это даже нравится.
Связь с отцом была очень сильная. Мне его конкретно не хватает. И даже не присутствия физического, а ... даже не знаю как объяснить. Папе можно было рассказать всё что угодно. Даже то что маме категорично говорить было нельзя. А сейчас как голос забрали.
И поэтому я прихожу на могилу и рассказываю.
Можно было бы конечно рассказать это в потолок или во вселенную. Но я не хочу во вселенную. Я хочу именно ему. Поэтому я приду на кладбище, повырываю траву, помою памятники . Помою плитку, а потом сяду и все расскажу. Это как прийти в гости. Можно конечно и по телефону позвонить и рассказать все, но самое сокровенное мы привыкли рассказывать лично. Вот я лично к нему и иду.
А еще я люблю кладбища. )) Там тихо. много зелени. Это как парк, только лучше. Потому что людей меньше. Никаких негативных эмоций кладбища у меня не вызывают.
А еще я не могу не прийти на родительский день, после пасхи.
Потому что когда я была маленькой, мы с бабулей шли на кладбище в родительский день, а мне не очень хотелось. И я её спросила обязательно ли делать это ? А она ответила что на родительский день души спускаются с неба к своим останкам и ждут нас в гости. И у меня почему то в детской головенке возникла картинка толпящихся душ около больших, кованных кладбищеских ворот ( у нас на кладбище именно такие) и как они вглядываются в лица идущих мимо людей: " Мои ли? Ко мне ли?" И как огорчаются когда поток людей прошел, день закончился, а к ним так никто и не пришел.
Поэтому, дождь, снег, камни с неба. Я приду. Обязательно приду. Представляя как осветится его лицо улыбкой, когда он в море людских лиц увидит знакомое. Моё. Я пришла! К тебе! Вот тебе халва, твоя любимая, в шоколаде. Вот печенье овсяное. Как ты любишь. Давай присядем. Поболтаем.

У меня очень похожая история.
А в последнем абзаце добавил интересную идею как можно пересмотреть концепцию кладбища

Каждый год меня на лето меня отправляли к бабушке с дедушкой, и, несмотря на то, что они жили на море, я не очень любил к ним ездить. Там всегда была проблема с друзьями, они часто менялись, плюс я для них был "залетным", который долго тянул букву "А" (до сих пор не понимаю разницы с их произношением, у них же должно быть короткое А 🤨, ну да ладно). В итоге на море я попадал довольно редко, т.к. одного не пускали в довольно маленьком возрасте, а делать в небольшом приморском городке было и нечего.

Чтобы как-то развлекать себя, я часто играл в футбол один, просто пиная мяч в ворота на ближайшем поле, придумывая себе различные правила. Потом приходили другие ребята и уже играли в футбол. И дедушка меня очень в этом поддерживал: покупал мячи, приходил и украдкой смотрел за тем, как я играю, вечером дома давая дельные советы. Помимо футбола он очень много ходил играть со мной в настольный теннис (в молодости он был КМС), первую ракетку он подарил мне в 5 лет. Хотя дедушка был уже в возрасте (60+), играл он весьма достойно, поэтому довольно сильно подтянул меня на такой уровень, что возвращаясь в свой родной город "почтимиллионник" я мог заявляться на районные соревнования и без постоянных тренировок занимать призовые места. Первый компьютер так же подарил дедушка, правда тут он не очень мог помочь с освоением (хехе), но его наличие дало огромный буст в дальнейшем.

А потом он заболел, рак легких. Лечение, инсульт, потеря памяти и оставшееся время он просто увядал, изредка узнавая нас, а после чего ушел... Когда я услышал эту новость, я отреагировал спокойно, но спустя пару дней осознание и воспоминания о нем меня все же догнали. До сих пор я часто вспоминаю его с теплом и любовью, ведь он поддерживал меня в любых моих начинаниях и интересах. Иногда он мне снится, причем всегда это какая-то хорошая история, где он продолжает поддерживать меня. Я до сих пор не был на его могиле, а уже более 10 лет прошло. Мама часто ездит в его родной город, убирается на могиле, а у меня даже желания нет. Будто если я увижу его могилу, то в моих мыслях и памяти он и правда умрет, т.к. для меня вид могилы не вызывает ничего позитивного, скорее она выглядит как последняя точка в чьей-то истории. Холодная земля и надгробная плита...

Пару месяцев назад увидел статью про то, что где-то на западе (вроде даже в США) есть "стартап", который перерабатывает тела в компост. Меня эта история зацепила и я представил себе развитие подобного "кладбища", которое резко отличается от существующих. Целые аллеи деревьев, каждое из которых выращено из чьего-то компоста и названо в его честь. Представьте аллеи дубов, орехов, кленов и т.п. Когда-то мне бабушка рассказывала, что у каждого имени есть что-то вроде своего дерева-покровителя. Возможно моя бабушка - друид, но звучит красиво. И дерево у меня ассоциируется с чем-то живым, т.е. ты будто оставляешь после себя что-то живое и полезное.

p.s. ну и, конечно же, я написал этот пост для себя, чтобы помнить любимого человека.