Блаженны твои очи, мимолётно проживающие сей короткие ночи...
...незатейливо под градусом комфорта...
...те ослеплённые, незримые пороком...
...переубедить себя намереваясь хоть куды...
...приговорились смешиваться с акварелью лжи.
Проливной дождь, словно металлический, скрежет о душу, с серьёзным напором изливал свою ненависть и злобу в сторону ничем не провинившегося тротуара, насмехаясь над смыслом его существования. По этому одинокому тротуару шагала такая же одинокая и старая, как этот мир, фигура в плаще. Плащ был запятнан тем, чего он не понимал, но понять жаждал. Основная сила этого плаща заключалась в жажде понимания, такой же, какой обладал его носитель. Серая федора подчёркивала сочетание простоты и сложности его натуры, ведь она была в ужасном состоянии, словно брошенный на произвол судьбы гадкий утёнок. Два этих атрибута поддерживали в нём жизнь, но одновременно и смерть. В любом случае, даже смерть не разлучит его с ними, ведь он является воплощением как жизни, так и смерти, то есть ничем, абсолютной пустотой в кромешной тьме счастья, любви и ненависти. Он олицетворяет все эти качества, хоть и забыл их суть.
– Дождь?.. Дождь.
– Думал плащ, потирая покрасневшие черные, как смерть, глаза.
Безысходный, как само естество плаща, дождь усилил свой натиск и залил своими, словно шипы, каплями, весь его мир, которого нет..
Грубо вломившись в дверь, к которой он так упорно шёл через этот чёртов дождь, проливая на чистый пол, который так тщательно отмывали уборщицы, множество грязных капель, плащ кряхтя присел за шатающийся столик и, наконец, расслабился, игнорируя кредо «Отдохну, как сдохну».
..
Начало истории главного героя грядущего материала, на который я благополучно забил хɛр на надекватное количество времени, в связи с творческими качелями и депрессией. (Пытаюсь добить с июля 24го года..пожелайте не сторчаться о,0)
Продолжение есть, но там всё мегасыро и немегасочно.
__ ..
Адский вальс неистово грохочет
Разрушая думы тех, кто искренне этого захочет
"- Возжеланный вечный сон был ознаменован нами, отче!"
лишь измолвил грешник тот, чьё сердце неистово грохочет
Сей муж, чьё сердце жаждет длани рока
падёт в объятия тьмы, непоколебимого порока
да будет он страдать от смуты разума подолгу
ведь захотел он то, чего не ведамо народом
"-Прокрастинант! Изувер! На кой-куда тебе дорога!"
бесячий вальс кружится, плачет
не понимая что лопачет
"-где истина? где правда жизни? где то к чему я шёл по-жизни? "
и лишь поняв что правды нет, бесячий вальс сошёл на нет.
письма мастеру..вполне оригинально
муживуха
горделиво воссел на медный табурет..или на чём он там сидел, уже не помню..
Мишина посмертная маска
Понтий Пилат и Иешуа Га- Ноцри среди звёзд..
Бегемот..просто Бегемот о_о
