Olga333

Один чудак с лицом фальшиво-грустным,
«Ютясь» в салоне своего «порше»,
Сказал: "Мне стыдно называться русским.
Мы – нация бездарных алкашей."

Солидный вид, манера поведенья –
Всё дьяволом продумано хитро.
Но беспощадный вирус вырожденья
Сточил бесславно всё его нутро.

Его душа не стоит и полушки,
Как жёлтый лист с обломанных ветвей.
А вот потомок эфиопов Пушкин
Не тяготился русскостью своей.

Себя считали русскими по праву
И поднимали Родину с колен
Творцы российской мореходной славы
И Беллинсгаузен, и Крузенштерн.

И не мирясь с мировоззреньем узким,
Стараясь заглянуть за горизонт,
За честь считали называться русским
Шотландцы – Грейг, де Толли и Лермонт.

Любой из них достоин восхищенья,
Ведь Родину воспеть – для них закон!
Так жизнь свою отдал без сожаленья
За Русь грузинский князь Багратион.

Язык наш – многогранный, точный, верный –
То душу лечит, то разит, как сталь.
Способны ль мы ценить его безмерно
И знать его, как знал датчанин Даль?

Да что там Даль! А в наше время много ль
Владеющих Великим языком
Не хуже, чем хохол Мыкола Гоголь,
Что был когда-то с Пушкиным знаком?

Не стоит головой стучать о стенку
И в бешенстве слюною брызгать зря!
"Мы - русские!" - так говорил Шевченко.
Внимательней читайте кобзаря.

В душе любовь сыновнюю лелея,
Всю жизнь трудились до семи потов
Суворов, Ушаков и Менделеев,
Кулибин, Ломоносов и Попов.

Их имена остались на скрижалях
Как подлинной истории азы.
И среди них как столп -старик Державин,
В чьих жилах кровь татарского мурзы.

Они идут – то слуги, то мессии, -
Неся свой крест на согбенных плечах,
Как нёс его во имя всей России
Потомок турка адмирал Колчак.

Они любовь привили и взрастили
От вековых истоков и корней.
Тот - русский, чья душа живёт в России,
Чьи помыслы - о матушке, о ней.

Патриотизм не продают в нагрузку
К беретам, сапогам или пальто.
И коль вам стыдно называться русским,
Вы, батенька, не русский. Вы – никто.

Бывает так. Вот любишь человека. Долго. Сильно.Так как только способен любить. Любовь свою несешь в ладонях, протягиваешь, желая ему отдать, шлейфом у ног расстилаешь: - "Возьми!". А он тебе, так, равнодушно- "Мне не надо." И вроде к сведенью принял, что любовь есть, а вот поди же.. "не надо". А ты-то любишь! И ты такой
- "ну не надо, приду когда надо будет"
Тебе бы послать его в далёкие ебеня сразу же, ан нет! Любишь же блять! И снова возле него крутишься, со своей любовью, всё ждешь, момента когда нужен будешь. Чисто шлюха привокзальная возле богатого клиента. Но любишь же! И опять приходишь, несешь свою любовь, а тебя опять по рукам, да ее в грязь дорожную, "Мне не надо". И опять уходишь, а на душе паршиво так, ноет как-то, как нож всадили да и не вытащили. А человек твой просекает по-маленьку что ты любишь и не денешься никуда. Когда тебя не позови, прибежишь сломя голову, всё и всех ради него бросишь, любые планы переиграешь.Любишь ведь! Вот и становишься ты, в лучшем случае -жилеткой в которую плачутся, ну или горбиком на котором выезжают (актуально для парней, обычно). При худшем раскладе, ты не жилетка, вернее не просто жилетка, а ещё и болванчик для битья, т.е. на тебя вызверяются, а потом ты же, чувствуя себя виноватым, поджав хвост, прощения просишь. Тебя прощают, а уж потом плачутся. Ну и самый гнилой рассклад, когда ты становишься "консервой", запасным вариантом. В клуб пойти когда больше не с кем, а потом кинуть тебя там, встретив каких-то блядодрузей; пожаловаться тебя на вторую половину, которая/ который опять ушла на блядки, либо к маме, либо просто в отъезде. Иногда с тобой же и потрахаться от безысходности и для здоровья. Варианты использования "консервов" зависят только от степени любви одного, и степени цинизма другого. А ты ж всё любишь блять! Как собака которую хозяин пиздит по-пьяни, а она ему руки лижет.И эта ж хуйня может годы тянуться. А потом вдруг, ты постепенно понимаешь, что уже меньше любишь. И сам пугаешься вроде. Как же ж так блин, столько лет любил, берег, пылинки сдувал, на одного человека только и моился. Да и всё ещё любишь.. вроде. Только вот появляется какой-то паршивый холодок в груди, при мысли о нем. А тот кого ты так упорно любишь, (или любил?) пока не просекает перемен, для него по-старому всё. мозг трахает, кидает время от времени. И вот наступает момент когда ты приходишь, со своей любовью, и слышишь привычное "не надо". И ты такой:
-"Ну не надо, так не надо".
Разворачиваешься и уходишь.И тебя конечно хреново, выть порой хочется, пока чувства еще не совсем подохли. И "кумир" этот твой на панике, как же так, его такого класного нахер послали?.Он испытанно уже, бьёт по чувству вины, злится, строит из себя мученика... А тебе по хер... И тут начинается просто, блять, магия! Отношение к тебе меняется в корне! Ты весь такой классный, и кроме тебя твоему бывшему кумиру никто не нужен. А тебе, просто больше нечего ему предложить. Любви нет больше, дружбы тоже. Пустота... И только грустно, то ли от того что жаль потраченного времени, то ли от того что Пустота, то ли от того что люди, уебаны которые не ценят к себе хорошего отношения. Хрен знает.