Перед зеркалом чужого Бога
8 постов
8 постов
Холодный ветер нежно обнял меня,
Былые друзья закрыли глаза.
Но ты не сможешь удержать соловья —
Свобода уносит меня, как злобная гроза.
Когда мы разошлись в тот день,
Они скалились, стая псов!
Твои чувства быстро дали крен,
Из-за того, что не моден я и был таков...
Мне асфальт у электрички шепчет "привет",
А ты молчишь, и не скажешь мне слов.
Бросаю в них спичку, несущую след —
Мосты между нами сгорают дотла, без следов.
Мне лучше с такими, как я сам!
Вас — и тебя — понять мне так сложно.
Ваши взгляды ранят мой разум, как хлам,
Ты мне не нужна, и я тебе не нужен, возможно.
Ты больше не снишься мне, совсем,
Старые друзья отвернулись от меня.
Ты не рвёшься в мои сны, нет,
Меня обнимает счастья гроза.
Но я не чувствую тлена, и нет пустоты,
Душу их пожирает тоска и печаль.
Вижу прыщавые лица, полные суеты,
Вспоминаю те годы, ушедшие в дикую синюю даль...
И засыпаю - время позднее,
Ищу смысл в метро, в тоннелей глубине,
Вы для меня — гнилые винограда гроздья!
Я не вспомню тепла твоего, что было во мне…
Я шёл дорогой пыльной и далёкой
Сквозь зной Багдада к индийским морям.
Я шёл, покинув отчий дом высокий,
Чтоб миру поведать о чуждых краях!
Казалось мне в тоске безбрежной,
Средь чуждых скал, под буйством южных звезд,
Что я один в пустыне безнадежной,
И след людской навеки здесь промёрз,
Казалось мне порой,
Казалось мне…
Мне не найти в горах иных людей,
Ни их молитв, ни песен, ни забот.
Лишь ветра вой в ущельях всё летел,
Мой одинокий оборвав полёт.
Казалось мне порой,
Казалось мне…
Но если я пройду сквозь чащу эту,
Увижу ль свет в пути и свет крылец домов?
Иль в храме древнем, где на краю я света,
Услышу ль звон для уха моего?
Не находя тропы в ущелье диком,
Я видел тех, что у дороги соном мрёт,
Чей взгляд застывший, неподвижным ликом,
Горит в огне и в солнце слезы льёт!
Кто бубнит,
Кто бубнит…
Я жаждал отыскать у сырой скалы
Хоть одинокий, но цветок упрямый.
Чтоб, как надежда в каменной щели,
Он пробивался, скалы тьму отрицая...
Но не было цветов,
Не было цветов!
И если крикну я — громадой эхо рвётся
Со скал Тибета, в индийские моря,
Иль этот крик, пронзительный и жёсткий,
Останется последним у меня?
Но я прошёл сквозь пять земных орбит,
Чтобы в тиши, склонившись над листом,
Как некогда Афанасий, закрепить
Всё, что смог увидеть за морём.
И пусть в пути, в озлобленной тоске
Казалось, что мой забвению предан след —
Я для тебя, мой дом, в красе
Нёс через мир неугасимый свет!
Оглушают нас взрывы, ужасает нас мрак:
В порыве бессмертном помчался Ермак!
Слышатся крики в вопле едином
В крови тысячи душ разложилась картина:
В войнах тянулись люди к богу войны,
Судьбы вершились в бессмертных сраженьях,
Но мы ныне в теле — убьёт крик души!
Остались мы все в безразмерном томленьи…
Кто в битвах сражался - не знает покой!
По телу растекся дух вечной борьбы!
Кровь и души дерутся, куется рок злой
Никто короля не услышит мольбы…
Будь проклят сей голем, что нас убивает,
Что играючи нас утопает в борьбу!
Но помни, малыш: нас в лесу поджидает
Злодей - некромант, что утащит во мглу…
И шепчется ветер, мы шагаем в ряды,
Хрена с два обмануты будем ныне судьбой!
Шагая в тоске, и спасаясь от тьмы,
В тех тенях мы, голем, любовь свою ждём…
Холодный ветер нежно обнял меня,
Былые друзья закрыли глаза.
Но ты не сможешь удержать соловья —
Свобода уносит меня, как злобная гроза.
Когда мы разошлись в тот день,
Они скалились, стая псов.
Твои чувства быстро дали крен,
Из-за того, что не моден я и был таков...
Мне асфальт у электрички шепчет "привет",
А ты молчишь, и не скажешь мне слов.
Бросаю в них спичку, несущую след —
Мосты между нами сгорают дотла, без следов.
Мне лучше с такими, как я сам!
Вас — и тебя — понять мне так сложно.
Ваши взгляды ранят мой разум, как хлам,
Ты мне не нужна, и я тебе не нужен, возможно.
Ты больше не снишься мне, совсем,
Старые друзья отвернулись от меня.
Ты не рвёшься в мои сны, нет,
Меня обнимает счастья гроза.
Но я не чувствую тлена, и нет пустоты,
Душу их пожирает тоска и печаль.
Вижу прыщавые лица, полные суеты,
Вспоминаю те годы, ушедшие в дикую синюю даль...
И засыпаю - время позднее,
Ищу смысл в метро, в тоннелей глубине,
Вы для меня — гнилые винограда гроздья,
Я не вспомню тепла твоего, что было во мне…
Он помнил свист шрапнели над планетой,
Где грязь въедалась ржавчиной в металл,
Где приказ был единственной монетой,
Что жизнь и смерть в мгновение решал!
Теперь он здесь, в прозрачном заточении,
Где солнце ласково, а травы — мягкий шёлк:
Всё для тебя в хрустальном обрамленьи,
Но в сердце — холод, мёртвый, как осколок...
Он видит их — блаженно-безмятежных,
Чья мудрость граничит зыбко с тишиной.
Для них он — зверь, в углу сидящий, снежный,
Хранящий свой устав, чужой, иной.
И патрон одинокий в джинсах старых
Стал ключом от двери в отчий дом —
Автомат, рождённый в злобе, в парах
Машин, не знавших гнева и грехов!
«Верните мне ту землю, где воронки
Как шрамы на израненных пальцах моих!
Где дымные, пропахшие порохом громко,
Лежат мои товарищи в пыли!»
В ответ — отчёты, протоколы, сводки,
Разоблачающие старую ложь,
Но разве вырвать корни боли кротко
И память о том, чем ты был хорош?
И вот он там, где чума бродит рядом,
Где грузовик увяз по бампер в грязи.
Но в старике, уставшем, с тихим взглядом,
Он видит полуденное солнце впереди!
Он толкает кабину, в жилах — пламя,
Спина намокла, мышцы — как струна,
И двое уставших на сем полигоне
Одну на двоих несли ношу сполна!
Песок, как зверь, дышит,
Храня пророческий тлен
И в черве спящем, слышишь,
Рождается новый день:
Под двумя солнцами власть
Рождает тени и ложь -
Кто посмеет подняться,
Тот жить дальше не сможет!
Слёзы текут из глаз
О времени и воде:
Чей приговор не напрасен
В звёздном их бормотанье́?
В ладонях - пряность-огонь,
И мыслей морской прилив:
Кто вкусит эту ладонь,
Тот навеки будет жив!
Сквозь шёпот пустынных снов
Идут кинжалов лезвия:
Им не нужен был покров,
Лишь вера в знак мессии!
И в сердце, где нет воды,
Цветок растёт, пустыни сын.
Тот, кто избранного ведёт,
Сам следует уж за ним!
Но вечен лишь песчаный след,
Что стирает ветра террасы:
Звездолётам с других планет
Не найти средь звёзд Арракис...
"...И полусонным стрелкам лень
Ворочаться на циферблате,
И дольше века длится день,
И не кончается объятье."
Единственные дни
Борис Пастернак
___________________
Перечитывая Айтматова, ловишь себя на странном ощущении: этот роман написан в 1980 году, но с каждым годом он становится только современнее. Не потому что мир не меняется. А потому что главные вопросы, которые ставит автор, - вопросы памяти, достоинства, цены свободы - остаются нерешенными. И, кажется, никогда не будут решены окончательно.
Формально это история одних суток. Старик Казангап умер, Буранный Едигей везет его через степь на родовое кладбище Ана-Бейит. Тридцать верст пути. За эти тридцать верст перед глазами Едигея проходит вся жизнь. И не только его - целая эпоха.
Но это книга-обманка. Потому что на самом деле она не о похоронах. Она о том, как хоронят память.
____________________
Айтматов в своем предисловии называет Едигея «человеком трудолюбивой души». Это определение точнее любого литературоведческого термина.
Едигей - не герой. Он не совершает подвигов. Он всю жизнь кладет шпалы, регулирует стрелки на забытом богом разъезде Боранлы-Буранный, растит верблюда Каранара, хоронит товарищей. Его биография укладывается в несколько строк: война, контузия, работа, семья, потеря первенца, снова работа.
Но именно через него Айтматов смотрит на мир. И этот взгляд оказывается честнее любых идеологических доктрин.
Едигей не умеет красиво говорить. Он не спорит с властью. Когда забирают его друга Абуталипа Куттыбаева - учителя, бывшего военнопленного, прошедшего югославские партизанские отряды, — Едигей не пишет жалоб в ЦК. Он просто едет в Алма-Ату, чтобы узнать правду. Потому что друзей не бросают. Даже когда друг уже мертв.
Едигей — это совесть, которая не требует слов. Она просто есть. Или ее нет.
__________________________
В романе есть легенда о манкурте. Это пленный, которому на голову надевают сыромятную шкуру свежезабитого верблюда. Шкура ссыхается, сдавливает череп, волосы врастают в кожу - и человек теряет память полностью. Он не помнит имени, родителей, родины. Он становится идеальным рабом - послушным, безынициативным, неутомимым. Он убивает собственную мать, потому что она — чужак, нарушающий его привычный порядок.
Айтматов написал эту легенду в 1980 году. Он не мог знать, что через сорок лет слово «манкурт» станет не литературным образом, а диагнозом целых поколений.
Мать, убитая сыном, который не помнит, кто она - это ведь не только про древнюю степь. Это про нас. Про то, как легко человек отказывается от корней, когда ему пообещают сытость и покой. Про то, как страшно быть «ничьим» - и как удобно, оказывается, не помнить.
Едигей везет Казангапа на кладбище Ана-Бейит. Но кладбище огорожено колючей проволокой. Там теперь военный объект, космодром, «обруч» вокруг Земли, который отсекает человечество от внеземных цивилизаций. Мертвым вход воспрещен. Живым - тем более.
Так память оказывается под запретом. Не потому что она опасна. А потому что она неудобна.
________________________
Айтматов делает странный для советского писателя ход: он вплетает в реалистическую прозу научную фантастику. На сарозекском космодроме взлетают ракеты. Космонавты с «Паритета» улавливают сигнал с планеты Лесная Грудь, вступают в контакт с внеземной цивилизацией - и Земля принимает решение: изоляция.
Никаких контактов. Никакого обмена. Мы сами справимся.
Параллель с кладбищем Ана-Бейит абсолютно прозрачна: мы отгораживаемся от прошлого (легенды, память предков, могилы) и от будущего (другие миры, другие возможности) одним и тем же методом. Колючая проволока. Запрет. Забвение.
И только Едигей, старый стрелочник, не понимает этой логики. Он хоронит Казангапа не на запретном кладбище, а рядом - на пустыре, который сам выбрал. И себя завещает положить там же. Потому что человек должен лежать рядом с теми, кого любил.
Ему не нужен космос. Ему нужна память.
________________________________
Отдельная боль романа - сын Казангапа Сабитжан. Он приезжает на похороны отца «попутным товарняком». Ему не нужны ни обряды, ни долгие проводы. Прикопать - и уехать. У него свои дела, своя жизнь, свои заботы.
Айтматов не осуждает Сабитжана. Он просто показывает: так умирает связь поколений. Не в драматическом конфликте отцов и детей, а в равнодушной спешке. В нежелании тратить время на мертвых. В уверенности, что главное — это здесь и сейчас.
Едигей смотрит на Сабитжана и понимает: он последний, кто помнит. Когда он умрет, Казангап умрет окончательно — не физически, а в памяти людей.
И ничего с этим не сделать...
______________________________
В предисловии Айтматов объясняет, зачем ему понадобилась фантастика. Он ссылается на Достоевского: «Фантастическое должно до того соприкасаться с реальным, что вы должны почти поверить ему».
И он добивается этой веры. Космическая линия в романе не кажется чужеродной. Потому что изоляция Земли от внеземных цивилизаций - это та же колючая проволока вокруг кладбища. Тот же страх перед Другим. Та же имперская логика: «не пущать».
Айтматов пишет: «Фантастичен мир, в котором мы живем, раздираемый противоречиями». И это не фигура речи. Роман «И дольше века длится день» - не о фантастике. Он о реальности, которая стала настолько абсурдной, что описать ее можно только языком метафоры.
________________________________
После этой книги остается тишина. Не та тишина, когда нечего сказать, а та, когда слова кажутся слишком маленькими для того, что понял.
Айтматов пишет о страшном - спокойно. О том, как убивают память. О том, как власть перемалывает людей, которые осмелились быть личностями. О том, что свобода - это не когда тебя не трогают, а когда ты помнишь, кто ты.
Едигей помнит. Он помнит войну, помнит Казангапа, помнит Абуталипа, помнит Зарипу, помнит каждую минуту своей долгой, трудной, негероической жизни. И эта память — единственное, что противостоит манкуртизации.
В финале романа Едигей хоронит друга на пустыре. Нет кладбища, нет официального разрешения, нет ритуальных служб. Есть только старик, верблюд и степь.
И это - акт высшего мужества. Не потому что Едигей нарушает запрет. А потому что он сохраняет человеческое достоинство в мире, где достоинство стало дефицитом.
_________________________________
«И дольше века длится день» часто называют «главной книгой о памяти». Это справедливо, но недостаточно точно.
Это книга о том, что память - не архив, а работа. Ежедневный, неблагодарный, неоплачиваемый труд. Тысячи раз за день сделать выбор: вспомнить или забыть. Помочь или пройти мимо. Похоронить по-человечески или «прикопать как-нибудь».
Айтматов не дает рецептов. Он не говорит, как надо жить. Он просто показывает Едигея — человека, который делает свою работу. Кладет шпалы. Регулирует стрелки. Растит верблюда. Хоронит друзей.
И в этой простоте открывается главная тайна: быть человеком — это не героизм. Это терпение. Способность нести свой крест, даже когда никто не смотрит. Даже когда кладбище закрыто. Даже когда сын приехал только «прикопать».
_____________________
Роман «И дольше века длится день» - не памятник советской литературе. Это предупреждение, написанное сорок пять лет назад и до сих пор не расшифрованное до конца.
Мы все еще отгораживаемся от чужих. Мы все еще забываем своих. Мы все еще считаем, что «прикопать как-нибудь» - достаточно.
Айтматов написал книгу о том, как долго длится день человеческой жизни. И как мало нужно, чтобы этот день стал последним — не физически, а в памяти тех, кто придет следом.
Буранный Едигей делает то, что должен. Он везет друга через степь. Он не знает, что космодром уже закрыл кладбище. Он не знает, что контакт с внеземными цивилизациями запрещен навечно. Он не знает, что сын Казангапа уже уехал.
Он просто едет. Потому что так надо.
И пока такие люди есть - день длится. Дольше века. Дольше любой власти. Дольше забвения.
Я был вдали от дома, один в пустынном мире,
Мне приходилось столько лет жить жизнью чужой,
О всех хотел заботиться, по-большему - о Кире,
И жил под этим гнётом, что нам грозил войной...
Я думал: вот, чуть-чуть, и Средневековье это,
Как маленький ребёнок, в мир новый поползёт,
Я книги тайно делал и был внутри поэтом,
Но время неземное здесь, здесь тугодумье прёт!
Здесь чёрное на белом и белое на чёрном:
Хоть мне и повезло, что я спасал своих,
Но не подвластно ничего во времени проворном:
Несётся крик последний, несётся страшный крик!
И вот он, бой последний, в мой дом пришла война,
Несутся злые тучи, сверкает сталь в руке!
Я думал, что не вредно вам помощь подавать,
Теперь же мы решим, кто первый на клинке!
Но что же вы наделали?
Вот что вы сотворили?
Упала крась на чёрное, и во крови всё белое:
Теперь вы пожалеете, что зло вы пробудили!
Вы хотели войны? Ну что же, дерзайте!
Только кто вам поможет? Уж точно не я!
Если эта вам нравится дудка — плясайте!
Новая эра грядёт. Жаль, уходит моя...
И вот он я, дома, на землях родных,
Но... Знаете что? Не хочу я страдать,
Быть странником вечным, поучать молодых,
Хоть и сам вечно буду всякой нови внимать...
