Djizzou

Сквозь розовые перископы
Ты смотришь на прогнивший мир.
О, новостной опять начался
Эфир.

К тебе, прекрасная Джульетта,
Спешу, поставив всё на кон,
Но есть одна проблема — это
Балкон.

Так искренне и так наивно
Люблю тебя. Всё мило так.
А ты смеёшься и твердишь мне:
"Дурак".

Кометою несусь по жизни:
Мальчишка, парень, муж, отец,
Дедуля, прадед, жаль, что дальше...
Конец.

Я о тебе мечтаю долго
Любовь пробила в сердце брешь.
А ты сидишь сейчас на кухне
И ешь.

Допит бокал хмельной свободы,
Допит до самого до дна.
За революцией явилась
Война.

"Безумным счастье от безумья,
А умным горе от ума",-
Счастливый друг сказал, добавив
Дюма.

Вы сами этого желали
Я к знакам вашим не был слеп.
Теперь воюйте за монетки.
(Гос.деп.)

Пол леса летом полыхало,
Так от заката до зари.
И я стоял, кричал у ёлки:
" Гори!".

Я весело играл словами
И прогонял свою печаль,
А если я кого и ранил:
"Мне жаль".

По следу Васи ходят волки,
Ох, зря, к волчатам он полез.
Последними словами стали:
" Я в лес".

Я опечаленный уселся
Стихи сжигать в огне костра
И в треске слышались мне крики:
"Ура!".

Вчера писали сценарий для благотворительного концерта.
В нём участвуют дети-инвалиды. Рядом с нами сидел и говорил, что писать воспитатель центра реабилитации. В итоге, в его версии аннотации их номера раза три участвовало "особенные".
Особенные дети, которым нужно особое внимание и особое общение.
Когда воспитатель ушёл, мы вычеркнули всю эту чушь и оставили лишь: одаренные дети.
Среди тех кто писали сценарий было два инвалида.
Так вот, что я хотел сказать: Сами вы особенные! Зачем это?! Дети, как дети. Танцуют. Они не хотят, чтобы им чем-то тыкали в лицо. Они пришли танцевать. Они не особенные они обычные люди!
Мы сами ставим границы между нами: инвалиды, ж
геи, чёрные, "чурки", " школьники".
Все мы люди, к чему это?
Не будет рамок -- не будет нужна толерантность.
А то ребят, это попахивает фашизмом. Скоро начнём создавать гетто. (Да, я утрирую)

О нет! Неправда! Ложь! Вранье!
Как будто в спину мне вонзили острое копье!

Поэт механики.

Электрическим током
По нервам
Расходится боль.
Механизм не от Бога,
Не первый...
И нужен контроль.

Шестеренки стихов не
Закрутят
Болотную гниль .
Если верить дословно:
Весь путь мой
Завод, да утиль.

Даже болтики ритма,
Что держат
Каркас мой — труха.
Каждый выстрел мой — мимо.
Повержен
В своих же стихах.

Механизм не от Бога,
Нет сути,
И цели нет.
Опираясь на слоги,
Я внутрь
Заползаю газет.

По испытанной схеме,
Которой
Пять тысяч лет.
Я бегу от проблемы:
С завода,
Увидеть свет.