Раз не выходит в прозу...⁠⁠

Мы построим горы из пластика
И посыпем их конфетти,
Постираем старые ластиком
И построим пустые внутри.

Мы из нефти сошьем одежду:
Сквозь пальцы чёрная ткань;
Мы подарим людям надежду,
В целлофан завернем их печаль.

Мы возьмём безутешное горе
Поместим в бумажный пакет,
Мы мазутом испачкаем море,
И на Марс вам подарим билет.

××××××××××××××××××××××××××××××××××××××

P.s. в конце отсылка к "Марсианским хроникам" Брэдбери.

P.s.s. я не поэт, литературой не занимаюсь и пишу исключительно для себя.