«Нахрена_это_всё?»⁠⁠

«Нахрена _ это _ всё?»

Лена лежала и вяло стучала по клавишам лэптопа.

На экран так же вяло вытекали слова:
«…таким образом, зная ответ на вопрос «кто?», мы не заметили момента, когда у нас украли будущее? Движимость и недвижимость дорожают — и будут дорожать, качество жизни ухудшается — и будет ухудшаться» — у Лены от кофе болел желудок, поэтому будущее, которое и так-то не выглядело особенно радужным, в её описании и совсем уж состояло из семи оттенков чёрного.
«Ну в самом деле, что радостного ждёт нас впереди, в мире постапокалипсиса, наступающего даже без апокалипсиса? Да и сколько «нас» доживёт до надежды увидеть рассвет?» — продолжала растекаться ленивой мысью по древу некогда выпускница Литинститута, переводчик с киргизского и итальянского, а ныне — одна из многих обозревателей и светских блогеров, освещающих в более-менее приличных тонах тьму клубившегося постмодернизма, именуемого официально «светской жизнью».

Лена, глядя с пятьдесят третьего этажа на огни ночного города, доживающего девятую сотню лет, зевнула, потом ещё и ещё.

Ей было скучно писать эту никому не нужную статью.
Зачем? Чтобы получить немного денег, на которые она среди сотен тысяч тех, кому повезло, пыталась жить не так, как жило большинство, то есть — красиво и сообразно_положению.
Только, — вздохнула она, — ведь это не про «повезло», а про конкуренцию — нелегко достать пропуск туда, за широкую красную линию, отделяющую от тех, кому_не_повезло.
А ведь всего семь лет назад всё было как-то иначе.
Но сначала — вирус, закрывший всех по домам, потом — вот это всё, когда люди стали покидать жилища (право, лучше бы уж сидели дома), а теперь вот в этой суете куда-то ушёл вкус к жизни.
И шампанское начало чуть горчить, и икра на приёмах больше не радовала (устроители, подсознательно ощущая это, брали количеством, так что чёрно-зернисто блестящие 50-литровые бочки стали новой приметой времени).
Да и сами приёмы, несмотря на всё улучшающееся качество продукции химических предприятий, стали всё скучнее.
Селебрити, гости — все словно бы спешили освободиться от докучливой обязанности присутствия (а какие раньше были интриги!) и поскорее забиться в свою нору, чтобы там уткнуться носом в телефон, лайкая себеподобных.

А главное, на фоне всего этого отрицательного роста Лену стал терзать вопрос, звучащий (в чуть смягчённой формулировке) так: «Нахрена_вообще_это_всё?»
К своему прекрасному затридцатью Леночка объехала бо́льшую часть интересного ей мира — от Киргизии и Камчатки до обеих Америк. Участвовала в различных сафари — охотилась на львов, тигров, слонов и богатых наследников.
Правильно распорядившись женским ресурсом, владела хорошей движимостью и недвижимостью, кроме того, ей даже повезло в студенчестве познать Настоящую Любовь.
И вот, когда на горизонте показалась осень с её подсчётом цыплят, — на тебе! — и шампанское горчит, и ежедневный экзистенциальный вопрос.

Внезапно в Лене проснулась ярость, и на страницу брызнуло шампанское вперемежку с безудержным подсознанием Леночки и новым названием статьи «Нахрена_это_всё?»
О!
Как она бичевала пороки общества! Как она выводила на чистую воду себя — и всех вокруг, призывая одуматься и посмотреть, что мы, собственно, за люди такие и что делаем с планетой?!
На игристом статья получилась бурлящая и разоблачающая мир, из тех, после которых к журналисту приезжает нанятая коррупционерами итальянская мафия, чтобы красиво расстрелять в момент посадки на «Веспу» зарвавшуюся акулу пера.
Леночка, предвидя завтрашний шок и скандалы, ухмыльнулась и нажала «отправить». Информационная бомба улетела в соцсети.

Утром её разбудил непрекращающийся визг телефона.
Звонил главред.
«Сейчас будет!» — сонно-радостно подумала она.
— Элеонора, ну почему вы опять заставляете ждать материал? — раздражённо спросил главред и бросил трубку.

Она открыла соцсети — крик души «Нахрена_это_всё?» собрал три с половиной тысячи лайков и восемьдесят репостов.
Лена заплакала, потом — улеглась поудобнее и, шмыгая носом, продолжила вчерашнюю статью «Постмодерн в стиле постапокалипсиса».

©писательроманов
https://t.me/writer_romanov