Мои мечты
Я тут внезапно осознал, что как-то сами собой сбылись сразу две мои детские мечты.
Сколько себя помню, я всегда мечтал стать писателем. Дома у нас имелась солидная библиотека, и всё детство я наблюдал домочадцев, уткнувшихся в книжки и сосредоточенно что-то там читающих. Стоит ли говорить, что я сам в промышленных масштабах поглощаю литературу? И научился читать очень рано, года в четыре, по словам матери; то есть я читаю буквально всю свою сознательную жизнь. А уже лет в шесть-семь я усаживал маму, одну из тёток или бабушку за принесённую дедом с работы пишущую машинку и заставлял печатать под диктовку какие-то первые свои рассказы — вообще без понятия, о чём они были, но явственно помню свои ощущения при этом. Было круто. Это ощущалось процессом творения; творения хуйни, конечно же, однако я творил, и мне настолько нравилось возникающее попутно душевное переживание, что я буквально умолял мать, тётку или бабушку попечатать ещё хотя бы немножечко. А сам натурально вставал на табуретку и звонко декламировал на всю комнату свои вирши.
Как видите, писателем я в итоге всё-таки стал. Книжка-то на бумаге существует (кстати, тут), да и рассказы всякие публиковались в разных альманахах. Правда, нынче я такой себе писака — если что-то и делаю, то в стол, однако всё же изредка пишу в надежде вновь уловить отголоски того дивного чувства, испытанного когда-то в далёком уже детстве. Стал куда опытнее, а вот энтузиазм со временем улетучился.
Во-вторых, в детстве я мечтал стать старателем. Помимо библиотеки, дома у нас всюду стояли минералы, привезённые бабушкой и дедушкой из монгольского местечка Зун-Хада — дед трудился геологом, а бабуля была картографом. Призывно сияли, будто бы горя собственным светом изнутри, расставленные на книжных полках синие турмалины, зелёные змеевики, фиолетовые аметисты... Небесно-голубой осколок берилла соседствовал с «Армейскими рассказами» Суворова; горный хрусталь загораживал зубастого сенбернара на обложке «Куджо» Стивена Кинга; кусочек бирюзы почему-то лежал поверх пыльной Библии.
Если писателем я всегда хотел стать, то мечту о старательском ремесле забыл сразу же. Позже, лет в шестнадцать, я пытался поступить в Геолого-разведочный техникум у нас в городе; учёбу я благополучно просрал, а потом ещё, по словам матери, просрал и эти чудесные минералы — то ли подарил их кому-то, то ли просто продал, за что себя сейчас ненавижу. Я действительно не помню, куда их дел, но, видимо, семнадцатилетнему гопнику-мне настолько нужны были деньги, что поднялась рука вынести из дома и берилл, и аквамарин, и даже горный хрусталь... Хотелось бы сказать, что жизнь была тяжёлой, но нет — это просто я безвольный идиот, связавшийся не с той компанией. Сейчас вот общаюсь с близким другом из того времени, он тоже металлург, и поражаюсь, почему меня всегда тянуло ко всяким мутным личностям — настоящие-то друзья, всегда готовые отдать последнюю рубаху, были рядом ещё в то время. Прости, Кирюх, за те проблемы, что я тебе тогда причинил.
Но как бы то ни было, детская мечта сбылась как-то словно бы без моего участия. Я теперь старатель, так сложилось неожиданно даже для меня самого. Вдобавок забавно вышло, что моя жена отлично разбирается в минералогии — недавно во время небольшого форс-мажора на предприятии, стоя по колено в воде и разгребая с коллегами завалы из камней, сказал им, что моя супруга знает названия половины этих вроде бы безликих камушков, а про некоторые может ещё и вспомнить их кристаллическую решётку. И нет, она вовсе не геолог.
Не знаю, как бы грамотно закруглиться и чем завершить этот странный текст, написанный за десять минут под внезапным порывом. Давайте просто пожелаю вам напоследок одного — чтоб ваши мечты сбывались.
А если ничего не выходит, то возьмите и сделайте так, чтобы они сбылись. Потому что человек может всё. Если сам того захочет.
______________
Другие мои тексты можно почитать здесь
