Исповедь писателя⁠⁠

Я писатель и я боюсь своих рассказов.
Я пишу «ужастики», но всегда стараюсь подвести их к хорошему концу. Но, по правде, хороших
концов не бывает. Добро не побеждает зло, плохих парней никто не наказывает, слабым никто не помогает.
Я не буду говорить о «человеческих» ужасах – убийства, насилие, война, о них и так все понятно.
Хотите узнать что-то еще – посмотрите новости.
Я говорю о том, чего человек боится больше всего, о необъяснимом, о неведомом. Оно есть в нашем мире, и оно убивает. Даже знания о нем – убивают.
Вы думаете, что боитесь темноты? Нет, на самом деле вы боитесь того, что она скрывает.
Неизвестность, неведомость. Но если мы не знаем о чем-то, это не говорит о том, что его не
существует.
Задумывались ли вы, почему так много детских смертей? Синдром внезапной смерти младенцев – так назвали это явление ученые. А сколько без вести пропавших в мирное время и в отсутствие стихийных бедствий?
Все эти новости проходят в нашей жизни лишь фоном, пока они нас не касаются. Но те, кого
коснулись, сходят с ума от горя. От горя ли? Нет, от страха. Потому что они почувствовали, узнали, увидели то, что скрыто.
А я пишу про это. Я знаю про это и без вынужденных горестей. Зло существует. Настоящее древнее зло, что появилось в нашем мире задолго до человека. Оно и забирает наши жизни и жизни наших детей.
Из-за этих строк моя жизнь теперь тоже в опасности, но пусть так. Позвольте представить вам мою исповедь.
Когда меня спрашивают, почему я пишу именно в этом жанре, я отшучиваюсь, говоря, что мне
просто надоело читать плохие рассказы, поэтому и пришло решение писать самостоятельно. Но на самом деле, все было совсем не так. Темнота позвала меня, а мое творчество – лишь ответ на ее зов.
Но я боюсь ее. Сильнее, чем любой из вас. Сильнее двухлетнего ребенка, которого родители приручают спать одним в комнате. И поэтому каждый мой рассказ – попытка победить зло, попытка обратить темноту против ее же самой. Только мои слова не имеют силы. И все это – иллюзия. Иллюзия, что мы можем сделать хоть что-то в борьбе с ней.
Нет. Этот бой заведомо проигран. Страх, что поселился во мне, никак не уходит. Я не знаю, сколько еще я могу его сдерживать. Сколько еще могу сдерживать их – монстров, которых рождают мои мысли.
Добрый призрак старой квартиры на самом деле не указал на клад, а задушил ночью своего
«соседа». Снежный человек увел в глухую тайгу маленькую девочку, где и съел ее. Обезумевший отец убил свою дочь, принес жертву своему богу. Мавки утащили в болото девушку, сделав ее одной из них. А рассказчик – самый безумный мой персонаж. Нет, он не только передает вам все эти рассказы, он и есть само зло. Это не он появляется там, где есть что-то жуткое, это что-то жуткое творится, где есть он.
Я слишком рискую открывать так свои карты. Но меня уже не остановить. Я не знаю, где я проснусь завтра и проснусь ли вообще, но я больше не могу держать это в себе.
Итак, свыкнетесь, что он существует. Любой ужас, что может поразить мой и ваш мозг, существует.
Спросите любого ученого, он вам подтвердит, что все, родившееся в нашем сознании, было ранее где-то увидено нами. Свыклись?
А теперь выключите свет, отключите все приборы, что шумят, успокойте свое дыхание и
прислушайтесь… Слышите этот мерный треск в полной тишине? Это голос темноты. Чуть позже,
когда ваши глаза привыкнут, вы будете различать неясные движения тени вокруг себя. Это пришел ваш страх.
Ну вот, я пишу, а по мне уже бегают мурашки. Все мое тело, мое нутро подсказывает, что я – уже
труп. Но мне надо выговориться.
Забудьте про борьбу с этой тьмой, с этим ужасом. Вам не победить. Даже если вы успеете включить
свет в комнате, тьма повергнет вас в ту самую секунду, когда вы моргнете. А не моргать у вас не выйдет.
Я знаю, все это похоже на бред сумасшедшего, но пусть так. Можете не верить мне. Но я вас
предупреждаю, слышите? Вы проиграли. Ужас и страх уже здесь и поселились в каждом сердце.
Нам нечего противопоставить им. Все кончено. Зло победило.