pelengaz

О, подержите мои напитки.
Давным давно, в далёкой галлактике...
В лихие 90-е после 2-ух лет срочной армейки я восстановился в институте. И следующие 5 лет студенчества подрабатывал где только мог. Что называется, - крутился и выживал. Однажды судьба закинула меня в соседний городишко поработать на дядю на рынке продавцом новомодного шмотья турецко-кетайского происхождения. Работа была по выходным. На точке всегда присутствовал либо сам босс, либо его друг. И каждый раз в середине дня к нам подваливала молоденькая цыганка с тремя чумазыми отпрысками разного возраста и просила немного деняк, её "сИротам" на пожить. Ну, мы ей скидывали в ладошку весь железный карманный звон.
Как-то раз я отошёл "по делам фирмы", "ослика привязать" (до ближайшего клозету), а по возвращении коллега мне рассказывает забавную вещь. Подходят к нему эти цыганята (без маманьки, или кто она там им) и просят стандартную "дань". Коллега сжалился, высыпал всю мелочевку, да ещё сверху несколько бумажных детворе добавил (вопреки обычаю). Самый старший всё сгрёб и стоит дальше, глазёнками хлопает. Коллега спрашивает, - что-то не так? А тот ему, - А чего так мало?
Коллега выпал в осадок. Но это присказка, сказка - впереди. Денёк выдался торговый, продались хорошо, и тут мамашка эта нарисовалась, - помохите, люди добрые, хто-чем может. Ну, коллега ей сказал, что уже дети приходили он им "богато" отсыпал. Та на него очень не добро зыркнула и удалилась. В конце дня свернули торговлю, собрали палатку, распихали все оставшиеся баулы в старенькую четверку, что- то наверх навьючили-привязали. Выезжаем с рынка, а перед нами затор из-за пассажирского автобуса, остановившегося на остановке. Автобус почти битком, мы стоим прямо за ним. И наблюдаем такую картину: в заднюю дверь вся честная семейка трамбуют два свеже-купленных то-ли ковра, то-ли паласа. И ещё нарисовавшийся, видимо, из ниоткуда, отец благословенного сиротского семейства им помогает. Для понимания, хоть я и работал тогда как папа-карло, везде, где мог, но мне на сраные джинсы, которыми я, кстати торговал, нужно было месяца два - три копить. А уж о покупке ковров, народ тогда, мне кажется, вообще в последнюю очередь думал. Но, у богатых, как говорится, свои причуды. Так эти ребята нас надолго отучили от благотворительности. Коллега в следующий раз эту шоблу матюками провожал, и сказал что если ещё их здесь увидит, будет до самого выхода с рынка пинками и палкой для развешивания шмотья гнать. Фух, длинно получилось.

О, у меня тоже есть свои 5 копеек, пока кто-то греет моё не фильтрованное потными ладошками.
2000-е, разгар терактов в не резиновой, со взрывами в метро, подрывами домов, с культ-массовыми поисками гексогенов и прочих сичетыри на чердаках и в подвалах жилых домов.
Мы с супругой возвращаемся домой с наших югов через Киевский вокзал. Стоим на пустом перроне, ждем нашу электричку, до неё ещё час. На следующей (тоже пустой) платформе, у столба одиноко стоит большой черный пакет с ручками, явно не пустой. Звоним на единый номер в, тогда ещё милицию, объясняем что, где и как, максимально точно, в ответ - "сейчас кто-нибудь подойдет". Ждем минут пятнадцать, - никого. Видим, - вдалеке к этому перрону катит электричка, по всей видимости - полная, там в это время по-другому не бывает. Звоним повторно, объясняем, что никто так и не пришел, и что скоро перрон соседний будет полон людей.
- Ждите. Ну, - ок.
Электричка выгружается, толпа течет минут 10 мимо этого пакета и всё вроде бы хорошо. Перрон опять пустой. Звоним третий раз. "К вам идут."
Уже перед самым приездом нашей электрички нарисовался местный блюститель невысокого ранга в кепке, в паре с дворником, подошли к пакету, и, не нашли ничего лучше, чем попинать его ногами и перебросить в урну. Занавес, наша электричка.
С тех пор просто прохожу мимо всякой непонятной поклажи.