biorhythm

Привет, Пикабу. Недавно нашел у своей девушки тетрадь, в которой был написан рассказ.

"ВОЛК"

Утро…
Тишина…
Серое небо, серая земля, словно весь мир омертвел, превратившись в сплошную серую массу. У здания бывшей школы ржавеет скелет «Нивы». Не слышно даже возни крыс. Тихо…
С трудом выползаю из полуразрушенного подвала. Мне повезло, что выход не завалило и на пути не образовалось аномалий, иначе жить мне в этой гнилой яме до скончания дней. Выбрался. Однако, не пройдя и пары шагов, упал на землю.
Что-то во мне было не так…
Осмотрел ноги, руки – всё в порядке, никаких повреждений, но стоять было всё же тяжело. Выброс? Того быть не может, я успел укрыться…
Осмотрел снарягу: рюкзак, комбез, изрядно потрепанный временем и вылазками, полупустой рожок к автомату… (чертыхнулся про себя несколько раз – сам автомат погнуло бетонной плитой, рухнувшей после первой волны), из провизии - банка тушенки да вода во фляге на пару глотков (и на том спасибо). Ощупал правый ботинок…на месте родной… армейский нож, так часто спасавший мне жизнь.
Наскоро перекусив тушенкой, почувствовал прилив сил, воду решил приберечь. Попытался встать, увы, снова безуспешно, дополз до «Нивы», еле как забрался в нее, вооружился ножом на случай нападения. Сев удобней начал прокручивать события минувших дней, внезапно всплывших в сознании...
Пару дней назад, сидя в баре «У погибшего сталкера» за очередной порцией прозрачного, я невольно оказался свидетелем любопытной картины. В бар зашел совершенно незнакомый мне сталкер. На нем был старый серый плащ, покрывшиеся несколькими слоями дорожной пыли кирзачи; на голову надвинут капюшон, а лицо скрыто темной повязкой так, что я едва смог распознать его глаза. Однако, в тот момент мое внимание привлекло совершенно не это… Незнакомец подошел к Бармену, что-то ему прошептал, тот оглядел бар (в нем было пусто, меня же посчитал спящим… после восьмого-то стакана...), кивнул незнакомцу, тот вытащил из складок плаща какой-то сверток, и тут же спрятав обратно, снова что-то прошептал. Бармен в ответ замахал руками, показал полную кисть, что на языке сталкеров означало 5 штук, на что незнакомец резко развернулся и направился в сторону выхода, Бармен испуганно кинулся вдогонку. Я решил последовать за ними.
За углом показались две тени, я подкрался ближе, чтобы можно было различить слова…

-Слушай, Ворон, пять – неплохая плата! – голос Бармена.

…Хм…Ворон…Вспомнил… Об этом сталкере шло много баек: говорили, что он голыми руками разрывает плоть, кто-то говорил, что с одним ножом выбрался из логова кровососов…

-Ты меня за лоха держишь?! Да любой очкастый за это штук 40 отвалит.
-Ладно, двадцать…

Что? Бармен и так просто соглашается на двадцать? Да даже за «хлопушку» он давал 9 штук…

-Сорок.
-Да ты даже не знаешь что это за артефакт и как он действует!!! – злился Бармен.
-Зато я теперь знаю, что это весьма редкая штука, раз ты так встрепенулся.
-Ну и катись…!

Матерясь Бармен возвращался к себе. Я как можно плотнее вжался в стену, дабы быть незамеченным.

-Не хорошо чужие разговоры подслушивать, - раздалось за моей спиной.

Испугавшись, я схватился за калаш и при этом приготовился отразить удар… -Черт! Забыл про Ворона... - подумал я про себя. Но удара не последовало, Ворон как ни в чем не бывало начал говорить.

- Хотел узнать у Бармена об этой вещице, а он скотина, уже придумал как ею воспользоваться…
Слушай, Волк, я слышал, что ты нормальный сталкер…
-Но у меня нет столько денег, Ворон…
-Да деньги мне не нужны, все что нужно у меня есть, просто не хотелось бы отдавать этот артефакт в плохие, хах, руки.
-Тогда почему ты не отдал ее бармену?
-Ты же знаешь о его алчности, продаст ее первому, кто предложит больше. А я не хочу чтобы эта вещица попала кому попало… лучше всего продать очкастым, они лучше знают что с ней сделать, но времени на походы у меня нет..
Всучив сверток, Ворон направился в сторону леса.
-Ну, бывай, Волк…
Я стоял растерянный , не понимая происходящего. Когда очнулся, Ворон уже был далеко…