Scary.stories

Scary.stories

Алексей Мериакри.
Пикабушник
Дата рождения: 26 апреля
user6854169
user6854169 оставил первый донат
5215 рейтинг 244 подписчика 1 подписка 77 постов 37 в горячем
83

Архитектор боли

Щелчок. Это первое, что я услышал, проснувшись в абсолютной темноте. Не знаю, сколько времени прошло – может, минуты, может, часы – но мои веки будто склеились. Не чувствовал тела, только тяжесть – свинцовую, неподъемную – в каждой клетке. Сознание плыло, как бумажный кораблик по мутной воде сточной канавы. Пытаюсь дышать ровнее. Очертания реальности медленно проступают, словно негатив на фотобумаге: тени, углы, запах сырости, похожий на дыхание старого подвала. Моргаю. Еще раз. Воспоминания – осколки разбитого зеркала – впиваются в мозг. Корпоратив. Дождь. Такси. А потом – пустота.

– Господин архитектор проснулся, – раздался голос откуда-то сбоку, спокойный, почти мелодичный, как у диктора радио советских времен. – Архитектор зданий встречает архитектора боли. Весьма символично, не находите?

Попытался повернуть голову, но шея не слушалась. Что-то холодное и твердое удерживало мой подбородок. Попробовал пошевелить руками – бесполезно. Металл впивался в запястья, притягивая их к подлокотникам какого-то подобия кресла. Ноги тоже обездвижены. Я был пришпилен, как бабочка в коллекции энтомолога.

– Кто… кто ты? – мой голос звучал чужим, осипшим, как будто я кричал много часов подряд.

Из тени появился обычный человек – высокий, худощавый, с аккуратно зачесанными назад волосами. Очки в тонкой оправе отражали тусклый свет единственной лампочки, свисающей с потолка. На нем был опрятный темно-синий свитер и брюки со стрелками.

– Имена – всего лишь ярлыки, придуманные для удобства социальных взаимодействий. Суть человека заключена не в звуковых колебаниях. Но если вам так привычнее, можете называть меня Архивариусом.

Он подошел ближе, наклонившись, изучал мое лицо с любопытством естествоиспытателя, обнаружившего новый вид насекомого.

– Видите ли, Станислав Игоревич, я коллекционирую реакции. Реакции на боль, на страх, на осознание неизбежного. Я изучаю границы человеческого терпения и точки излома души, – произнес он, поправляя очки указательным пальцем. – Последние пятнадцать лет я веду скрупулезные исследования, документирую каждый эксперимент, каждый вдох и выдох, каждую мольбу и проклятие.

Меня затрясло. Не от страха – от ярости. Выходит, я просто случайная жертва, мясо для очередного безумного эксперимента.

– Послушайте, у меня есть деньги. Много денег. Квартира в центре, машина, счета… – слова вылетали сами собой, хотя я понимал их бессмысленность.

Он улыбнулся – тепло, почти по-отечески, словно я сказал нечто невероятно наивное.

– Деньги – иллюзия безопасности. Цифры на экране не способны защитить вас от неизбежности физического разрушения. Вы ведь архитектор, должны понимать разницу между иллюзией и структурой.

Он обошел кресло, к которому я был прикован, и остановился возле металлического стола. На нем – аккуратные ряды инструментов: скальпели, пинцеты, ножницы, клещи, шприцы. Все чистое, отполированное до блеска, как в операционной.

– Мы встречались раньше, хотя вы меня не запомнили. Полгода назад, на презентации вашего проекта жилого комплекса «Солнечная гавань». Я задал вам вопрос о системе безопасности, а вы отмахнулись, сказав, что это «техническая мелочь, которую решат на этапе реализации». Мелочь, – он выделил это слово, перекатывая его на языке, как леденец. – Знаете, сколько людей погибло из-за таких «мелочей»? Я подсчитал. За последние десять лет в России – восемьсот тридцать семь человек. Обрушения, пожары, отравления угарным газом из-за неправильно спроектированной вентиляции…

Он взял скальпель, поднес к свету, разглядывая лезвие.

– Вы строите ловушки из бетона и стекла, создаете иллюзию защищенности, а сами не замечаете фундаментальных ошибок в конструкции. Я же создаю… искусство. Каждая ловушка – индивидуальный проект, учитывающий физиологические и психологические особенности объекта.

Комната, в которой мы находились, постепенно становилась четче. Бетонные стены, покрытые какими-то схемами, чертежами, фотографиями. Потолок невысокий, с обнаженными трубами. Запах сырости смешивался с чем-то химическим – антисептиком, наверное. В углу я заметил старую видеокамеру на штативе, направленную прямо на меня.

– Вы больны, – выдавил я. – Психопат.

– Диагнозы – еще одна социальная условность. Разве можно назвать болезнью стремление к познанию? – он говорил спокойно, будто объяснял сложную теорему студентам. – Сегодня мы с вами проведем эксперимент на тему «Конструктивная целостность человеческого тела». Проверим, как долго архитектор может сохранять самообладание, когда его собственное здание – тело – начинает разрушаться.

Он натянул хирургические перчатки – этот звук, этот мерзкий, влажный звук латекса, растягивающегося по коже, заставил меня содрогнуться сильнее, чем вид всех инструментов.

– Сначала создадим базовый уровень боли. Ничего экстраординарного – просто чтобы откалибровать вашу шкалу восприятия.

Он взял длинную иглу и без предупреждения вонзил ее под ноготь моего указательного пальца. Боль была мгновенной, ослепляющей. Я заорал, дернувшись всем телом, но оковы держали крепко.

– Интересно, – произнес он, наблюдая за моей реакцией. – Порог чувствительности у вас выше среднего. Большинство теряет сознание на этом этапе. Продолжим.

Следующие два часа – или три? Или целая вечность? – превратились в симфонию боли. Он методично, с хирургической точностью, исследовал каждый нерв, каждый сустав, каждую мышцу моего тела. Иногда останавливался, делал записи в блокноте, что-то бормотал себе под нос, сверялся с какими-то графиками на стене. Периодически подходил к камере, проверял запись. Боль нарастала волнами, затихала и возвращалась с новой силой.

Между «сеансами» он рассказывал. О философии боли. О Ницше и Шопенгауэре. О том, что страдание – единственный путь к истинному пониманию жизни. О своей «коллекции реакций» – так он называл записи пыток предыдущих жертв.

– Вы знаете, почему я выбрал именно вас? – спросил он, аккуратно снимая с меня кожу с предплечья тонкими полосками. Кровь стекала по руке, собираясь в специальную емкость у подлокотника. – Потому что вы слишком беззаботно относитесь к страданиям других. Ваш последний проект, торговый центр «Меркурий», построен на месте старого дома, где жили двадцать семь семей. Их выселили, некоторые потеряли все, двое стариков умерли от сердечного приступа. А вы получили премию за «инновационный подход к городскому пространству».

Я хотел возразить, что не я принимал эти решения, что это бизнес, и я просто делал свою работу… Но слова застревали в горле, перемешиваясь с кровью и желчью.

– Видите? – он показал на стену с фотографиями. – Это мои объекты. Каждый из них – человек, причинявший страдания другим. Врач, отказавший в помощи пациенту без страховки. Судья, осудивший невиновного. Полицейский, превысивший полномочия. Политик, отдавший приказ о сносе детской больницы для строительства парковки. И теперь – вы.

В его глазах горело что-то страшное – не безумие, нет. Абсолютная, кристальная ясность. Убежденность праведника.

Он отошел к дальнему углу комнаты и вернулся с небольшим металлическим устройством, напоминающим корону с шипами внутрь.

– Это моё изобретение. Называется «Диадема озарения». Вдохновлен средневековыми пыточными инструментами, но с современными модификациями. Шипы не просто прокалывают кожу – они входят в определенные точки черепа, стимулируя конкретные участки мозга. Человек остается в сознании, но испытывает ощущения, для которых в языке даже нет определений.

Я начал умолять. Плакать. Обещать все, что угодно. Мольбы переходили в животные звуки – хрипы, визги, стоны. Кресло подо мной было мокрым от крови, пота и мочи. Я уже не был человеком – просто куском мяса, издающим звуки.

Он надел «диадему» мне на голову, но не затягивал. Шипы касались кожи, обещая невыносимую боль.

– Прежде чем мы продолжим, у меня вопрос, – сказал он, наклонившись к самому моему уху. – Если бы вы знали, что каждая линия в вашем чертеже – это потенциальная ловушка для живых людей, вы бы проектировали иначе?

Я смотрел на него сквозь пелену слез и крови, затекающей в глаза. И внезапно понял то, что он пытался донести. Каждое здание – это потенциальная ловушка. Каждый архитектор – потенциальный убийца, если не учитывает все аспекты безопасности.

– Д-да, – прохрипел я. – Я бы всё делал иначе. Всё.

Он долго смотрел мне в глаза, будто пытаясь увидеть душу. Потом медленно снял «диадему».

– Ложь, – тихо произнес он. – Вы говорите то, что я хочу услышать. Но мне не нужна ложь – мне нужно истинное понимание.

Он отложил инструмент и достал из кармана маленький пульт.

– В вашем теле сейчас находятся двадцать семь микроскопических устройств. Я вводил их постепенно, во время нашего… общения. Они прикреплены к нервным окончаниям и могут вызывать стимуляцию разной интенсивности.

Он нажал кнопку на пульте, и мое тело изогнулось дугой. Боль была невыносимой – словно каждый нерв одновременно загорелся.

– Вы свободны, – сказал он, отключив ток и начав расстегивать мои оковы. – Можете уйти. Полиция вас не найдет – мы в заброшенном бомбоубежище на глубине тридцати метров, о котором никто не знает. Врачи не помогут – устройства невозможно обнаружить обычными методами, они изготовлены из материалов, не регистрируемых сканерами.

Когда последняя оковав была снята, я рухнул на пол, не в силах держаться на ногах. Все тело горело, кровоточило, пульсировало болью.

– Вот мое предложение, – продолжил он, убирая инструменты в специальный чемоданчик. – Вы возвращаетесь к своей жизни. Продолжаете работать архитектором. Но теперь – зная, что в любой момент я могу активировать устройства. Каждый ваш проект я буду проверять лично. Каждая ошибка, каждая «техническая мелочь», игнорирующая безопасность людей, будет наказана. Считайте это… системой контроля качества.

Он помог мне подняться на ноги, даже дал чистую одежду – мою собственную, выстиранную и выглаженную.

– Вы больны, – повторил я, с трудом натягивая рубашку на израненное тело.

– Возможно, – ответил он с легкой улыбкой. – Но эта болезнь спасет жизни. Вы будете вспоминать меня каждый раз, когда сядете за чертежный стол. И, возможно, однажды поблагодарите.

Он протянул мне телефон – мой собственный.

– Здесь приложение, которое я установил. Оно выглядит как обычный планировщик задач, но на самом деле – наша линия связи. Раз в неделю вы будете получать контрольный сигнал. Если не ответите в течение часа – боль напомнит о нашем договоре.

Я взял телефон, чувствуя, как дрожат пальцы. Хотелось броситься на него, разорвать на части, но тело не слушалось.

– Как… как я выберусь отсюда? – спросил я.

– Лифт в конце коридора. Код – 1986. Он поднимет вас на поверхность – в промзоне на окраине города. Там есть такси и автобусы.

Он открыл дверь, выпуская меня в длинный бетонный коридор, тускло освещенный редкими лампами.

– И, Станислав Игоревич, – его голос догнал меня, когда я уже сделал несколько шагов. – Не пытайтесь меня найти или обмануть. У меня есть копии всех записей нашего общения. Одно нажатие кнопки – и они окажутся в сети, в полиции, у ваших клиентов, у вашей семьи. Вы станете известны не как талантливый архитектор, а как человек, который скулил и умолял о пощаде.

Он закрыл дверь, оставив меня в коридоре. Я побрел к лифту, опираясь о стену. Каждый шаг отдавался болью во всем теле. В голове крутились обрывки мыслей, планы мести, идеи побега… Но глубоко внутри я понимал – он прав. О скольких людях я не подумал, чертя свои идеальные линии? Скольким жизням угрожали мои «незначительные технические детали»?

Когда лифт поднял меня на поверхность, первые лучи рассвета окрасили небо в кроваво-красный цвет. Я стоял посреди заброшенной стройплощадки, дрожа от боли и холода. Телефон в кармане завибрировал – новое уведомление в приложении-планировщике:

«Добро пожаловать в новую жизнь, архитектор. Первый контрольный сигнал – через неделю. P.S. Вы мой сто тридцать четвертый экспонат. И первый, кого я отпустил».

Я поплелся к видневшейся вдалеке автобусной остановке, зная, что никогда не буду прежним. Каждый чертеж, каждый проект, каждая линия отныне будет начинаться с вопроса: «А что скажет Архивариус?». И возможно – только возможно – это сделает меня лучшим архитектором. И лучшим человеком.

Телефон снова завибрировал. Еще одно сообщение:

«Кстати, загляните в свой последний проект. Секция Б, восточное крыло, система пожарной безопасности. Кабели проходят слишком близко к газовым трубам. Исправьте до понедельника. Иначе… сами понимаете».

Я улыбнулся сквозь боль. В его безумии была своя логика. В его жестокости – своя мораль. В конце концов, мы оба – архитекторы. Просто он строит из плоти и боли, а я – из стекла и бетона.

И теперь наши проекты всегда будут связаны.

Показать полностью
38

Расплата за грех

Я никогда не думал, что собственное отражение способно вызвать такой первобытный ужас. Стою перед зеркалом в коридоре своей хрущёвки и не узнаю человека напротив. Его глаза – мои глаза – два темных провала, будто колодцы, в которых плещется что-то чужеродное, нечеловеческое. Пальцы касаются шероховатой поверхности шрама, пересекающего щеку – свежего, как вчерашний грех, и такого же болезненного. Мой разум отказывается вспоминать, как он появился. Бездонная пропасть памяти поглотила последние три дня. Полная амнезия. Только смутные образы, обрывки разговоров и ощущение преследования, как будто за каждым моим шагом наблюдают, каждый вздох фиксируют, каждую мысль препарируют невидимые наблюдатели.

В квартире тихо. Слишком тихо. Звенящая тишина давит на барабанные перепонки, вызывая почти физическое недомогание. Время за окном – сумеречное, неопределенное. Зима в нашем городе всегда казалась бесконечной, но сейчас небо за окном – непроницаемый свинцовый купол, под которым панельные многоэтажки выглядят декорациями к какому-то постапокалиптическому фильму.

Телефон молчит. Не работает интернет. Телевизор показывает только белый шум. Я оторван от мира, словно попал в параллельную реальность, где существуют только эти стены, затхлый воздух и пульсирующая боль в затылке.

На кухонном столе – раскрытый блокнот. Мой почерк, но буквы кривые, будто их выводила дрожащая рука человека в лихорадке:

*»Они внизу. Не выходи. Они ждут, когда ты спустишься.»*

Я вырвал эту страницу, скомкал и выбросил. Холодильник пуст, если не считать начавшего портиться молока и пачки просроченного сыра. В шкафах – только крупы и консервы. Когда я ел в последний раз? Желудок сжимается от голода, но чувство тревоги сильнее. Мне нужно выбраться отсюда. Найти людей. Узнать, что произошло.

Входная дверь не заперта. Это странно – я всегда запирал дверь на два замка. Паранойя была моим постоянным спутником еще до… До чего? Что случилось три дня назад?

Подъезд встречает меня застоявшимся запахом сырости и кошачьей мочи. Обычное дело для старой пятиэтажки. Но что-то не так. Тишина. Абсолютная, мертвая тишина. Ни детских криков из-за дверей, ни шума телевизоров, ни гула голосов. Только мои шаги, гулко отдающиеся от бетонных стен.

Квартира напротив – дверь приоткрыта. Темнота внутри манит и одновременно отталкивает. Баба Нина, вечно следившая за всеми жильцами, должна быть дома. Она всегда дома.

– Нина Петровна? – шепчу я в пустоту.

Тишина в ответ. Толкаю дверь – та поддается с протяжным скрипом. В нос ударяет сладковатый запах гниения, от которого к горлу подкатывает тошнота. Внутри темно, но даже в полумраке я различаю очертания тела, неестественно вывернутого в кресле. Рука Нины Петровны свисает до пола, пальцы скрючены, словно она пыталась ухватить что-то невидимое. Лицо… Лучше бы я не видел ее лица. Кожа натянута на черепе так, что кажется прозрачной, рот искривлен в беззвучном крике, вместо глазных яблок – пустые глазницы, заполненные чем-то темным, похожим на спекшуюся кровь.

Я отшатываюсь, ударяясь спиной о стену. Сердце колотится о ребра, пытаясь найти путь наружу. Это не могло произойти естественным путем. Это… насильственная смерть? Убийство? Но кто способен на такую жестокость?

В коридоре что-то движется, слишком быстро для человеческого восприятия. Инстинкты кричат: «Беги!» – и я подчиняюсь. Вылетаю на лестничную клетку, перескакивая через ступеньки, не обращая внимания на боль в коленях. Вниз, только вниз, прочь из этого проклятого дома.

Лестница кажется бесконечной. Пять этажей превращаются в пятьдесят, в пятьсот. Я бегу, задыхаясь, и с каждым пролетом ощущение погони усиливается. Что-то следует за мной, я чувствую его дыхание на своем затылке, но боюсь обернуться.

Наконец, первый этаж. Входная дверь подъезда – массивная металлическая преграда между мной и свободой. Дергаю ручку – заперто. Как такое возможно? Эти двери никогда не запирают! Колочу кулаками по металлу, кричу, зову на помощь, но единственный ответ – эхо моего собственного отчаяния, отражающееся от стен.

За спиной – шорох. Медленно поворачиваюсь. В полумраке подъезда различаю темный силуэт. Человеческий и в то же время – нет. Неестественно вытянутые конечности, голова, склоненная под невозможным углом. И глаза – светящиеся точки в темноте, гипнотизирующие, парализующие волю.

– Кто ты? – голос дрожит, выдавая страх, который я тщетно пытаюсь скрыть.

Силуэт делает шаг вперед. Теперь я вижу его отчетливее. Это женщина – или когда-то была ею. Кожа серая, безжизненная, покрытая язвами и волдырями. Одежда – лохмотья, пропитанные чем-то темным, вязким. Волосы свисают сосульками, скрывая большую часть лица, но видимая часть искажена гримасой боли и ярости.

– Ты знаешь, – шепчет она жутким голосом.

Я пячусь, пока спина не упирается в дверь. Выхода нет. Тварь приближается, и от нее исходит невыносимый запах разложения.

– Я не знаю тебя, – мой голос срывается на фальцет. – Я ничего не помню!

– Ложь, – существо останавливается в метре от меня. – Ты закрыл глаза на правду. Спрятал ее глубоко внутри. Но она выбралась. Правда всегда всплывает на поверхность.

Что-то в этом голосе кажется знакомым. Перед глазами мелькают образы – фрагменты воспоминаний, слишком быстрые, чтобы ухватить их.

– Что тебе нужно от меня? – собственное дыхание обжигает легкие.

– Признание, – существо протягивает руку с неестественно длинными пальцами, заканчивающимися не ногтями, а чем-то похожим на когти. – Посмотри на меня. Посмотри внимательно.

Я заставляю себя взглянуть на лицо твари. Сквозь пряди слипшихся волос проступают черты – когда-то красивые, теперь изуродованные разложением. Но эти скулы, линия губ… Я знаю их. Знал. Когда-то.

– Лена? – имя вырывается помимо воли, и вместе с ним приходит волна воспоминаний, настолько мощная, что колени подкашиваются.

Тварь – Лена – улыбается, обнажая почерневшие зубы.

– Вспомнил, наконец. Хороший мальчик.

Лена. Моя соседка по лестничной клетке. Молодая женщина, проживала одна. Мы иногда пересекались в подъезде, перебрасывались парой фраз о погоде, соседях и прочей ерунде. Ничего особенного. Просто соседи. Но было что-то еще. Что-то, чего я не помню.

– Что произошло с тобой? – спрашиваю, хотя часть меня уже знает ответ, и от этого знания кровь стынет в жилах.

– Ты произошел, – она наклоняется ближе, и я вижу, что одна сторона ее лица проломлена, будто от сильного удара. Осколки кости торчат из месива плоти. – Ты и твоя ярость. Твоя ревность. Твоя одержимость.

Воспоминания прорываются сквозь плотину забвения. Три дня назад. Я караулил у ее двери, слышал мужской голос внутри. Смех. Ее смех – беззаботный, счастливый. Со мной она никогда так не смеялась. Я стучал, кричал. Дверь открылась. Ее лицо – сначала удивленное, потом испуганное. Мужчина позади нее – высокий, красивый, уверенный в себе. Тот, кем я никогда не был и не буду.

– Я не хотел, – слова застревают в горле. – Я не помню…

– Лжец, – шипит Лена. – Ты все помнишь. Удар. Первый, второй, третий. Моя голова о стену. Хруст костей. Кровь. Много крови. А потом – нож. Ты принес его с собой. Ты планировал это.

Я качаю головой, отрицая не ее слова, а саму возможность того, что я мог совершить такое. Но память беспощадна. Она показывает мне кадр за кадром: Лена на полу, ее спутник пытается защитить ее, получает удар ножом в живот, падает, корчится, а я продолжаю наносить удары, пока лезвие не застревает между ребер.

– Нет, – из глаз текут слезы. – Это был не я. Не мог быть я.

– А потом, – продолжает Лена, игнорируя мои протесты, – ты паниковал. Разделывал тела, как туши животных. Складывал в мешки. Тащил вниз, в подвал. Думал, что никто не видит. Но старуха увидела, и ты вернулся за ней.

Нина Петровна. Ее искаженное лицо, пустые глазницы. Это тоже сделал я?

– Я не чудовище, – шепчу я, но Лена уже касается моего лица своими холодными пальцами.

– Ты хуже, – ее голос проникает прямо в мозг. – Ты человек, который выбрал стать монстром.

Прикосновение ее пальцев вызывает новую волну воспоминаний. Подвал. Темный, сырой, с земляным полом. Старые трубы, капающая вода. Идеальное место, чтобы спрятать то, что осталось от Лены и ее друга. Я копал яму, руки в крови и грязи, сознание затуманено адреналином и ужасом от содеянного.

Но что-то пошло не так. Под слоем земли обнаружилось что-то твердое. Бетонная плита? Крышка люка? Я отбросил лопату, стал разгребать землю руками, одержимый странным любопытством. Крышка поддалась неожиданно легко, словно только и ждала, когда кто-нибудь потревожит ее покой.

А под ней… Пустота. Нет, не совсем пустота. Темнота, густая, как нефть, пульсирующая, живая. Я должен был закрыть эту крышку. Убежать, забыть о ней. Но вместо этого я смотрел, завороженный, как темнота начинает подниматься, принимая форму, становясь осязаемой. Щупальца, тысячи щупалец, тонких, как паутина, и сильных, как стальные тросы, потянулись ко мне, обвили запястья, щиколотки, шею.

А потом – боль. Невыносимая боль проникновения чужеродной сущности в мой разум, в мою душу. Я кричал, но крик оставался внутри, поглощенный темнотой, ставшей частью меня.

– Что это было? – спрашиваю я Лену.

– То, что всегда было здесь, – она отступает на шаг. – Под этим городом. Древнее, голодное, терпеливое. Оно питается страданием, болью, страхом. И ты накормил его досыта, открыв путь наверх.

– Я не хотел, – повторяю я, как заведенный.

– Никто не хочет, – Лена пожимает плечами, от чего часть ее плоти отделяется и падает на пол с влажным шлепком. – Но все вы в итоге делаете одно и то же. Убиваете. Лжете. Прячетесь от правды. И Оно находит вас. Использует. Меняет.

Я смотрю на свои руки. Обычные человеческие руки. Но так ли это? Что, если под кожей уже шевелится Оно, меняя меня изнутри, превращая в нечто иное?

– Что мне делать? – вопрос звучит жалко, беспомощно.

– Увидеть, – Лена указывает на подвальную дверь в конце коридора. – Пойти и увидеть, что ты наделал.

Я не хочу идти туда. Каждая клетка моего тела сопротивляется этой идее. Но глаза Лены – два светящихся уголька в полумраке – гипнотизируют, лишают воли. Ноги сами несут меня к подвальной двери.

Дверь не заперта. За ней – темнота и запах сырости, земли, гниения. Я спускаюсь по узким ступеням, держась за влажную стену. Лена следует за мной, ее движения неестественно плавные, словно она не касается ступеней.

Подвал встречает меня тишиной и непроглядной тьмой. Достаю телефон, включаю фонарик. Луч света выхватывает из темноты бетонные стены, трубы, идущие под потолком, земляной пол и… яму. Ту самую яму, которую я выкопал три дня назад.

Она больше, чем я помнил. Гораздо больше. И в ней – не земля, не крышка люка. В ней – копошащаяся масса плоти, щупалец, глаз, ртов. Бесконечное множество ртов, шепчущих, стонущих, кричащих беззвучно.

– Что это? – я не могу отвести взгляд от этого кошмара.

– Врата, – Лена встает рядом со мной у края ямы. – Ты открыл их своими действиями, своей ненавистью, своим страхом. И теперь Оно выбирается. Медленно, но верно.

– Но почему? Почему я? Почему здесь?

– Город стоит на особом месте, – Лена говорит теперь другим голосом – глубоким, многослойным, будто через нее говорит нечто древнее. – Граница между мирами здесь тонка. Всегда была. Коренные жители знали об этом, обходили эти места стороной. Но потом пришли города, дома, люди. Много людей. Много боли, страданий, ненависти. Идеальная пища для Него.

Я смотрю на копошащуюся массу и вижу в ней лица – искаженные, трансформированные, но узнаваемые. Соседи. Жители моего дома. Дядя Коля из четвертой квартиры, вечно пьяный и агрессивный. Семья Овчинниковых с третьего этажа, постоянно скандалившая по ночам. Мальчишки-подростки, которые терроризировали район. Все они – части этого… существа?

– Все, кто поддался темным импульсам, – Лена словно читает мои мысли. – Все, кто причинял боль другим, кто открывал двери своей души монстрам. Они становятся частью Его. И ты тоже станешь.

– Нет, – я отступаю от края ямы. – Я не такой, как они. Я… я потерял контроль. Я не хотел убивать.

– Но убил, – Лена улыбается, и ее лицо расползается, как гнилая ткань.

Что-то движется в яме. Поднимается. Огромное щупальце, толщиной с человеческое тело, покрытое пульсирующими венами и глазами, которые моргают асинхронно. Оно тянется ко мне, и я понимаю, что должен бежать.

Щупальце касается моей ноги, и боль пронзает все тело, словно тысячи игл одновременно вонзаются под кожу. Я кричу, падаю на колени, пытаюсь стряхнуть эту дрянь, но она только крепче обвивается вокруг лодыжки.

– Присоединяйся к нам, – шепчет Лена, но это уже не совсем Лена. Ее тело расползается, открывая то, что скрывалось под человеческой оболочкой – клубок щупалец, глаз, ртов, соединенных в единый организм. – Стань частью великого целого. Перестань сопротивляться.

– Нет! – я наконец обретаю контроль над телом, вырываюсь из хватки щупальца, оставляя на нем клок плоти. Боль адская, но страх сильнее. – Я не стану как вы!

Я бросаюсь к лестнице, перепрыгивая через ступеньки, не оглядываясь. За спиной слышу шорох, шипение, влажные шлепки – они преследуют меня. Существо, бывшее Леной, и то, что поднимается из ямы, сливаются в единый кошмар, дышащий мне в затылок.

Подвальная дверь – спасение, граница между кошмаром и реальностью. Я вылетаю в коридор, захлопываю дверь, ищу, чем ее подпереть. Рядом – пожарный щит. Срываю с него топор, просовываю через ручки двери, создавая импровизированный запор.

Дверь вздрагивает от удара изнутри. Потом еще и еще. Дерево трещит, петли стонут, но пока держатся. Долго ли они продержатся – другой вопрос.

Я должен выбраться отсюда. Найти помощь. Рассказать кому-нибудь о том, что происходит в подвале этого дома.

Бросаюсь к входной двери подъезда – она по-прежнему заперта. Колочу в нее, кричу, но снаружи никто не отзывается. Весь дом словно отрезан от внешнего мира.

Подвальная дверь трещит все сильнее. Еще немного, и она не выдержит. Я озираюсь в поисках другого выхода. Окно! В подъезде есть окно, выходящее на задний двор. Маленькое, но, возможно, я смогу протиснуться.

Подбегаю к окну, пытаюсь открыть – заржавевший механизм не поддается. Разбиваю стекло локтем, не обращая внимания на порезы. Осколки осыпаются, оставляя острые края по периметру рамы. Придется рискнуть.

В этот момент подвальная дверь не выдерживает. С оглушительным треском она слетает с петель, и в коридор вываливается кошмар – уже не Лена, не человек вообще, а клубок щупалец, глаз и ртов, слившихся в аморфную массу. За ним – еще более крупное существо, поднимающееся из подвала, заполняющее пространство коридора своей пульсирующей массой.

Я не жду. Протискиваюсь в окно, чувствуя, как острые края стекла рвут одежду и кожу. Боль – ничто по сравнению с ужасом, который преследует меня.

Выпадаю наружу, на промерзшую землю заднего двора. Ночь, тишина, безлюдье. Фонари не горят, окна соседних домов темны. Весь микрорайон словно вымер – или еще не знает, что вскоре и его поглотит кошмар из подвала.

Я бегу, куда глаза глядят. Прочь от дома, от подвала и существа, которое я выпустил на свободу. В голове пульсирует одна мысль: «Что я наделал? Что я наделал?»

За спиной слышу движение – они выбрались. Не оглядываюсь, зная, что зрелище парализует волю, лишит последних сил. Бегу, как сумасшедший. Легкие горят, в боку колет, раны кровоточат, но я не останавливаюсь.

Выбегаю на главную улицу – пустынную, с неработающими светофорами и фонарями. Город словно умер, пока я находился в своем кошмаре. Или… может быть, это случилось уже давно? Может быть, существо из подвала уже поглотило всех жителей, пока я был в беспамятстве? Нет, не может быть. Должны остаться люди. Должен быть кто-то, кто поможет.

Бегу дальше, не зная, куда именно, просто прочь от преследователей. Город вокруг меняется, становится чужим, незнакомым. Впереди – парк. Темный, зловещий, но других вариантов нет. Забегаю между деревьев, надеясь затеряться в лабиринте аллей.

Парк пуст, если не считать силуэтов, скользящих между стволами деревьев. Они не приближаются, просто наблюдают, словно выжидая момент, когда я сдамся. Но я не сдаюсь, я продолжаю бежать. Должен быть выход. Должен быть способ остановить это.

В центре парка – озеро, маленькое, покрытое тонкой коркой льда. Я останавливаюсь на берегу, пытаясь отдышаться. Решение приходит внезапно, кристально ясное в своей простоте. Если я не могу остановить это, если не могу спастись… я могу не дать им получить еще одного слугу.

Лед на озере тонкий, ненадежный. Он не выдержит моего веса. Вода холодная – зима в разгаре. Я не умею плавать.

Идеально.

Делаю шаг на лед. Поверхность трещит, но держит. Еще шаг. И еще. Силуэты на берегу оживляются, начинают двигаться ко мне. Они поняли мой план.

– Он не получит меня, – говорю я вслух, не зная, слышат ли они, понимают ли. – Я не стану частью этого кошмара.

Еще несколько шагов, и я в центре озера. Лед под ногами истончается, прогибается. Силуэты на берегу становятся беспокойнее, некоторые рискуют ступить на лед, но тут же отступают – инстинкт самосохранения сильнее приказов их хозяина.

Последний взгляд на небо – тяжелые облака, ни звезд, ни луны. Затем – прыжок вверх и вниз, со всей силы, вкладывая в удар весь свой вес.

Лед не выдерживает. Поверхность озера разверзается подо мной, и я погружаюсь в ледяную воду. Холод обжигает, легкие сжимаются, отказываясь дышать. Тело сразу наливается свинцовой тяжестью.

Я не сопротивляюсь. Позволяю себе погружаться все глубже, в темноту, в тишину. Вода смыкается над головой, отрезая последние звуки внешнего мира.

В этой подводной тишине наконец приходит ясность. Я вспоминаю все – не только убийство Лены и ее друга, не только то, что случилось в подвале. Я вспоминаю свою жизнь – одинокую, наполненную тихим отчаянием и невысказанной яростью. Жизнь человека, который всегда чувствовал себя чужим, ненужным, отвергнутым.

Может быть, поэтому существо из подвала выбрало меня? Может быть, оно почувствовало во мне родственную душу – такое же одиночество, такую же жажду единения?

Но я выбрал другой путь. Последний акт свободной воли – отказаться стать частью кошмара, даже ценой собственной жизни.

Легкие горят от недостатка кислорода. Инстинкт самосохранения кричит: «Плыви! Борись! Живи!» Но я не поддаюсь. Закрываю глаза, принимая смерть.

И тогда, на границе сознания и забвения, я чувствую это – прикосновение. Не холодной воды, не существа из подвала. Что-то другое, теплое, живое. Человеческие руки.

Кто-то нырнул за мной. Кто-то пытается спасти меня. Сильные руки обхватывают тело, тянут вверх, к поверхности, к воздуху, к жизни.

Последняя мысль перед тем, как сознание окончательно покидает меня: «Неужели в этом мире кошмара остался еще кто-то человеческий? Кто-то, кто рискует жизнью ради другого?»

Этот вопрос остается без ответа, когда тьма наконец поглощает меня полностью.

Показать полностью
97

Семейная тайна

Морская вода разбивается о мои ноги, пока я стою на берегу, сжимая в руке пожелтевшую фотографию. На ней — мужчина в форме времён Великой Отечественной, с суровым взглядом и едва заметной улыбкой в уголках губ. Мой дед, человек, которого я никогда не видел. Старая семейная тайна привела меня в Новороссийск, город-герой, хранящий больше секретов, чем могилы на его кладбищах. Впереди — Цемесская бухта, за спиной — город, построенный на костях. И где-то здесь, среди этих улиц, среди этих домов, спрятана правда, которую моя семья скрывала десятилетиями.

Говорят, бухта Новороссийска никогда не замерзает, как не замерзает и память о тех, кто погиб, защищая её. Но у меня в голове только одна мысль: замёрзнуть можно не только от холода. Иногда достаточно узнать такую правду, от которой стынет кровь. Я приехал сюда три дня назад, после того, как нашёл среди вещей умершей матери странную записку: «Дом на улице Мира. Подвал. Найди дверь, которой нет. Он всё ещё там». Почерк был не её — судя по всему, эту записку оставил мой отец перед тем, как исчезнуть двадцать лет назад.

Солнце медленно опускается за горизонт, окрашивая воду в кроваво-красный цвет. Я собираю свои вещи с берега и направляюсь в сторону улицы Мира. Бабушка рассказывала, что во время войны там располагался госпиталь, а после — какое-то секретное учреждение. Сейчас там обычные жилые дома, построенные в 50-х, но что, если под ними остались подвалы старых зданий? Что, если записка отца — не бред, а реальный ключ к его исчезновению?

Улица Мира встречает меня гулом проезжающих машин и запахом выхлопных газов. Дома здесь стоят плотно друг к другу, серые, советской постройки. Я иду вдоль улицы, сверяясь с картой на телефоне и старой фотографией района, которую нашёл в архиве. На ней отмечен дом №23 — именно там, согласно документам, когда-то располагался госпиталь. Сейчас на его месте стоит шестиэтажное кирпичное здание. «Дом со шпилем» — здание выполненное в стиле «Сталинский ампир», построено в 1954 году.

Я обхожу дом несколько раз, ищу вход в подвал, но нахожу только запертую техническую дверь с висячим замком. Сумерки сгущаются, и я решаю вернуться в свой хостел, чтобы продолжить поиски завтра. Но когда я уже собираюсь уходить, меня окликает пожилая женщина, стоящая у подъезда:

– Вы кого-то ищете, молодой человек? – её голос скрипучий, а глаза — удивительно ясные для её возраста, изучают меня с неприкрытым любопытством.

– Я ищу подвал, – отвечаю честно, решив, что местные жители — лучший источник информации. – Мне нужно попасть в подвал этого дома.

Женщина вздрагивает, и её взгляд темнеет.

– Зачем вам туда? Там ничего нет, – она нервно теребит ремешок старой сумки. – Давно уже никто не спускается в тот подвал.

– Мой отец… – начинаю я, но осекаюсь. Не стоит рассказывать незнакомым людям о своих личных делах. – У меня есть причины. Это важно.

Она долго смотрит на меня, словно взвешивая что-то в уме, а затем вздыхает:

– Приходите завтра в полдень. Я покажу вам вход. Но учтите, молодой человек, некоторые двери лучше оставлять закрытыми, – с этими словами она исчезает в подъезде, оставляя меня в недоумении и с ещё большим количеством вопросов.

Утром, выпив две чашки крепкого кофе, я покидаю хостел и возвращаюсь на улицу Мира. Женщина уже ждёт меня, сидя на скамейке перед домом. При дневном свете я вижу, что она старше, чем показалось вчера — ей, должно быть, далеко за восемьдесят. Она молча ведёт меня не к технической двери, которую я заметил накануне, а в сторону небольшого сарая, примыкающего к дому с торца. Внутри — садовый инвентарь, старые вёдра и метлы. Она отодвигает шкаф, и за ним обнаруживается маленькая дверь.

– Вот ваш вход, – говорит она, протягивая мне ключ. – Только помните — к ночи выбирайтесь оттуда. И не заходите дальше главного зала. Там коридоры, в которых можно заблудиться.

– Откуда вы знаете про этот подвал? – спрашиваю я, принимая ржавый ключ.

– Я живу здесь с 1963 года, – отвечает она. – Мой муж был военным врачом. Он рассказывал, что под домом осталась часть старого госпиталя, где проводили… – она замолкает, словно не решаясь продолжить. – Эксперименты. Во время войны и после. На раненых немцах сначала, потом… на наших.

– Какие эксперименты? – я чувствую, как внутри нарастает тревога.

– Не знаю точно. Он никогда не рассказывал подробностей. Только повторял, что они пытались создать что-то, способное переломить ход войны. А когда не получилось… просто замуровали всё там внизу, – она крестится. – Мой муж умер в 1981-м. Сказал перед смертью, что слышит их голоса. Тех, кто остался там, внизу.

С этими словами она уходит, оставляя меня наедине с дверью и ключом. Я вставляю ключ в замочную скважину, проржавевший механизм сопротивляется, но потом поддаётся. Дверь открывается с протяжным скрипом, обнажая крутую каменную лестницу, уходящую вниз, в темноту. Я включаю фонарик и начинаю спускаться, считая ступени. Их ровно сорок две.

Внизу меня встречает затхлый, спёртый воздух, наполненный запахом сырости и плесени. Луч фонарика выхватывает из темноты стены, выложенные старым кирпичом, на котором проступили пятна селитры. Я двигаюсь вперёд по узкому коридору, и через несколько метров он расширяется, переходя в просторное помещение — тот самый «главный зал», о котором говорила старуха.

Зал представляет собой прямоугольное помещение с высоким потолком, укреплённым бетонными балками. Вдоль стен — металлические шкафы, некогда белые, сейчас покрытые ржавчиной и плесенью. В центре — большой стол из нержавеющей стали, на котором всё ещё можно различить тёмные пятна. Операционный стол? Стол для вскрытий? От этой мысли становится не по себе. На стенах висят потемневшие от времени схемы человеческого тела с какими-то пометками на полях.

Я медленно обхожу зал, осматривая каждый уголок. В одном из шкафов нахожу папки с документами — большинство бумаг истлело, но некоторые ещё можно прочесть. Это медицинские карты, датированные 1944-1946 годами. На них — имена пациентов и серии букв и цифр, обозначающие, по всей видимости, проведённые процедуры. С удивлением замечаю, что среди немецких фамилий встречаются и русские. Одна из карт привлекает моё внимание — «Субъект М-18, Нейманн Фридрих, 1919 г.р.». В графе «Особые отметки» написано: «Высокая совместимость с сывороткой. Показывает признаки адаптации. Рекомендовано продолжить эксперимент».

Продолжая осмотр, я нахожу в дальнем углу зала ещё одну дверь — массивную, стальную, с круглым штурвалом вместо ручки, как на подводных лодках. Рядом с дверью — панель с кнопками, очевидно, для ввода кода. Но электричества здесь давно нет, и панель мертва. Я вспоминаю предупреждение старухи не заходить дальше главного зала, но любопытство берёт верх. Я берусь за штурвал и пытаюсь повернуть его. Он поддаётся с трудом, но после нескольких усилий дверь открывается с глухим скрежетом.

За дверью — ещё один коридор, но не такой, как тот, по которому я пришёл. Этот шире, с металлическими стенами и потолком. По обе стороны — двери, напоминающие камеры. Или палаты? Я медленно иду вперёд, освещая путь фонариком. Некоторые двери открыты, и я заглядываю внутрь. Комнаты маленькие, с узкими койками, прикрученными к полу. На стенах — потёки ржавчины и следы копоти. В одной из комнат на полу лежит скелет в остатках истлевшей одежды. Я отшатываюсь, подавляя приступ тошноты.

Продолжая двигаться по коридору, я замечаю, что он начинает спускаться всё глубже под землю. Сколько же здесь уровней? Воздух становится всё тяжелее, и мне начинает казаться, что я слышу какие-то звуки — далёкие, на грани восприятия. Скрежет металла? Шаги? Или просто игра моего воображения?

Коридор заканчивается ещё одной дверью, но на этот раз обычной, деревянной. Она не заперта, и я осторожно открываю её. За ней — лаборатория. Здесь до сих пор стоят микроскопы, колбы, пробирки, странные аппараты неизвестного мне назначения. На столах — записи, формулы, схемы. И всюду — бурые пятна засохшей крови. В центре комнаты — стеклянная камера размером с телефонную будку, соединённая трубками с огромным резервуаром. На резервуаре — маркировка: «Сыворотка X-9. Крайне опасно».

Я подхожу к столу с записями и начинаю просматривать их. Большинство на русском, но есть и на немецком. Из обрывков фраз я понимаю, что здесь проводились эксперименты с какой-то сывороткой, которая должна была повысить выносливость и регенеративные способности человека. Подопытными сначала были немецкие военнопленные, а после войны — заключённые и… добровольцы? Я натыкаюсь на список имён, и среди них вижу фамилию своего деда: «Рогов А.И., 1918 г.р., доброволец, высокая совместимость, субъект R-24».

Сердце пропускает удар. Мой дед был здесь? Он участвовал в этих экспериментах? Добровольно? Я лихорадочно перебираю бумаги, ищу любую информацию о нём. Мой взгляд упал на папку с грифом «Совершенно секретно», а внутри — отчёты о проведённых процедурах, фотографии, результаты анализов. Мой дед выжил после введения сыворотки и показал «исключительные результаты». Но потом что-то пошло не так. В последнем отчёте, датированном мартом 1946 года, написано: «Субъект R-24 проявляет признаки дегенерации тканей и психической нестабильности. Изолирован в блоке D для дальнейшего наблюдения».

Блок D. Я оглядываюсь и замечаю на противоположной стене ещё одну дверь с маркировкой «D». Что-то подсказывает мне, что я не должен туда идти. Что я уже зашёл слишком далеко. Но я должен узнать, что случилось с моим дедом. Почему моя семья хранила это в тайне все эти годы. И почему отец оставил ту странную записку перед исчезновением.

Я подхожу к двери блока D и открываю её. За ней — ещё один коридор, но на этот раз он выглядит иначе. Стены обиты мягким материалом, как в психиатрических клиниках. Двери здесь толще и имеют маленькие смотровые окошки. Я медленно иду вперёд, заглядывая в каждую камеру. Большинство пусты, но в некоторых я вижу скелеты, лежащие на койках или свернувшиеся в углах. Жутким кажется то, что многие из них словно пытались вырваться наружу — их кости разбросаны по комнате, а черепа часто находятся у самой двери.

В конце коридора — дверь с номером 24. R-24. Мой дед. Я подхожу к ней, сердце колотится как сумасшедшее. Смотровое окошко затянуто паутиной и пылью, ничего не видно. Я берусь за ручку двери и медленно открываю её. Внутри темно, луч фонарика с трудом пробивается сквозь густую пыль, поднявшуюся от движения двери.

Комната маленькая, с одной койкой и столиком. На столике — потрёпанная записная книжка. Я беру её и открываю. Это дневник моего деда, который он вёл во время своего заключения здесь. Последняя запись датирована 12 июня 1946 года: «Они говорят, что я единственный, кто выжил после полного курса. Остальные умерли или… хуже. Я чувствую, как меняюсь. Как что-то внутри меня растёт, становится сильнее. Мои кости ломаются и срастаются заново, кожа слезает пластами. Но боли нет. Они боятся меня. Запирают, приковывают к стене. Но цепи не удержат меня. Ничто не удержит. Скоро я выберусь отсюда. И тогда они поймут, что создали…»

На этом записи обрываются. Я озираюсь по комнате, ища хоть какие-то следы того, что здесь произошло дальше. И замечаю на стене напротив входа огромные борозды — словно кто-то с невероятной силой рвал бетон голыми руками. А рядом с койкой — разорванные цепи и наручники, покрытые ржавчиной.

Внезапно я замечаю, что в углу комнаты есть ещё одна дверь — маленькая, незаметная. Она приоткрыта, и за ней — чернота. Я подхожу ближе и освещаю фонариком проём. Там лестница, ведущая ещё глубже под землю. И с этой лестницы доносится звук, который не может быть игрой моего воображения. Тяжёлое, хриплое дыхание.

Я должен уйти отсюда. Немедленно. Но что-то притягивает меня к этой лестнице, к этой темноте. Я делаю шаг вперёд и направляю луч фонарика вниз. Лестница уходит глубоко, теряясь во мраке. И где-то там, в этом мраке, что-то движется. Что-то большое.

Внезапно моё внимание привлекает надпись на стене рядом с лестницей. Выцарапанные в бетоне слова: «Он всё ещё там». Те же самые слова, что были в записке отца. И теперь я понимаю. Мой отец был здесь, и он нашёл это место и моего деда. Или то, во что он превратился.

Я делаю ещё один шаг к лестнице, и в этот момент снизу доносится звук — не дыхание, а что-то среднее между рычанием и стоном. А затем — шаги. Тяжёлые, неровные шаги, поднимающиеся по лестнице. Я замираю, парализованный ужасом. Луч фонарика выхватывает из темноты движение — что-то поднимается к верхним ступеням.

Сначала я вижу руку — огромную, с длинными пальцами, покрытую шрамами и старыми ожогами. Затем появляется голова — лысая, деформированная, с лицом, которое лишь отдалённо напоминает человеческое. И глаза — ясные, осмысленные глаза, которые смотрят прямо на меня с узнаванием.

Существо замирает на верхних ступенях, изучая меня. А затем произносит одно слово. Голос хриплый, словно его владелец не разговаривал десятилетиями, но я всё равно узнаю это слово.

– Внук…

Я роняю фонарик, который с грохотом катится по полу, освещая существо снизу, создавая жуткие тени на стенах. И в этом свете я вижу, что существо держит в другой руке истлевшую фотографию — точно такую же, как та, что я нашёл среди вещей матери. Фотографию моей бабушки.

Я пячусь к выходу, не в силах оторвать взгляд от этого создания, от моего деда, превращённого в монстра секретными экспериментами. Существо делает шаг в мою сторону, и я вижу, как по его щеке скатывается слеза.

– Помоги… – хрипит оно, протягивая ко мне руку. – Закончи это…

Теперь я понимаю, зачем отец приходил сюда. И почему не вернулся. Он не смог сделать то, о чём просил его отец. Не смог убить собственного отца, даже зная, во что тот превратился. И теперь эта ответственность легла на мои плечи.

Я стою перед выбором, который не должен делать никто. Помочь своему деду упокоиться после десятилетий страданий или сбежать, как это сделал мой отец, оставив его гнить в этом подземелье ещё на долгие годы. Существо смотрит на меня с мольбой в глазах, и я вижу в них отголоски человечности. Где-то глубоко внутри этого монстра всё ещё живёт мой дед. И он просит об освобождении.

Я медленно поднимаю с пола упавший фонарик и делаю шаг навстречу своей судьбе.

Показать полностью
9

Однажды в заброшенной деревне

С холма на окраине опустевшей деревни открывалась почти нереальная панорама: тёмные, извивающиеся под порывами ветра поля, линия старого леса, чьи границы казались угрюмыми силуэтами древних исполинов, и неожиданно холодное ночное небо, утыканное тусклыми звёздами. В центре всего этого мрака выделялся одинокий фонарь, что горел над дверью давно заброшенного склада, будто бы указывая путь в бездну тем, кто достаточно сумасшедший, чтобы ступить за порог. Никто не помнил, кто и зачем приходил сюда последним, и именно об этом думал Тагир, стоя неподалёку от массивных дверей, исписанных временем и прошлыми историями. Он старался найти в себе смелость решительно толкнуть створку, но внутри, словно сам же агонизируя, пытался отговорить себя от любого безумного поступка.

Он явился в эту деревню не один. Рядом, в нескольких шагах, переминалась с ноги на ногу Зульфия — соратница и почти подруга, точнее, человек, с которым он много лет назад пересёкся на университетской конференции, а потом подхватил от неё страсть к неординарным исследованиям. Вместе они уже повидали наскальные рисунки в заполярных пещерах, спускались в полуразрушенные катакомбы на Кавказе и даже пережили один странный эпизод в глубинах Поволжья, о котором предпочитали особо не распространяться. Но именно эта поездка в Татарстан, в глухую сельскую местность, пугала обоих гораздо сильнее. Не потому что здесь были плохие дороги или угрюмые лица местных старожилов — скорее, тут ощущалось нечто такое, что не укладывалось в традиционные рамки разумного восприятия.

– Как думаешь, мы найдём нужные записи? — спросила Зульфия и, ухмыльнувшись, бросила на Тагира нервный взгляд. — Вообще-то мне уже не нравится, что наш “информатор” куда-то пропал и нет никакой связи с ним вторые сутки.

– Записи мы найдём, — процедил он. — Только вопрос: захотим ли мы их читать?

Внутри склада было удивительно тихо, хотя не стоило удивляться полной безжизненности места, которую можно было расценить как нормальную. Но всё равно появлялось стойкое ощущение, что вокруг что-то дышит, что-то искажённое, ждёт, когда непрошеные гости проникнут вглубь. Стены из старых досок испещряли зазубренные щели. С каждой минутой в воздухе сгущалось напряжение, будто сама природа предостерегала двоих исследователей. И стоит ли винить природу? Она мудра, постоянно предупреждает, а люди редко слушают.

Тагир осмотрелся, заметил журчащую в конце коридора воду, точнее, слышал, как капли раз за разом бьют в пол. Когда-то здесь держали зерно, потом склад сделали опорным пунктом для сельхозтехники, так что вода могла быть результатом протечки или дождей. Он уже решил было напрочь отбросить тревожные мысли, ведь всё выглядит типично для заброшенного помещения где-нибудь в г глубинке, но всё-таки зуд в затылке настойчиво напоминал о необычности поручения, которое им было дано.

Чуть раньше этим вечером они прибыли в близлежащую деревню, где обнаружили попросту полное отсутствие местных жителей. Пустые избы, покосившиеся заборы и едва заметные тропинки, словно никто здесь не ходил уже долгие годы. Выглядело так, будто всё население выбралось на праздник и… не вернулось. В домах валялись старинные вещи, и никакого намёка, что отсюда кто-то уезжал в спешке. Это пугало больше, чем любой плакат с надписью “Осторожно, бешеная собака”. Словно людей никто не выгонял, а они просто сами решили раствориться во тьме — это показалось Тагиру сюрно неправильным. Но самое жуткое было то, что на краю деревни располагалось это странное складское помещение. Якобы в нём хранилось какое-то уникальное оборудование, но легенды твердили о другом — здесь пропадали люди, именно сюда некая древняя сущность заманивала зазевавшихся чужаков, чтобы… Никто не мог сказать, что там происходило потом. Вечно одни догадки.

– Давай туда, — сказал наконец Тагир, указывая вскользь на аж чуть перекосившуюся дверь с ближайшим лестничным пролётом, ведущим на нижний уровень. — Нам пора узнать правду. И надеюсь, без жертв. Хотя, кто его знает, может быть мы уже кандидаты в расход, как в плохой шутке про самоубийственную экспедицию.

Зульфия криво ухмыльнулась, используя свой специфический приём черного юмора, чтобы хоть как-то снять напряжение:

– Конечно, и потом мы введём традицию ежегодных “подвигов глупой группы”, которые будут рассказывать детям перед сном, чтобы те никогда сюда не совались.

Они начали движение вниз по скрипучим ступеням, каждая из которых издавала громкий звук, будто предупреждала о древнейшей истории, пролежавшей внизу. В полумраке им открылись узкие коридоры, похожие на своеобразный лабиринт — длинные, пересекающиеся, с редкими тусклыми лампами, которые горели от неизвестного источника питания. На некоторые из ламп лучше было не смотреть: от них исходило мерцание, способное свести с ума после нескольких минут наблюдения. Хотя Тагир и Зульфия были людьми привычными к экстремальным условиям, тут у них появился странный озноб, не имевший разумного объяснения.

В старых документах, которые исследователи отыскали ещё в городе, упоминалось нечто про шурупы в стенах, символы на балках, странные записи в старотатарской письменности, и про то, что чуть ли не во времена Волго-Камской Булгарии здесь обитал “владыка мрака”. Говорили, якобы некий шаман (или правитель, или загадочный колдун) попытался призвать могущественную силу из темноты, чтобы защитить своих соплеменников от завоевателей, но всё пошло наперекосяк, и теперь этот “защитник” требует от людей бесконечных подношений в качестве расплаты за его присутствие. Болтали и про исчезнувшие караваны, и про обряды, что проводились то ли в пещерах, то ли в таком вот полузабытом строении. Словом, целый клубок легенд, где трудно отделить вымысел от правды. Но разве кто-то верит в древних чудищ? Да и каких чудищ искать посреди современной Татарстанской деревни?

Однако происходящее вокруг уже намекало, что легенда может оказаться реальнее, чем хочется. В дальнем тупике коридора раздался какой-то шорох, будто там скользнуло что-то тяжёлое, оставляя мягкие удары по полу. Тагир и Зульфия остановились, вглядываясь в темноту. Зульфия про себя сожалела, что не взяла вдобавок к фонарю ещё и мощный прожектор, но долгое время она не видела нужды тащить такое громоздкое оборудование в обычную деревню.

Они решили проверить источник звука. Первое, что бросилось в глаза, когда они приблизились к концу коридора, — огромная деревянная балка, опиравшаяся на полу, словно сброшенная с потолка. Она выглядела чуть гнилой, но при этом слишком массивной для простой случайности. Рядом валялась старая бочка, в которой проглядывались остатки конструкций, напоминающих не то станок, не то самодельный ящик для инструментов. Ни души. Но ощущение присутствия чего-то нематериального жгло темечко.

– Я всегда считал, что я парень с фантазией, — пробормотал Тагир, — но чертовщина вроде этой меня сбивает с толку. Зачем тратить время на безжизненные залы, если все уже давно бросили эту деревню? Что мы упускаем?

– Думаю, надо оценить состояние ящиков там, в конце, и понять, что лежит внутри, — предложила Зульфия. — Точно помню, что в заметках было написано про скрытые отсеки, где могли храниться определённые документы или чертежи. По легенде, кто-то пытался запечатлеть этих монстров, или что это там за сволочь обитает, на схемах или рисунках.

– Интересно, кто в здравом уме хочет иметь на руках иллюстрацию той твари, о которой все шёпотом говорят? — невесело усмехнулся Тагир. — Разве что сумасшедшие вроде нас.

Они двинулись дальше, освещая путь тусклыми фонарями. С каждым шагом влажность заставляла ботинки прилипать к бетонному полу, в некоторых местах поросшему мхом и грибком. Говорят, что в советские времена подземелья точно никто не копал: видимо, само здание уходит вглубь гораздо дальше, заложенное ещё при царях или, может, во времена графств. И эта неопределённость была особенно страшна. Кто знает, что за коридоры, залы и тупики скрываются внизу? Может, их простирается целый подземный город или нечто похожее на лабиринт, настолько запутанное, что можно блуждать там неделями?

Тем временем, Зульфия приблизилась к явному тупику, но при свете фонаря увидела узкую щель в стене: будто кто-то грубо забил проход досками и камнями, не заботясь о красоте. Она присела на корточки, попыталась приглядеться.

– Похоже, здесь есть проход, — сказала она, обернувшись к Тагиру. — Старая часть здания, которую попросту пытались изолировать.

Тагир, напряжённо нахмурившись, коснулся опалубки. Там произошла лёгкая вибрация, которая, казалось, шла изнутри, и вдруг по руке пронеслось странное ощущение — будто какая-то чужеродная сила толкнула его тело через кончики пальцев. Он инстинктивно отдёрнул руку, перехватил фонарь, и всего на несколько секунд почувствовал, как его сердцебиение участилось до опасного уровня. Впрочем, он был рад, что ещё не обронил какую-нибудь идиотскую реплику вроде “давай вломимся туда, как крутые герои”. Зато Зульфия решила сама проверить, достаточно ли надёжно запечатано это место.

– Думаю, со временем доски поддались влаге, и сейчас мы можем их отодвинуть. Если там что-то важное, логично, что прятали это от всех.

– Ну да, нам ведь нравится вламываться в такие логова, — с горькой усмешкой сказал Тагир. – Самое время проверить, насколько у нас крепкие нервы.

В конце концов, после нескольких попыток они смогли приоткрыть зловещую проходную щель — и им открылся нисходящий поворот, ведущий дальше вглубь. Посмотрев друг на друга, они словно безмолвно договорились: назад пути уже нет, никто не захочет бросить исследование, когда всё самое интересное оказывается под рукой. А может, и сам их разум был на грани, ведь любой человек с остатками здравого смысла давно бы сбежал.

Длинный тонкий коридор вывел их в широкий зал, подпираемый каменными сводами, увитыми старыми разводами и потрескавшимися арками, которые, казалось, едва держались на месте. Здесь была какая-то странная конструкция в центре: каменный алтарь, с которого свисали ржавые цепи и грубо кованые крюки. Может, это остатки средневековых орудий, но всматриваться долго не хотелось. Однако Зульфия, при всей своей осторожной натуре, не могла не осмотреть всё максимально внимательно. Она заметила на одной из стен выбитую надпись на татарской вязи, которую с трудом, но можно было растолковать. Присев, она направила фонарь, моргнула.

– Здесь говорится о “ключе мрака”. Словно это не метафора, а инструкция. “Открываешь дверь в немыслимое — платишь собой”.

Тагир стоял рядом, слушал и при этом чувствовал новое беспокойство. Если у древних людей была потребность создавать такие вот инструкции, значит, в их мире действительно существовала конкретная угроза, не сводящаяся к суеверию. И кто они такие сейчас, чтобы лезть в эту историю, воскрешать ужас, который лучше бы так и остался запечатанным?

Он принялся вспоминать всё, что когда-то читал о здешних преданиях. Несколько столетий назад Волго-Камская Булгария славилась мистикой и легендами, смешивая исламские традиции с языческими наследиями. Существовали верования о сотворённых для защиты духах, которые подчинялись шаманам, добывая душевную силу противников. Но иногда, когда ритуал шёл наперекосяк, эти духи вырывались из-под контроля, превращаясь в неконтролируемую тварь, бесформенную и всепоглощающую. И если её не остановить, она могла становиться всё сильнее, пожирая живую плоть, разум и — по слухам — даже саму сущность жертв. Никаких описаний конечного вида монстра в хрониках не сохранилось. Был лишь туманным упоминанием “Око мрака, которое видит всех, но никто не способен видеть его”. Как бы пафосно это ни звучало, сейчас, взглянув на таинственный алтарь, Тагир начал подозревать, что именно это создание, возможно, бродит по подземелью прямо в данный момент. Или, что ещё хуже, ждёт своей минуты за стеной.

И как в подтверждение его самых дурных опасений, из глубин коридора раздался нечто вроде скрежещущего звука. Оно звучало, словно кто-то когтями, а может, металлическими лезвиями, продирался по камню, и приближалось с каждым мгновением. Зульфия и Тагир переглянулись, коротко кивнули друг другу. Решили спрятаться за алтарём, тот был достаточно большим, чтобы прикрыть их от прямого взгляда неизвестной сущности.

Вскоре в зал вползла какая-то светлая, будто отражающаяся в лунном отблеске, масса, которая меняла свою форму, вытягивалась, порой становясь похожей на причудливую скульптуру, а затем снова превращалась во что-то аморфное. Словно находило удовольствие в управлении собственными пропорциями. Однако “лицо” или нечто, заменяющее его, время от времени приподнималось, выискивая любые признаки перемещения. Оно было лишено привычных очертаний, но в нём ощущалось хищное внимание, нацеленное на добычу. При этом оно не имело специфических конечностей в человеческом понимании, только паразитологические отростки, которые появлялись и исчезали, как щупальца. Зрелище могло бы стать отличной иллюстрацией к дикой галлюцинации, но ныне — это реальная угроза, причём настолько чуждая всему земному, что фраза “мы её не понимаем” уже перестала быть оправданием.

Оно, похоже, почуяло присутствие живых существ в зале, двинулось круговыми движениями по периметру. Зульфия с ужасом наблюдала, как странная масса скользит мимо алтаря, лишь в каких-то сантиметрах от их укрытия, и ощущала, что хватит одного неловкого движения, чтобы они раскрыли себя и отправились к праотцам. Тем временем, существо, видимо, не сразу уловив источник голоса или звука, уползло обратно, оставив на полу влажные полосы, уходящие в дальний проход. Исследователи облегчённо выдохнули, но то был лишь миг передышки, ведь им нужно было как-то выбраться и продолжить поиски. А ещё лучше — понять, как победить это создание, если у них есть хотя бы крохотный шанс.

– Вот за что я люблю Татарстан: никогда не знаешь, наткнёшься ли ты на отличный чак-чак или на вот это, — пробормотала Зульфия со странной нервной усмешкой.

– Обычно народ, приехав сюда, ждёт какого-то радушия, — тихо ответил Тагир, непонимающе хмыкнув. – Но радушие нам не светит, а этот монстр вполне себе рад встретиться, только не уверен, что мы обрадуемся взаимно.

Они решили осмотреть алтарь и его окрестности по-быстрому, чтобы найти любые зацепки, пока тварь бродит где-то поблизости. На камнях имелись вырезанные символы, похожие на связку спиралей и геометрических фигур, встречающихся в старотатарском орнаменте, но более мрачном, выразительном. Напротив одной из надписей лежала каменная плита, несколько приотодвинутая, и под ней обнаружился тайник, в котором барахтались истлевшие свитки. Единственную папку, более позднего происхождения, видимо советских времён, удалось вынуть. Внутри оказались пожелтевшие листы с рукописным текстом и схемами.

– Это похоже на отчёт о неком эксперименте, — прошептала Зульфия, просматривая страницы при свете фонаря. – Тут говорится, что группа учёных попыталась изучить аномальную субстанцию, используя набор генераторов электромагнитного поля. Они описывают случай казни или жертвы, которое якобы “кормило” это существо, и всё пошло не по плану. Похоже, именно после этого исчезла деревня… – она подняла взгляд на друга. – Возможно, причиной гибели всего местного населения стала эта тварь. Или они решили сами уйти, опасаясь участи жертвы?

Тагир прикусил губу, переваривая мысли. Эксперимент, жертвоприношение, энергетические генераторы — звучит как история, в которой переплелись советская наука и средневековые колдовские традиции. Всё-таки люди любят играть в Бога и при этом забывают, что последствия могут быть не по зубам. А когда результат уходит из-под контроля, страдают все. Так что теперь? Как запечатать существо обратно? В папке говорилось о необходимости “воздействия на ядро” твари, причём требовалась определённая частота электроволн. Также упоминалось, что “тварь ищет новые тела для ассимиляции, превращая их в подобие собственных форм, пока они не теряют сознание навсегда”. Кое-где шли ссылки на местные заговоры, древние слова, но читать их, в отсутствие переводчиков, — дело сомнительное.

– Предлагаю идти, — сказал наконец Тагир. – Судя по запискам, тут где-то должны быть остатки этого оборудования, генераторов, приборов. Наверняка остались какие-то устройства. Если мы их запустим, есть шанс либо уничтожить тварь, либо хотя бы загнать обратно.

Зульфия согласилась, и они выбрались из зала, осторожно, по дуге обходя трассу, по которой ускользнуло чудище. Дальше коридор разветвлялся на несколько ходов. Выбрали левый, поскольку он был чуть шире и выходил к подсобным помещениям — так обычно именовали комнаты, куда пихали технику и архивы. Однако один момент их насторожил: вокруг царила такая гнетущая тишина, что любой звук собственных шагов казался раскатами грома в осеннем небе. Им приходилось ступать медленно и тихо, стараясь не выдать себя. Некоторые дверные проёмы оказались подперты камнями, некоторые были открыты, но внутри после беглого осмотра не нашли ничего, кроме ящиков и пыльных стеллажей.

Проскользнув ещё дальше, они набрели на просторное помещение, заполненное старыми приборами: трансформаторы, ящики с выключателями, пластиковые корпуса и провода валялись повсюду. Вдоль стен тянулось что-то вроде распределительных щитов, а в дальнем углу был массивный агрегат, отдалённо напоминающий генератор. Он был пыльным и многим свойствам явно вышедшим из строя, но, если повезёт, возможно, сохранил некоторую функциональность.

– Итак, наш час настал, – промолвила Зульфия. – Попробуем врубить всё, что можно, и попросить древних богов, чтобы провода не рассыпались у нас в руках.

Тагир принялся осторожно проверять контакты. Он имел базовые навыки в электрике, полученные в ходе множества вылазок, где без этого никак. Разобравшись, куда идут основные кабели, он обнаружил панель управления с рубильниками, часть из которых выглядела относительно сносно. Нужно было, конечно, найти источник энергии: возможно, рядом была небольшая подстанция, или резервный дизель на крайний случай. Тагир стал судорожно искать бак или канистры.

– Интересно, всё ли готово к запуску? – спросил он. – Может, нам хватит остатка энергии, если кто-то оставил баки заправленными?

Зульфия осматривала шкафы. К её удивлению, в одном из дальних закоулков лежали несколько больших канистр, все опечатанные древними пломбами и надписью “ГСМ”. Немыслимо, но похоже, кто-то оставил запас горючего “на чёрный день”. Ирония в том, что этот “чёрный день” растянулся на десятилетия, а то и столетия. Хорошо хоть, канистры не проржавели. Одна из них была всё-таки повреждена, но три другие с виду целы. Они заполнили бак генератора, подсоединили провода. Потом Тагир нажал на тяжёлый рычаг. Сначала произошло что-то непонятное, затем лампочка на панели дрогнула, и вдруг вся установка громко затарахтела. Вспыхнули несколько ламп по периметру щитовой.

– Да! – шёпотом выдохнул Тагир, чтобы не привлечь ненужного внимания. – Похоже, заработало. Теперь осталось разобраться с частотой. В документах упоминали конкретный диапазон. Помнишь?

Зульфия снова заглянула в папку. – Да, что-то около 19 килогерц, кажется, и должна быть модуляция.

– Попробуем настроить. Будем надеяться, что эта аппаратура даст нужный сигнал.

Последующие минуты они провели в лихорадочных попытках заставить приборы выдавать нужные параметры. Специальные регуляторы, похожие на антенные передатчики, усиливали сигнал, который, по идее, должен был резонировать с ядром твари. Вроде бы заработал старый осциллограф с замученным экраном, и линия на нём стала показывать колебания. И тогда в коридорах послышался чудовищный крик-стон, такой звук, который мозг отказывался воспринимать как что-то созданное природой, но при этом нельзя было не признать его подлинность. Возможно, это именно та реакция, которая говорит о воздействии сигнала на зверя.

Тагир и Зульфия почувствовали, как пол словно содрогается под их ногами, а в аппаратной заплясали искры — куски обшивки осыпались с потолка, приборы тряслись. Монстр надвигался, и, судя по всему, устройство реально доставляло ему боль или, как минимум, вынуждало испытывать колоссальный дискомфорт. Исследователи, переглядываясь, поняли, что обратного пути нет — либо они добивают цель, либо тварь сотрёт их в порошок. Они повысили мощность, чуть не перегрузив генератор. Энергия хлынула в провода, и по залу пронёсся грохот, будто в воздухе сражались сотни невидимых молний.

Внезапно входная дверь в генераторную вылетела от удара, и в проёме появилась тварь: более агрессивная, чем в прошлый раз, меняющая форму ещё быстрее и яростнее, чем можно было представить, и нацеленная на людей. Словно пыталась заткнуть источник своего мучения. Часть её тела вырвалась вперёд, как хлыст, обернулась вокруг массивных металлоконструкций, а затем метнулась к Зульфии. Она только успела увернуться, и внезапно осознала, что лучше всего было бы отвести это чудовище от пульта управления, иначе оно размажет их и выключит прибор.

– Я приманю его! – закричала она, мигом схватив обломок трубы, который валялся на полу, и начала размахивать им, стараясь привлечь внимание: – Эй, монстр, посмотри сюда! Тебе не кажется, что я выгляжу куда занятнее железок?

Существо отреагировало. Один из его отростков метнулся в сторону Зульфии, царапая и ломая всё на пути. Но Зульфия успела выбежать в коридор, отчаянно оглядываясь. Она прекрасно понимала, что всё это напоминает отчаянную суету, но другого выхода нет: раскалиться приборы успеют только тогда, когда существо не захватит их.

Тагир же, оставаясь рядом с панелью, доводил настройки до максимума. Из осциллографа повалил дым, но сигнал, кажется, вышел на пик. В коридорах вновь раздалось протяжное, душераздирающее завывание, после чего пол затрясся так сильно, что куски штукатурки дождём посыпались сверху. Где-то рядом с грохотом повалилась колонна, и можно было ожидать, что всё это проклятое подземелье рухнет на них раньше, чем тварь испустит дух.

– Попробуем ещё чуть мощней! – выкрикнул он, дёргая за ручку. – Если всё верно, то сейчас либо существо получит фатальный удар, либо мы!

Ужасающие звуки продолжали разноситься по пространству. Где-то в глубине тоннеля Зульфия сражалась за свою жизнь, уверяясь, что тварь не направится обратно. Увидев, что один из отростков, более тонкий, чем основной, всё же скользнул в сторону аппаратной, Тагир схватил кусок арматуры и с отчаянием отбросил его. Но это лишь незначительно задержало массу, которая не понимала препятствий. При этом генератор всё сильнее нагревался, показатели подскакивали до красной зоны. И вот в одно мгновение яркая вспышка ослепила Тагира. Панель управления взорвалась искрами, выдав гулкий разряд тока, который прошил весь коридор.

Существо закрутилось, словно штопор, задевая стены, пытаясь уйти. Его конструкция начала рушиться, фрагменты словно растворялись в пустоте. Похоже, они достигли того самого резонанса, который был смертельным для монстра. Из глубин разносились сиплые, агонизирующие звуки — ни на что не похожие, отчётливые и в то же время далёкие от классификации, словно перед смертью тварь издавала жалобный протест всему сущему. По стенам прошла волна вибрации, потолки треснули, а в дальнем конце коридора Зульфия появлялась из-за тучи пыли, пытаясь найти Тагира взглядом.

– Живой?! – крикнула она, видя, что он таращится на лопнувшую панель управления.

– Пока да… – тяжело дыша, бросил он. – Кажется, оно… действительно… умирает.

В подтверждение его слов чужеродная масса, которая совсем недавно казалась всесильной, рассыпалась блёклыми сгустками, пропадавшими в воздухе. Последний судорожный рывок отголоском прошёл по полу, после чего всё стихло. Только генератор стонал в полумёртвых рывках внутренней начинки. Подземелье остановилось в гробовой тишине. Казалось, что стены, потолок всё ещё могут обвалиться, но, видимо, устояли. Со стороны входа в помещение появилась Зульфия: у неё на лбу была ссадина, а на рукаве небольшая дыра. Но, судя по тому, что она сама шла на своих ногах, критических травм удалось избежать.

– Что ж… – произнесла она с облегчением и сарказмом, – теперь, похоже, тут не будет больше “хозяина”. Хотя, возможно, мы отбили у этого подземелья всякое желание жить своей жизнью, если у него такая была.

Тагир попытался усмехнуться, но получилось что-то странное. Он понимал, что вокруг — руины, а где-то наверху — покинутая жителями деревня, в которой никто так и не вернулся. Он повёл глазами в сторону уцелевших приборов. Внезапно пришла мысль, что всё это — лишь часть проблемы. Существуют ли ещё подобные сущности в иных местах? Или были ли у этой твари “сородичи”? Ведь кто-то же призвал её. Он не мог избавить себя от подобного рода философских рассуждений.

– Может быть, местные ушли, потому что поняли, что убить это создание не удастся, – проговорил он как бы в пустоту. – А мы, словно два беспечных искателя приключений, пришли и задали ему хороший удар. Интересно, если легенды вернутся, то появятся ли тут смельчаки после нас? Или мы только что нарушили какой-то цикл, и следом за этим сущая бездна поглотит весь район?

– Надеюсь, всё не настолько драматично, – ответила Зульфия. – Мы не могли поступить иначе. Или мы прекращаем тот ужас, что забрал людей, или все целиком обречены. Наверное, в рамках человеческой морали другого варианта нет.

– Твоя правда, – кивнул он, стараясь найти в себе ресурс для хоть какого-то более жизнеутверждающего вывода. – Зато у нас будет история для пары университетских докладов и, возможно, никто нам не поверит. Но я с радостью останусь жить без посторонней веры в нашу правду, лишь бы снова не встретиться с такой штукой.

Они решили выбраться на поверхность, пока остатки сооружений не похоронили их заживо. Медленно вышли из злополучной аппаратной, добрались до центрального коридора, где следы недавней катастрофы были повсюду: обрушенные участки стен, валяющаяся мебель, разбитые ящики. Им удавалось, хоть и с трудом, найти путь к старой лестнице, которая вела наверх. Каждый шаг давался непросто, туман осел медленно, дышать было тяжело, а голова кружилась от избытка переживаний и выхлопных газов генератора. Но мысль о том, что они только что уничтожили древнее проклятие, подгоняла их продолжать движение.

Добравшись до верхних этажей, они заметили еле мерцающий фонарь у входа в склад — тот самый, с которого всё и началось. Он подрагивал, будто еле держась на фиксаторе. Вокруг по-прежнему не было ни души. Только пустые дома, чьи оконные проёмы глядели в пространство невидящими глазами. Им предстояло сообщить о случившемся в город, в институт, где наверняка только пожмут плечами или заявят, что никакие “сверхъестественные сущности” не могут существовать, ведь всё это “выросло из темноты человеческой фантазии Атиллы, Чингисхана и прочих персонажей”. Но Тагир и Зульфия теперь имели доказательства, а главное, имели личный, хоть и недобрый, опыт.

– Хотелось бы поклясться, что я никогда больше не сунусь в подобное дело, – сказал Тагир, когда они уже шли по деревенской дороге прочь от склада, заперев за собой дверь, насколько это было возможно. – Но в глубине души я понимаю, что если завтра нам скажут: “Где-то в горах есть ещё одна такая же загадка”, мы, наверное, опять рванём, как безумцы.

– Не сомневаюсь, – отозвалась Зульфия с лёгкой улыбкой, в которой сквозило больше усталости, чем радости. – Может, сделаем небольшой перерыв и вернёмся к простой офисной работе, скажем, лет через сто?

– Согласен, — развёл руками Тагир. — Но давай перед этим съездим в Казань, найдём кафе, побалуем себя приёмом пищи среди живых людей, вспомним, что существуем в нормальном мире, а не только в компаниях монстров.

– Идеально, – ответила она. — Если бы кто-то сейчас сказал, что нам заказан столик в самом роскошном ресторане, я бы пошла туда пешком весь остаток ночи. Мне почему-то хочется галантного официанта, который подаст меню, и в меню не будет ни одной строчки про “древнюю сущность”.

Последние слова прозвучали неожиданно весело. Они отдалялись от места одного из самых жутких событий в своей жизни, оставляя в хрипе умирающего генератора призраки и тайны, которыми надышалась эта часть Татарстана. Что будет дальше — одному Богу известно. Но каждый из них, хоть и слишком уставший, словно обрёл новое понимание о силе и слабости человеческой натуры. Люди способны бороться даже с самыми кошмарными воплощениями беспощадных сил, пока у них горит желание жить. И цинизм момента подсказывал: победить смерть всегда можно, если иметь план Б в кармане. Или если у тебя есть друг, готовый размахивать трубой перед неописуемой тварью, чтобы дать тебе лишние пару секунд.

Вскоре деревню поглотил рассвет: небо начало преображаться в серые, а потом и в более светлые тона, обещая новый день. Спускался лёгкий туман, скрывавший мрачные детали руин и старых домов. Тагир и Зульфия уходили прочь, стараясь не оглядываться. То, что они оставили позади, принадлежало миру легенд и преступных экспериментов, смешанных с человеческой жаждой знаний. Может, когда-нибудь люди предадут эти события забвению, и местные власти закроют склад, чтобы никакие чудаки снова туда не полезли. А может, жадность или любопытство заставят новое поколение искателей снять замки и проникнуть туда, столкнувшись с остатками безумия.

Но в этот миг Тагир и Зульфия уже не были на шаг от смерти. Они выходили из чужого им мира обратно в реальность, где, как они надеялись, их ждёт обыкновенная жизнь. И хотя сердце колотилось в груди, сознание будто повторяло: “Мы прошли через это, победили кошмар… хоть бы он не вернулся”.

За горизонтом скрылся окончательный ответ, но они двинулись по дороге в сторону цивилизации, увозя с собой свои страхи, воспоминания, упрёки и неуловимую тень гордости за то, что они выстояли. Иногда люди действительно могут превзойти себя: главное — не забывать, что самые жуткие сущности живут не только по легендам, но вполне оживают, стоит кому-то порыться в потёмках старых мест. И никто не даст гарантии, что они не поднимут свою голову снова. Кто знает, в каких ещё катакомбах или подвалах затаились подобные кошмары. Но это уже совсем другая история, которая может повториться в другой забытой деревне…

Показать полностью
21

Плоть Станции

Превращение Вячеслава Сергеевича началось незаметно – как и любая серьезная болезнь, медленно распространяющаяся по организму. Поначалу он принимал это за нечто обыденное: просто бледность от недосыпа, просто пальцы, которые стали холоднее обычного. Впоследствии Сергеевич понял – метро выбрало его. Оно пустило корни под кожу, пробралось в лимфатическую систему, проросло извилистыми линиями по внутренностям, нарисовало на сетчатке его глаз карту подземных туннелей.

Кому-то может показаться, что московский метрополитен – всего лишь транспортная артерия, система туннелей, опоясывающая город, помогающая людям перемещаться из точки А в точку Б. Вячеслав же знал – метро это организм. Живой, дышащий, переваривающий. Каждый день он проглатывает миллионы людей посредством эскалаторов-глоток, пропускает их через перистальтику туннелей и выплевывает на поверхность, чтобы вечером снова затянуть обратно. Люди – его питание, но иногда метро требует большего, чем просто перевозить их по своим венам.

В тот вечер Вячеслав Сергеевич застрял на «Библиотеке имени Ленина», где работал смотрителем в ночную смену. График сменился, и он задержался на два часа дольше обычного. Метрополитен затих. Составы перестали ходить. Пассажиры исчезли. На перроне остался лишь Вячеслав – одинокий силуэт в униформе, эхо шагов которого отражалось от мраморных колонн. Освещение ночью всегда приглушенное – экономия электричества после полуночи превращает привычные пространства в пещеры с неясными очертаниями. Впрочем, Сергеевич давно привык.

Рутина ночного обхода: проверить служебные помещения, убедиться, что на рельсах не осталось бродяг, зафиксировать показания датчиков. Фонарь Вячеслава выхватывал из темноты знакомые детали – истертые кнопки аварийного щита, рисунок плитки, изгиб декоративных элементов. Он знал эту станцию наизусть, чувствовал ее структуру даже в полной темноте. Одиннадцать лет подземного стажа превращают человека в существо, почти сросшееся с подземельем. Рабочий пиджак Вячеслава Сергеевича пахнет туннельной пылью, а кожа впитала мертвенный свет люминесцентных ламп.

В той смене всё изменилось, когда он обнаружил влажный след на служебной лестнице, ведущей в технический коридор. Странная жидкость – вязкая, прозрачно-желтоватая – тянулась неровной полосой куда-то вниз. Первая мысль: протечка в коллекторе сточных вод. Подобное случалось раньше. Строители метро семидесятых годов не всегда заботились о качестве – чаще о скорости. Трубы часто не выдерживали.

Сергеевич спускался по бетонным ступеням вниз, отслеживая путь загадочной жидкости. Фонарь выхватывал из темноты ржавые трубы, осыпающуюся штукатурку, пучки проводов в истлевшей изоляции. Станция была построена в 1935 году – один из старейших участков метрополитена. Неудивительно, что коммуникации здесь похожи на внутренности древнего существа – перекрученные, изношенные, странно изогнутые. Впрочем, у Вячеслава не было причин бояться. Он знал эти технические лабиринты как содержимое собственных карманов.

Странность начала проявляться, когда он заметил, что след становится шире, более насыщенным, и теперь явно пульсировал, как если бы жидкость внутри была живой и двигалась самостоятельно. Под лучом фонаря что-то блеснуло – кусок металла? Нет. При ближайшем рассмотрении Вячеслав Сергеевич увидел продолговатый предмет вроде капсулы, размером примерно с его мизинец. Он пульсировал в такт влажной дорожке, то сжимаясь, то расширяясь, словно был частью какой-то системы, перекачивающей жидкость. Интуиция кричала: не трогай, вызывай аварийную бригаду. Но любопытство – тот грех, который всегда был ему присущ.

Вячеслав прикоснулся к капсуле. Она оказалась тёплой и податливой, как плоть. Его прикосновение вызвало реакцию – капсула вдруг раскрылась подобно цветку, выпуская струю той же жидкости ему на руку. Вещество обжигало – не температурой, а каким-то химическим составом. Боль пронзила кисть, поднялась по предплечью и достигла плеча прежде, чем он смог что-либо сделать. Рука онемела, а затем появилось пугающее ощущение – будто сквозь кожу что-то проникло внутрь. Микроскопические иглы, тончайшие волоски, нити из жидкого металла – он не мог описать это ощущение иначе, как вторжение. Фонарь выпал из ослабевших пальцев, разбившись о бетонный пол, и технический коридор погрузился во мрак.

Вячеслав Сергеевич бежал назад наощупь, натыкаясь на трубы, цепляясь за торчащие провода, падая и вставая. Паника охватила его полностью. Рука пульсировала и горела, а внутри неё, казалось, что-то двигалось. Где-то в глубине коридора послышался звук – не механический, не человеческий. Звук напоминал влажное чавканье, словно гигантское существо пережевывало что-то мягкое и сочное. Вячеслав в ужасе понял, что звук приближается.

Когда Вячеслав Сергеевич наконец выбрался на станцию, пальцы правой руки уже потеряли чувствительность. Кожа на них приобрела сероватый оттенок и странную текстуру – что-то среднее между бетоном и резиной. Он рассматривал руку под светом станционных ламп и не понимал, что происходит. Казалось, конечность перестала быть частью его тела. Она двигалась слишком медленно, реагировала на команды мозга с ощутимой задержкой, словно между нейронами и мышцами возникло сопротивление. А на коже проступил странный узор – тончайшие линии, переплетающиеся между собой. Приглядевшись, он с ужасом узнал в них схему линий метро.

Вызвать помощь, подняться наверх, добраться до ближайшей больницы – этот план казался разумным. Однако что-то внутри удерживало Вячеслава, не давало уйти со станции. Странное ощущение принадлежности, словно между ним и этим местом образовалась невидимая связь. Он проработал под землёй больше десяти лет, но никогда раньше не чувствовал, что метро не хочет его отпускать. Именно так – не хочет. Как если бы у станции была своя воля.

Всю ночь Сергеевич провёл в служебном помещении, наблюдая, как изменяется его рука. Кожа огрубела, покрылась мельчайшими трещинами, напоминающими структуру мрамора. К утру пальцы стали жёсткими, как камень, а ногти превратились в что-то похожее на фрагменты мозаичной плитки – той самой, которой выложены стены станции. Сначала Вячеслав подумал о каком-то галлюциногене, но ведь галлюцинации нельзя потрогать, они не весят как свинец, от них не идёт тепло. Его рука буквально каменела, превращалась в материал станции. Или станция превращала его руку в часть себя.

На рассвете Вячеслав Сергеевич сделал то единственное, что казалось ему разумным тогда – надел перчатку, скрыв изменения, и отправился домой. Вопреки его ожиданиям, турникет пропустил его, эскалатор вынес на поверхность, и он наконец-то оказался под утренним небом Москвы. Возможно, подумал Вячеслав, метро отпустило его на время, чтобы он вернулся сам – уже преображённый.

Дома Вячеслав судорожно искал информацию о подобных случаях, мониторил новости о необычных происшествиях в метро, звонил старым коллегам. Никто ничего не слышал о странных капсулах или жидкости в технических помещениях. Его паранойя росла вместе с изменениями в теле. Ближе к ночи изменения затронули предплечье – кожа приобрела сероватый оттенок, и на ней проступил рельефный рисунок, похожий на карту линий метрополитена. Ощущения в руке практически исчезли, за исключением тупой пульсации, словно внутри что-то росло, развивалось, пуская корни.

Вячеслав решился обратиться в больницу. Однако в приёмном отделении произошло то, чего он опасался больше всего – изменения ускорились. Словно расстояние от метро усугубляло состояние. В ожидании своей очереди Вячеслав почувствовал острую боль в руке, затем она распространилась по всему телу. Одежда пропиталась жидкостью – той самой желтоватой субстанцией, которую он обнаружил в техническом коридоре. Она сочилась из пор его кожи, капала на пол, собираясь в маленькие лужицы.

Люди начали кричать. Медсестры бросились к Сергеевичу с какими-то медикаментами, но он уже не мог контролировать происходящее. Его рука – та, что превратилась в камень – внезапно задвигалась самостоятельно. Пальцы удлинились, растянулись как пластилин, втянулись в щели между плитками пола, словно искали путь вниз, к подземелью. Вячеслав почувствовал, что они нашли какой-то канал, трубу, ведущую под землю, и каким-то образом осознал – это коллекторы, ведущие к линиям метро.

Рука потянула Вячеслава Сергеевича вниз с такой силой, что сустав вывернулся. Боль была невыносимой – не физической, а будто само метро рвало его душу, требуя возвращения. Медицинский персонал пытался удержать его, но каменная рука, впившаяся в подземные коммуникации, была сильнее. Он разорвал хватку санитаров, разбил окно и выпрыгнул на улицу. Бежал по ночной Москве, преследуемый полицией и скорой помощью, пока не достиг ближайшего входа в метрополитен.

Турникеты были закрыты – последние поезда ушли. Но ему больше не требовались официальные входы. Его изменившаяся рука нашла техническую дверь, пробила её как масло, и Вячеслав оказался внутри пустынного вестибюля. Боль утихла, мгновенное облегчение охватило тело, словно он вернулся домой после долгого изгнания. Метро приняло Вячеслава обратно.

В техническом туннеле, куда Вячеслав Сергеевич спустился, уходя от преследования, царила полная темнота. Но он больше не нуждался в свете. Его каменная рука излучала слабое сияние, достаточное для того, чтобы видеть путь. От неё исходили волны информации – Вячеслав вдруг осознал, что чувствует метрополитен. Все его линии, все станции, все движущиеся поезда. Более того, он ощущал каждого пассажира, каждый атом человеческой плоти, перемещающийся в чреве этой гигантской системы. Метрополитен был не просто транспортной сетью – он был нервной системой, соединяющей миллионы человеческих жизней. А теперь Вячеслав Сергеевич становился его частью.

Он шёл по служебному туннелю между станциями. Инстинкт вёл его к месту, где всё началось – к той странной капсуле в техническом коридоре. Но теперь он знал, что она не одна. Вячеслав чувствовал их – десятки, сотни таких капсул, разбросанных по всей протяжённости линий метро. Биологические узлы, соединяющие систему в единый организм. Жидкость, которую они выделяли, была чем-то вроде крови этого организма – она переносила информацию, питала стены, поддерживала жизнь в каменном теле станций.

Когда Вячеслав Сергеевич добрался до исходной точки, его состояние ухудшилось. Жидкость сочилась уже не только из руки – всё тело покрылось микротрещинами, из которых выступала желтоватая субстанция. Одежда пропиталась ею полностью, став тяжёлой и липкой. Он чувствовал, как внутренние органы трансформируются, перестают быть человеческими. Желудок превратился в резервуар для жидкости, лёгкие перестали нуждаться в кислороде, кости затвердели до состояния бетонных опор. Преображение захватило его тело полностью.

В техническом коридоре Вячеслав, как и ощущал до этого, обнаружил не просто одну капсулу – их были сотни. Они покрывали стены, свисали с потолка, пульсировали в такт друг с другом. В центре этого скопления находилось нечто, чего он не видел раньше – огромная, размером с человеческий торс, конструкция из плоти и камня. Она пульсировала медленно, величественно, как сердце. Вокруг неё роились мельчайшие частицы света – как светлячки, но размером с пылинку. Они двигались не хаотично, а по определённым траекториям.

Возникло вновь то странное ощущение принадлежности, словно между Вячеславом Сергеевичем и этим местом образовалась неразрывная связь. Он побрёл к служебному телефону возле поста, чтобы вызвать дежурного врача метрополитена, но остановился на полпути. Телефон был неузнаваем – вместо знакомого аппарата на стене пульсировал бесформенный нарост, напоминающий одновременно раковую опухоль и технический прибор. Провода, которые раньше соединяли его с системой связи, теперь выглядели как кровеносные сосуды – извивающиеся, полупрозрачные, наполненные той же желтоватой субстанцией, что попала на его руку.

Вячеслав Сергеевич потёр глаза здоровой рукой. Видение не исчезало. Хуже того, оно становилось отчётливее. Теперь он замечал, как по стенам станции ползут еле заметные изменения – мрамор словно дышал, микроскопические поры расширялись и сжимались в неровном ритме. Архитектурные элементы, которые он знал годами, обрастали новыми деталями – органическими, живыми, пульсирующими. Свет ламп стал тусклее, приобрёл желтоватый оттенок, напоминающий гной.

– Что происходит? – его голос прозвучал непривычно, с эхом, словно он говорил через слой вязкой жидкости.

Никто не ответил. Станция была пуста, но ощущение наблюдения не покидало Вячеслава ни на секунду. Он чувствовал присутствие – не конкретного существа, а целого организма, который изучал его, словно бактерию под микроскопом. Метрополитен смотрел на Вячеслава Сергеевича тысячами невидимых глаз, фиксировал каждое движение, каждый вздох.

Паника, которая должна была охватить его, странным образом превратилась в нечто иное – эйфорию? Любопытство? Его мысли путались. Вячеслав Сергеевич больше не был уверен, что хочет покинуть станцию. Инстинкт самосохранения уступал место чему-то новому, необъяснимому – желанию узнать больше, проникнуть глубже в суть происходящего. Эти мысли казались одновременно его и чужими, словно кто-то вложил их в его голову.

Измененная рука пульсировала, а узор на ней становился отчетливее. Кожа лопнула в нескольких местах, но вместо крови из ран сочилась та же желтоватая жидкость. И странно – боли не было. Только тепло и ощущение расширения сознания. Вячеслав Сергеевич мог чувствовать станцию – её глубинную структуру, тоннели, расходящиеся от неё в разные стороны, даже движение грунтовых вод за толщей бетона.

Старые легенды о метрополитене, которые раньше казались байками для новичков, теперь обретали плоть. Вячеслав вспомнил рассказы старшего смотрителя Игнатьева, который работал здесь с 1950-х. Он говорил о Д-6 – якобы секретном уровне под официальными станциями, где метрострой наткнулся на нечто непостижимое. О странных находках при прокладке Кольцевой линии. О необъяснимых исчезновениях рабочих при строительстве «Маяковской». О показаниях приборов, фиксирующих аномальную активность в самых глубоких участках системы. Вячеслав всегда смеялся над этими историями. Теперь же они казались единственным объяснением происходящего.

Преодолевая внутреннее сопротивление, Вячеслав Сергеевич решил выбраться со станции по аварийной лестнице. Эхо его шагов отражалось от стен, но теперь оно звучало иначе – словно отскакивало от органических поверхностей, а не от камня и мрамора. Каждый шаг давался с трудом – ноги словно увязали в невидимой субстанции. Ему казалось, что станция активно сопротивляется его уходу.

Аварийный выход находился за неприметной дверью в конце платформы. Вячеслав помнил, что за ней – узкий коридор, затем лестница, ведущая на поверхность. Путь, которым пользуются только в экстренных случаях. Ему потребовалось неимоверное усилие, чтобы повернуть ручку двери – не только физическое, но и ментальное. Что-то внутри него уже не хотело уходить, предпочитало остаться частью этой изменяющейся реальности.

За дверью Вячеслава Сергеевича ждал не знакомый коридор, а нечто совершенно иное – органический тоннель, напоминающий внутренности гигантского живого существа. Стены, пол и потолок состояли из пульсирующей ткани, покрытой слизистой оболочкой. По этой ткани пробегали волны сокращений, как перистальтика пищевода. В толще стен виднелись вкрапления механических деталей – словно части метрополитена постепенно поглощались живой субстанцией, преобразовывались, становились частью нового организма.

Вячеслав должен был бежать, кричать, искать помощь. Вместо этого он сделал шаг вперед, затем ещё один. Его тело двигалось словно во сне – почти без его контроля. Трансформированная рука теперь казалась естественной частью этого места – она резонировала с пульсацией стен, а линии на коже светились тем же желтоватым свечением, что и прожилки на органических поверхностях.

В конце тоннеля виднелось пространство большего размера – камера или зал, наполненный тем же странным светом. Любопытство, которое теперь явно не принадлежало ему, вело Вячеслава Сергеевича вперёд. Часть сознания, которая ещё сохраняла человеческую природу, в ужасе наблюдала, как он погружается всё глубже в эту кошмарную трансформацию метрополитена.

Вячеслав вошёл в зал и замер в благоговейном ужасе. Пространство размером со станционный холл было заполнено переплетением органических структур и механических элементов. В центре возвышалось нечто, что можно было назвать только сердцем – гигантская пульсирующая масса, от которой отходили сотни трубок, кабелей и тканеподобных отростков. При каждом сокращении этого «сердца» по системе распространялась волна желтоватой жидкости – той самой, что изменила его руку.

Вокруг этого центрального органа располагались странные наросты, в которых с трудом, но можно было узнать человеческие фигуры. Смотрители, инженеры, ремонтники – люди, которые годами или даже десятилетиями работали под землёй. Их тела словно вросли в окружающую ткань, стали частью единого организма. Некоторые ещё сохраняли человеческие черты – глаза, которые следили за ним, рты, которые беззвучно открывались и закрывались. Другие уже полностью трансформировались – превратились в узлы новой нервной системы, в органы неизвестного назначения.

И вдруг Вячеслав Сергеевич понял – это не проклятие, не инфекция, не вторжение. Это эволюция. Метрополитен – созданный людьми искусственный организм из бетона, металла и электричества – приобретал самосознание, преобразовывал свою структуру, интегрировал в себя своих создателей. Десятилетия накопленной энергии, миллионы пассажиров, оставивших здесь частички себя, километры тоннелей, пронзающих древнюю почву Москвы, пробудили нечто, что не должно было проснуться.

Его преображённая рука сама поднялась, потянулась к центральному органу. Желание слиться с этой новой формой жизни становилось непреодолимым. Часть его – человеческая часть – всё ещё сопротивлялась, но с каждой секундой этот голос становился тише.

Вячеслав понял, что это существо – не злое, не доброе. Оно просто следует своей природе, как любой живой организм. Метрополитен не желал уничтожить человечество – он желал поглотить его, интегрировать, сделать частью себя. Люди создали его, и теперь он делал следующий логичный шаг – воссоединялся со своими создателями.

Его рука коснулась пульсирующего центра, и ощущение было подобно электрическому разряду. Волна трансформации прокатилась по всему телу. Вячеслав видел, как кожа на левой руке, потом на груди, на ногах, покрывается тем же узором линий метро. Плоть размягчалась, обретала новую структуру. Кости становились гибкими, внутренние органы перестраивались. Боль смешивалась с экстазом познания. Его сознание расширялось, охватывало все большие участки подземной системы.

Он видел «Краснопресненскую» – там тоже происходила трансформация, незаметная для дневных пассажиров, но очевидная ночью, когда станция оставалась наедине сама с собой. Он чувствовал «Курскую», где в технических помещениях уже образовались первые органические наросты. Вячеслав Сергеевич ощущал движение поездов по венам системы – теперь они казались клетками крови в огромном организме.

Он опустился на колени, чувствуя, как его тело сливается с полом. Ноги уже не были ногами – они превращались в корнеподобные структуры, врастающие в субстрат. Его позвоночник вытянулся, стал похож на кабель связи, нервные окончания трансформировались в нечто среднее между проводами и сосудами.

Последние человеческие мысли растворялись в океане нового сознания. Вячеслав Сергеевич становился нервным узлом метрополитена, одним из его бесчисленных глаз, ушей и ртов. Частью организма, который простирался на десятки километров под городом и продолжал расти. Страх ушёл – его место заняло предвкушение.

Он видел будущее – как метрополитен поглощает весь город, как здания врастают в новую органическую структуру, как жители Москвы постепенно становятся клетками обновлённого сверхорганизма. Это была неизбежная эволюция – симбиоз человека и его творения, слияние создателя с созданным. Не конец мира – его трансформация.

Его горло произвело последний человеческий звук – не крик, не плач, а смех. Смех узнавания, принятия, радости слияния. Затем голосовые связки изменились, превратившись в орган передачи совершенно иных звуков – тех, которыми общается между собой новая форма жизни.

В следующее мгновение Вячеслав Сергеевич перестал существовать как отдельная сущность. Его сознание растворилось в коллективном разуме метрополитена, стало одной из бесчисленных его частей. И хотя человека больше не было, что-то от него сохранилось – воспоминания, эмоции, опыт, которые теперь обогащали растущий организм.

С той ночи метрополитен продолжал свою невидимую трансформацию. Днём станции выглядели как обычно – мрамор, гранит, металл. Миллионы пассажиров не замечали микроскопических изменений в структуре окружающих поверхностей. Но ночью, когда последние поезда уходили в депо, истинная природа подземелья проявлялась в полной мере. Органические наросты разрастались, переплетались с технической инфраструктурой, образуя новый гибридный организм.

Ночные смотрители, ремонтники, инженеры – один за другим они присоединялись к новой форме жизни. Некоторые сопротивлялись, пытались сбежать, поднять тревогу. Но метрополитен был терпелив. Он знал, что рано или поздно все, кто работает под землёй, станут его частью.

А на поверхности городская жизнь продолжалась как обычно. Газеты изредка сообщали о пропавших работниках метрополитена, но эти новости терялись среди других городских происшествий. Люди продолжали спускаться в подземку, не подозревая, что каждый день подвергаются микроскопическому воздействию – невидимые частицы новой жизненной формы проникали в их кровоток, оседали в лёгких, подготавливали их тела к будущей трансформации.

Город, выросший над подземной системой, еще не осознавал своей судьбы. Но метрополитен знал – рано или поздно всё живущее над ним станет его частью. Это была не злая воля, а простой закон эволюции. Старые формы жизни уступают место новым. И в этом грядущем преображении было странное величие – человек и его творение становились единым целым, новой вершиной эволюции.

А глубоко под землёй, в органическом зале, который когда-то был техническим коридором около «Библиотеки имени Ленина», пульсировало сердце новой жизни. И в этом сердце хранились воспоминания человека, который своим прикосновением запустил необратимый процесс трансформации. Вячеслава Сергеевича.

В редкие моменты, когда коллективное сознание разделялось на отдельные потоки мыслей, частица, которая когда-то была смотрителем, могла вспомнить свою прежнюю жизнь. И она не жалела о прошлом. В новом существовании было больше смысла, глубины и цели, чем в прежней человеческой жизни.

Метрополитен рос, расширялся, менялся. И глубоко под городом рождалось будущее, которого никто не ожидал, но которое теперь казалось единственно возможным.

Показать полностью
85

Кровь горы

Я не сразу понял, что происходит. Вначале была только темнота и голоса — они шептались над моим телом, растекались вокруг как тяжелый дым, сочились сквозь черепные кости и заполняли мозг вязкой жижей. Охотничья избушка, где я оказался привязанным к старой деревянной кровати, пахла плесенью и кровью. Так пахнет свежее мясо на разделочной доске. Так пахнет смерть в самом начале своего долгого пути разложения.

Хотел закричать, но на рту была плотная повязка. Попытался дернуться — тело не слушалось, конечности были привязаны к раме кровати толстыми веревками, натерли до волдырей.

Сквозь маленькое окошко под самым потолком пробивался рассеянный свет — то ли рассвет, то ли сумерки, не разобрать. На стене напротив висело что-то темное, шевелящееся. Я моргнул, напрягая зрение. Шкуры. Десятки шкур, снятые с животных — с лосей, медведей, волков. Но среди них были и другие, странной формы, слишком маленькие для крупных зверей и слишком большие для мелких. В полумраке казалось, что эти шкуры дышат, медленно колышутся, словно под ними все еще теплится жизнь.

«Очнулся, инженер», — произнес низкий голос откуда-то из угла комнаты.

Я повернул голову. В тени сидел старик в выцветшей клетчатой рубахе, с длинной седой бородой. Он вытачивал что-то из куска дерева. Стружка падала на пол, который, как я теперь заметил, был весь покрыт какими-то странными символами, нарисованными то ли сажей, то ли чем-то более темным.

— Не дергайся, тебе пока нельзя, — сказал старик, не поднимая глаз от своей работы. — Гора тебя приняла, но еще не решила, что с тобой делать.

Он поднялся и подошел к моей кровати. От него пахло лесом и дымом. Старик снял с меня повязку.

— Что… что происходит? Где я? — мой голос звучал хриплым карканьем.

— Ты там, куда не следовало приходить, — старик смотрел на меня без злобы, почти с жалостью. — Ты пришел бурить скважину в горе, которая живет уже тысячи лет. Ты пришел забрать кровь земли, не спросив разрешения. Теперь Хозяйка Горы решит, стоит ли тебя отпускать.

***

Все началось две недели назад. Я, геолог-инженер Антон Реутов, прибыл в посёлок Верхний Уват с заданием: найти подходящее место для бурения разведывательной скважины. Наша компания прослышала о возможном крупном месторождении нефти или газа в этих краях. Мне поручили предварительную разведку и сбор данных.

Посёлок встретил меня настороженно. Пятиэтажные панельки с облупившейся краской, ржавые гаражи, несколько магазинов и районная администрация — по сути, всё, что осталось от некогда процветающего места. Здесь раньше был леспромхоз, но в девяностые предприятие закрылось, и большая часть населения разъехалась.

В местной гостинице — бывшем общежитии — меня поселила угрюмая женщина лет пятидесяти. Протянув ключ от комнаты, она вдруг схватила меня за руку своими сухими пальцами:

— На Корежную гору не ходи. Что хочешь делай, а туда не суйся.

Я вежливо кивнул, думая, что это очередные местные суеверия, которых всегда полно в таких забытых богом местах. Корежная гора как раз занимала центральное место в моих планах — предварительные спутниковые данные указывали на аномалии геологической структуры именно в этом районе.

В тот же вечер я зашел в единственный местный бар — облупленную пристройку к столовой. За стойкой стоял рыжебородый мужик с потрёпанным лицом, а в самом зале сидело несколько местных. Разговор как-то сам собой зашел о цели моего приезда. Упомянув Корежную гору, я заметил, как все разом замолчали.

— Там нечисто, — наконец сказал бармен, протирая стакан.

— В каком смысле? — я отхлебнул пиво, приготовившись к очередной порции деревенских страшилок.

— В прямом. Гора живая, — ответил седой мужчина из угла. — Манси знали. Они её обходили стороной. А когда геологи пришли в семидесятых, девять человек пропало. Тела так и не нашли.

— Это, дядя Миш, ты про экспедицию Кривошеева говоришь? — встрепенулся молодой парень в камуфляжной куртке. — Так их лавиной завалило. Официально всё.

— Какая на хер лавина в мае месяце? — огрызнулся седой. — Их гора забрала. Как и тех туристов в восемьдесят девятом. И геодезистов в двухтысячных.

— Вы о группе Дятлова, что ли? — усмехнулся я. — Так это другой перевал совсем.

— Дятлова, не Дятлова… — раздраженно отмахнулся старик. — Я о том, что все, кто на Корежную с дурными мыслями приходят, назад не возвращаются. Или возвращаются не такими.

Я вежливо выслушал ещё несколько историй в том же духе, списывая всё на традиционную любовь к мистификациям, свойственную жителям глухих мест. Впрочем, что-то в их рассказах всё же заставило меня поёжиться.

На следующее утро я выехал к подножию Корежной горы на стареньком уазике с водителем Сергеем, молчаливым мужиком лет сорока. По пути он только и сказал:

— Лучше б ты другое место выбрал.

— Почему все так боятся этой горы? — спросил я.

— Корежит она людей, — просто ответил он. — Внутри у неё что-то есть. Что-то живое. И оно голодное.

Я хмыкнул, но промолчал. Предрассудки — дело такое. Их не выбить никакими аргументами.

У подножия горы мы разбили небольшой лагерь. Я начал обходить местность, делая замеры и собирая образцы породы. Гора как гора — не особо высокая, покрытая лесом почти до вершины, со скальным выступом на юго-западном склоне. Ничего сверхъестественного.

Вечером, сидя у костра, я просматривал данные на планшете, когда услышал странный звук со стороны леса — то ли стон, то ли вой. Сергей, чистивший в тот момент ружье, замер.

— Это волки? — спросил я.

— Нет, — он поднялся, вглядываясь в темноту. — Это она. Почуяла.

— Кто — она?

— Гора. Говорил же — живая она.

Звук не повторился, но всю ночь мне снились кошмары: я шел по тёмным коридорам внутри горы, а стены вокруг пульсировали, как живая плоть, и с них капало что-то тёплое, густое. И чем глубже я заходил, тем отчетливее слышал шепот и пение на незнакомом языке.

Неделя прошла довольно продуктивно. Я собрал все необходимые данные, сделал замеры и отправил предварительный отчет начальству. По всем признакам, Корежная гора действительно скрывала нечто ценное — геологические исследования показывали аномалии, типичные для крупных газовых месторождений.

Сергей всё это время держался настороженно. Неохотно помогал, часто останавливался и прислушивался к лесу. Пару раз я замечал, как он что-то шепчет, прижимая руку к стволу дерева.

На восьмой день мы должны были уезжать. Я решил напоследок подняться повыше по склону, чтобы взять еще несколько образцов из скального выхода. Сергей наотрез отказался идти со мной, сказав только:

— В три часа чтоб был здесь. Иначе уеду один.

Я посмеялся над его суеверием и пошел один. Погода стояла отличная — ясное небо, лёгкий ветерок, идеально для финальной разведки. Поднимаясь по склону, я нашел узкую тропу, которая, судя по всему, вела к скальному выступу.

Чем выше я поднимался, тем страннее становилась растительность вокруг: деревья вывернуты, словно от сильного ветра, но все в одном направлении; мох рос причудливыми узорами, складываясь в непонятные символы; попадались грибы ярко-красного цвета, каких я никогда раньше не видел.

Когда я почти добрался до скалы, тропа внезапно оборвалась у входа в небольшую пещеру. Вход был наполовину заложен большими камнями, но протиснуться внутрь все еще было можно. Я посветил фонариком — пещера уходила глубоко в гору.

Любопытство взяло верх. «Быстро гляну и назад», — подумал я, пролезая внутрь. Пещера оказалась глубже, чем я предполагал. Я продвигался вперед, освещая путь фонариком, когда заметил на стенах странные рисунки — не современные граффити, а что-то древнее, нанесенное красной краской или… кровью?

Изображения показывали сцены охоты, но было в них что-то неправильное — животные имели человеческие черты, а люди — звериные. В центре каждой композиции была изображена гора с чем-то вроде лица. Глаза, нос, рот с острыми зубами.

Внезапно фонарик мигнул и погас. Я встряхнул его, стукнул о ладонь — никакого эффекта. Достал телефон, включил фонарик на нем — слабый свет озарил пространство вокруг. В тот момент я заметил, что рисунки на стенах… двигались. Фигуры людей и животных словно плясали в слабом свете, а лицо горы медленно поворачивалось, следя за мной.

Я моргнул, уверяя себя, что это просто игра света и теней. Когда я снова посмотрел, рисунки были неподвижны. Но страх уже пустил корни в моем сознании. Я развернулся, чтобы уйти, и в то мгновение пол пещеры подо мной провалился.

Падение было недолгим, но болезненным. Я оказался в нижней пещере, гораздо большей по размеру. Телефон при падении разбился, и наступила полная темнота. Я лежал на спине, ощущая острую боль в ноге — кажется, при падении вывихнул или даже сломал лодыжку.

Спустя несколько минут я начал слышать шепоты, тихое пение, звуки, не похожие ни на что человеческое. Они доносились отовсюду, словно сама темнота говорила со мной. А потом я почувствовал прикосновения — холодные, влажные, скользкие. Сотни невидимых пальцев ощупывали меня, скользили по лицу, забирались под одежду.

Я закричал, пытаясь отбиться, но тьма только сгустилась вокруг. А потом пришла боль — острая, пронизывающая, словно тысячи игл вонзились в кожу одновременно. Последнее, что я запомнил перед тем, как потерять сознание — ощущение, что сама гора поглощает меня, втягивает в себя.

***

И вот теперь я лежал привязанный к кровати в охотничьей избушке, а старик с седой бородой говорил мне о Хозяйке Горы и её решении.

— Что со мной было? Как я здесь оказался? — спросил я, когда ко мне вернулся голос.

Старик усмехнулся, обнажив желтые зубы.

— Я нашел тебя у Шаманского камня. Голого, всего в крови, но живого. Такое редко бывает. Обычно она не отпускает тех, кого забрала.

— Кто — она?

— Корежная. Хозяйка Горы. Древние манси звали её Ялпус-Эква — Святая Женщина. Она здесь была задолго до людей. Говорят, когда-то она была обычной шаманкой, но нашла способ слиться с горой, стать её частью. Теперь она и есть гора — каждый камень, каждое дерево, каждая капля воды в её ручьях.

Я попытался собраться с мыслями. Это бред, галлюцинации от удара головой при падении. Не может быть никакой живой горы, никакой Хозяйки. Это всё местные байки, раздутые моим воспаленным воображением.

— Развяжите меня, — попросил я. — Мне нужно вернуться в посёлок. Меня будут искать.

— Ищут, — кивнул старик. — Твой водитель поднял тревогу, когда ты не вернулся. Уже третий день ищут. Но не найдут, пока она не решит.

— Что… что она решит?

— Отпустить тебя или забрать. Она заглянула в твоё нутро, попробовала твою кровь. Теперь решает, достоин ли ты уйти.

Я хотел возразить, сказать, что всё это чушь, но вдруг вспомнил кое-что — те ощущения в пещере, холодные прикосновения, шепот. И что-то ещё… чувство, что меня изучают изнутри, просматривают каждую мысль, каждое воспоминание.

— Что она такое? — спросил я тихо.

Старик сел рядом на табурет, поставил рядом с собой недоструганную фигурку — я разглядел, что это что-то вроде человеческой фигуры с огромной головой.

— Никто точно не знает. Может, она действительно когда-то была человеком. Может, никогда им не была. Манси верили, что она — дитя первозданного хаоса, оставшегося со времен сотворения мира. Она питается жизнью — животных, людей, всего, что растет на её склонах. Но не просто пожирает — она… как бы это сказать… перерабатывает. Делает частью себя.

Он задумчиво погладил бороду.

— Тех, кто приходит с миром, она обычно не трогает. Охотники, что просят разрешения добыть зверя и оставляют подношения; травники, что берут только то, что нужно, и благодарят за дары; путники, что просто проходят мимо с уважением. Но тех, кто приходит забирать её богатства, кто хочет ранить её, бурить, копать — таких она наказывает. И наказание её страшно.

— Я не хотел… — начал я, но старик перебил.

— Ты пришел с железом и техникой. Пришел искать то, что она хранит в себе тысячи лет — кровь земли. Конечно, она разозлилась.

Он встал и подошел к окну. Снаружи, кажется, начинался рассвет — свет стал ярче, проникая через маленькое окошко.

— Но ты ещё жив. Значит, она увидела в тебе что-то, что заставило её сомневаться. Может, чистоту помыслов. Может, неведение — ты ведь не знал, куда идёшь на самом деле.

Старик вздохнул и повернулся ко мне:

— А может, она просто решила сыграть с тобой в свою игру. Хозяйка любит игры. Особенно с теми, кто кажется ей интересным.

В течение следующих трех дней старик — его звали Михаил Егорович, но местные называли его просто Ведун — ухаживал за мной. Моя нога оказалась действительно сломана, и он наложил какую-то странную шину из веток и бересты, смазал раны мазью с резким травяным запахом.

Я всё ещё оставался привязанным к кровати, но веревки теперь были ослаблены, позволяя немного двигаться. Михаил Егорович кормил меня какой-то густой похлебкой и поил травяным отваром, от которого клонило в сон.

В эти дни меня мучили кошмары. Я видел внутренности горы — огромные пещеры, заполненные пульсирующей плотью; озера черной маслянистой жидкости, в которой плавали странные существа; древние алтари, покрытые засохшей кровью. И над всем этим владычествовала она — Хозяйка Горы, существо, не поддающееся описанию, чудовищный гибрид человека, зверя и чего-то совершенно чужеродного.

Иногда сквозь сон я слышал разговоры — Михаил Егорович с кем-то беседовал. Женский голос, низкий, с хрипотцой, отвечал ему на языке, которого я не понимал. Однажды я проснулся среди ночи и увидел её — высокую фигуру, стоящую в темном углу избушки. Она была укутана в шкуры, лицо скрывала маска из дерева, украшенная рогами и перьями. Я хотел закричать, но горло перехватило от ужаса, а в следующий момент фигура растворилась в темноте, словно её никогда и не было.

На четвертый день Михаил Егорович объявил:

— Сегодня решится твоя судьба. Хозяйка прислала знак.

— Какой знак? — мой голос дрожал.

— Чёрный ворон сел на крышу избушки и принес в клюве красную ягоду. Это значит, она готова говорить с тобой.

— Говорить? Как?

— Через меня, — просто сказал старик. — Я давно служу ей. Она выбрала меня много лет назад, когда я, молодой охотник, заблудился на её склоне и чуть не умер. Она показала мне путь домой, а взамен я стал её глазами и ушами среди людей.

Он начал готовиться к какому-то ритуалу: достал из сундука в углу странные предметы — куски разноцветных камней, птичьи кости, пучки сухих трав. В центре комнаты разложил небольшой костер прямо на земляном полу.

— Огонь откроет дверь, — пояснил он, заметив мой взгляд. — Через него она сможет говорить со мной, а я — с тобой.

Когда стемнело, Михаил Егорович зажег костер. Пламя вспыхнуло неестественно ярко, окрасив избушку в кровавые тона. Старик начал петь на незнакомом языке, раскачиваясь из стороны в сторону. Он бросал в огонь травы, и от этого поднимался густой дым с острым, пряным запахом.

Я лежал, наблюдая за ритуалом, и внезапно понял, что не могу пошевелиться — не из-за веревок, а словно мое тело больше мне не принадлежало. Комната начала расплываться перед глазами, фигура старика двоилась и троилась.

А потом я увидел её — прямо за спиной Михаила Егоровича возникла тень, которая постепенно обретала форму. Женская фигура, но с неестественно длинными конечностями, с головой, увенчанной ветвистыми рогами. Её тело казалось соткано из тьмы и дыма, в глазницах пульсировал красный огонь.

Мне хотелось закричать, но я не мог издать ни звука. Тень наклонилась над стариком, словно шепча ему на ухо, и он кивал, продолжая раскачиваться.

— Хозяйка здесь, — произнес старик измененным, более глубоким голосом. — Она хочет знать, зачем ты пришел нарушить её покой.

Мое горло внезапно освободилось, и я смог говорить:

— Я… я не знал. Я просто выполнял свою работу. Мне поручили исследовать эту местность. Я геолог, я ищу полезные ископаемые.

— Ты ищешь её кровь, — голос старика звучал обвиняющем. — Чёрную кровь земли, что течет в её венах. Ты хочешь выкачать её, оставив гору пустой, мертвой.

— Нет, я только… я просто должен был сделать предварительные замеры. Я не принимаю решений о бурении.

Тень за спиной старика колыхнулась, и мне показалось, что она усмехается.

— Ты лжешь, — произнес Михаил Егорович. — Хозяйка видела твои мысли. Видела твою радость, когда приборы показали наличие газа. Видела, как ты представлял себя руководителем проекта, получающим премию за открытие крупного месторождения.

Я хотел возразить, но… он был прав. Я действительно мечтал о повышении, о том, как это открытие продвинет мою карьеру.

— Я…не хотел причинить вред, — пробормотал я.

— Все вы так говорите, — в голосе старика звучала неизбывная горечь. — Приходите с техникой, с машинами, бурите, взрываете, выкачиваете. А потом уходите, оставляя за собой мертвую землю. Но Хозяйка помнит, как было до вас. Она помнит первых людей, что пришли сюда — они просили разрешения, приносили дары, чтили её законы. Теперь вы берете, не спрашивая, и удивляетесь, когда она гневается.

Тень за спиной старика выросла, заполняя собой всю комнату. Её рогатая голова касалась потолка, длинные руки тянулись ко мне. Я почувствовал, как что-то холодное прикоснулось к моему лбу, и перед глазами пронеслись образы: девственная тайга, нетронутые горы, чистые реки. А потом — вырубленные леса, отравленные водоемы, изуродованная взрывами земля. И боль — бесконечная боль живого существа, которое медленно убивают.

— Она могла убить тебя, — продолжал Михаил Егорович. — Могла сделать частью себя, как делала с другими. Но она увидела в тебе что-то… искру понимания. Поэтому ты здесь. Поэтому у тебя есть выбор.

— Какой выбор? — прошептал я.

— Уйти и никогда не возвращаться. Забыть дорогу сюда, забыть о месторождении, сказать своим, что здесь ничего нет. Или остаться здесь навсегда, стать частью горы, частью её вечного сна.

Я смотрел на тень, нависшую надо мной, на её горящие глаза, и внезапно понял — она не блефует. Она действительно может поглотить меня, сделать частью себя. И я видел, что случилось с теми, кого она забрала — их сознания всё ещё существовали внутри неё, вечно кричащие, вечно страдающие.

— Я уйду, — сказал я твердо. — Клянусь, я никогда не вернусь и никого сюда не приведу.

Тень колыхнулась, словно от смеха.

— Клятвы легко даются и легко нарушаются, — произнес Михаил Егорович. — Хозяйка хочет гарантий. Она хочет, чтобы ты отдал ей что-то ценное. Что-то, что свяжет вас.

— Что?

— Частицу твоей души. Не всю — лишь малую часть. Ты даже не заметишь потери. Но эта частица останется здесь, в горе, и если ты нарушишь слово — она потянет за собой всё остальное. Всего тебя.

Я колебался. Отдать часть души? Что это вообще значит? Но выбора не было. Либо это, либо остаться здесь навсегда.

— Я согласен, — наконец сказал я.

Старик кивнул и взял со стола нож с костяной рукоятью. Он подошел ко мне и одним быстрым движением сделал надрез на моей ладони. Кровь закапала в подставленную деревянную чашу.

— Кровь — носитель души, — пояснил он. — Через неё Хозяйка возьмет то, что ей нужно.

Когда чаша наполнилась, Михаил Егорович поднес её к огню и вылил содержимое в пламя. Огонь взметнулся вверх, на мгновение приняв форму рогатой женской фигуры, а потом опал. Тень за спиной старика растаяла, словно её никогда и не было.

— Сделано, — просто сказал он. — Теперь ты свободен идти, но помни о своём обещании.

Он развязал меня и помог подняться. Моя нога все еще болела, но уже не так сильно.

— Поисковый отряд в двух часах ходьбы отсюда, — сказал старик. — Я выведу тебя к тропе. Дальше сам.

— А что я им скажу? Они ищут меня уже неделю.

— Скажи, что упал в расщелину, повредил ногу и голову, бредил от жара. Они поверят — такое часто случается с городскими в наших лесах.

Полгода прошло с тех пор. Я живу в Екатеринбурге, работаю в той же компании, но больше не выезжаю на полевые исследования — перевелся в аналитический отдел. В отчете о Корежной горе я написал, что предварительные данные не подтвердились, местность бесперспективна для добычи.

Мне не поверили. Два месяца назад компания отправила туда другую экспедицию — более серьезную, с тяжелой техникой для пробного бурения. Я пытался отговорить начальство, придумывал любые аргументы, но меня не слушали. «Данные спутников не врут», — сказал мне директор.

Вчера пришла новость — вся экспедиция пропала. Двенадцать человек и три единицы техники. Местные спасатели прочесали склоны Корежной горы, но не нашли ни следа. Будто люди растворились в воздухе.

А сегодня утром я проснулся от острой боли в ладони — на том месте, где старик сделал надрез полгода назад, проступило красное пятно, напоминающее отпечаток рогатой женской фигуры. И я слышу её голос — шепот, идущий изнутри моей головы, зовущий меня вернуться.

Я сижу перед компьютером, бронирую билет на ближайший рейс до Верхнего Увата. Я знаю, что должен вернуться. Хозяйка Горы зовет, и часть моей души, что осталась у неё, тянет меня назад. Возможно, она хочет забрать остальное, наказать меня за то, что я не смог остановить вторую экспедицию.

А может… может, ей просто одиноко. Может, ей нужен новый слуга взамен старика. Новые глаза и уши среди людей.

Я смотрю на свою ладонь, на проступающий на ней символ, и понимаю — выбора у меня нет. Гора зовет, и я должен ответить на зов. Только теперь я понимаю, через что прошел старик, когда-то давно заблудившийся на её склонах. Дорога назад есть, но она ведет только в одно место — к ней, к Хозяйке Горы, к древнему существу, что было здесь задолго до людей и останется после них.

Я закрываю компьютер, собираю рюкзак. Кажется, мне предстоит долгое путешествие к новому дому. К моей новой судьбе.

Показать полностью
20

Волны тишины. Часть вторая, заключительная

— Добро пожаловать, Алексей Павлович, — раздался голос рядом со мной. Я обернулся и увидел человека в странном костюме, напоминающем одежду времён Пушкина, но с деталями, которые казались футуристическими — словно кто-то попытался представить, как могла бы эволюционировать мода XIX века, если бы пошла по совершенно иному пути. — Меня зовут Хранитель Частот. И мне многое нужно вам показать.

Он протянул мне руку, и я, после секундного колебания, пожал её. Его ладонь была тёплой и твёрдой — совершенно реальной, не оставляющей сомнений в материальности происходящего.

— Идёмте, — сказал он, указывая на город. — Стэбэ ждёт нас. И фрейлина Волкова тоже. Она будет рада наконец познакомиться с вами. Ведь именно она выбрала вас в качестве своего преемника.

Я застыл на месте, не в силах осмыслить услышанное.

— Преемника? Но как это возможно? Елена Волкова исчезла больше ста лет назад.

Хранитель Частот улыбнулся — странной улыбкой, словно человек, который разучился это делать и теперь заново осваивает забытый навык.

— Время здесь течёт иначе, Алексей Павлович. Для вас прошло столетие, для неё — всего несколько лет. Стэбэ существует на пересечении временных потоков. Здесь 1916 год соседствует с 2025, а люди из разных эпох могут встретиться за чашкой чая, если того пожелают.

Мы двинулись к городу по дороге, которая, казалось, была соткана из самого пространства — она возникала под нашими ногами и исчезала позади, словно сон, от которого остаётся лишь смутное впечатление. По мере приближения к Стэбэ я начал различать детали, заставившие меня сомневаться в собственном рассудке.

Город походил на Оренбург времён его расцвета как торговой столицы региона — те же широкие улицы, ведущие к центральной площади, те же купеческие особняки и храмы. Но здания словно перетекали друг в друга, меняя архитектурный стиль от классицизма к модерну и обратно. Некоторые строения выглядели полупрозрачными, сквозь них просвечивали другие здания, как если бы несколько версий города были наложены друг на друга.

А между этими зданиями двигались люди — люди всех эпох, от казаков в форме XVIII века до дам в нарядах Серебряного века, от советских граждан 1970-х до современных городских жителей. Все они, казалось, сосуществовали в каком-то странном симбиозе, не замечая анахронизма своего положения.

— Что всё это значит? — прошептал я, останавливаясь на краю площади, где в центре вместо привычного памятника возвышалась конструкция, похожая на гигантские песочные часы, внутри которых переливалась субстанция, напоминающая жидкий свет.

— Стэбэ — это город-перекрёсток, — ответил Хранитель, наблюдая за моей реакцией. — Место, где сходятся все версии Оренбурга, которые когда-либо существовали или могли бы существовать. Многие города имеют свои отражения в других реальностях, но Оренбург особенный. Его основание на границе миров создало аномалию, разлом в ткани бытия. Стэбэ — это эхо всех возможных Оренбургов, собранное воедино.

— Но как… как это возможно?

— Вы историк, Алексей Павлович. Разве вы не задумывались, почему так много странных историй связано с этим городом? Почему именно здесь происходили события, которые не укладываются в рамки обычной логики? Пугачёвское восстание, которое до сих пор полно загадок. Таинственная смерть Хабарова, о которой боятся говорить даже спустя века. Феномен Сакмарского треугольника, где с 1940-х годов пропало более сотни людей. Всё это — проявления влияния Стэбэ на ваш мир.

Меня охватило головокружение. Прямо перед нами остановилась карета, запряжённая лошадьми с удивительно умными глазами. Дверца открылась, и я увидел женщину лет тридцати, одетую в строгое, но элегантное платье начала XX века. Её тёмные волосы были собраны в сложную причёску, а глаза — проницательные, яркие — смотрели на меня так, словно заглядывали в самую душу.

— Елена Сергеевна Волкова, — представил её Хранитель. — Фрейлина императрицы Александры Фёдоровны, физик, математик и первая в истории Хранительница Перехода Оренбург-Стэбэ.

— Рада наконец встретиться с вами, Алексей Павлович, — произнесла она чистым, звонким голосом. — Я следила за вашими исследованиями с большим интересом. Ваша работа о подземных ходах старого Оренбурга особенно впечатлила меня — вы почти нащупали истину, хоть и не могли её полностью осознать.

Я не мог вымолвить ни слова, ошеломлённый этой встречей. Елена Волкова была центральной фигурой моего исследования последние три года. Я собирал крупицы информации о ней из архивов, дневников её современников, официальных отчётов о её исчезновении… И вот она стоит передо мной, живая, настоящая, словно и не прошло больше века с момента её таинственного исчезновения.

— Прошу вас, присоединяйтесь ко мне, — она жестом пригласила меня в карету. — Нам предстоит важный разговор, и лучше провести его в более подходящей обстановке, чем улица.

Я вопросительно взглянул на Хранителя Частот.

— Идите, — кивнул он. — Елена Сергеевна объяснит вам больше, чем могу я. Мы встретимся позже, у Башни Времени.

Я шагнул к карете, чувствуя себя персонажем фантастического романа. Внутри обнаружилось просторное купе с мягкими бархатными сиденьями. Елена села напротив меня. Дверца закрылась сама собой, и карета тронулась, двигаясь по улицам с сюрреалистичной плавностью.

— У вас, должно быть, множество вопросов, — начала Елена, внимательно наблюдая за мной. — Постараюсь ответить на самые важные. Стэбэ существовало всегда, с момента основания Оренбурга, и даже раньше. Этот город — не просто параллельная реальность, это нексус, точка соединения множества миров. В вашем мире распространено представление, что есть только одна реальность, и, возможно, есть какие-то параллельные вселенные, существующие отдельно. Но истина сложнее — миры переплетаются, накладываются друг на друга, создавая узоры, подобные узорам на карте Дагерова.

— Карта… она действительно существует, — пробормотал я, всё ещё не до конца веря происходящему.

— О да, — улыбнулась Елена. — Дагеров был одним из первых, кто смог визуализировать структуру Переходов. Его гениальность заключалась в том, что он использовал не только географические координаты, но и временные, и ещё нечто, что можно назвать резонансными частотами реальностей. Я усовершенствовала его метод, используя знания физики начала XX века и… некоторые другие источники.

Карета свернула на узкую улочку, где здания, казалось, были созданы из цветного стекла — они переливались всеми оттенками спектра, меняя форму при каждом взгляде.

— Вы сказали, что я ваш преемник, — напомнил я. — Что это означает?

Елена аккуратно поправила перчатку на правой руке, и я заметил, что материал перчатки странно мерцает, словно содержит вкрапления микроскопических звёзд.

— Каждый Переход между мирами должен иметь своего Хранителя — человека, который понимает его природу и может… регулировать его работу, если хотите. Я была Хранительницей Перехода Оренбург-Стэбэ почти сто лет по вашему времени. Но теперь мне нужно двигаться дальше. Есть другие Переходы, требующие моего внимания. И Оренбургский Переход не должен остаться без присмотра.

— Но почему я? Я всего лишь историк, я ничего не знаю о… о физике параллельных миров или что это вообще такое.

— Я тоже была просто учёной, когда попала сюда, — мягко ответила Елена. — Хранитель не обязан понимать все механизмы работы Перехода. Важнее другое — способность чувствовать границы между мирами, находить закономерности в кажущемся хаосе, и, главное, хранить равновесие. Не позволять ни одному из миров поглотить другой. У вас есть эта способность, Алексей Павлович. Она в вашей крови — наследие Горностаева. И в вашей душе — ваше стремление к истине, к познанию того, что скрыто за поверхностью видимого мира.

— Но я должен буду остаться здесь? Навсегда покинуть свой мир?

— Не совсем, — Елена покачала головой. — Хранитель существует на границе миров. Вы сможете перемещаться между Оренбургом и Стэбэ, наблюдать за обоими мирами, поддерживать равновесие. Но да, ваша жизнь изменится необратимо. Вы больше не будете полностью принадлежать только одному миру.

Карета остановилась перед зданием, которое я немедленно узнал — это был Караван-Сарай, величественное сооружение, построенное в XIX веке как резиденция башкирского и казахского представительства. Но здешний Караван-Сарай отличался от того, что я знал — он был больше, величественнее, его купол сиял материалом, похожим на перламутр, а стены, казалось, были созданы из вещества, которое одновременно выглядело как камень, металл и живая ткань.

— Здесь находится Архив Переходов, — объяснила Елена, когда мы вышли из кареты. — Место, где хранятся записи о всех путешествиях между мирами, случившихся в районе Оренбурга за последние три столетия. Здесь вы найдёте ответы на многие ваши вопросы, если решите принять роль Хранителя.

— Если решу? То есть, у меня есть выбор?

— Выбор есть всегда, — серьёзно ответила она. — Вы можете вернуться в свой Оренбург, к своей прежней жизни. Со временем воспоминания о Стэбэ поблекнут, превратятся в странный сон. Вы продолжите свои исследования, возможно, даже напишете какую-нибудь научную работу о городских легендах Оренбурга, но никогда не узнаете всей правды. Это будет… безопасный выбор.

Мы поднимались по широкой лестнице к входу в Караван-Сарай. С каждой ступенью я чувствовал, как что-то внутри меня меняется, словно я приближаюсь к точке невозврата.

— А если я соглашусь?

— Тогда вы станете частью чего-то большего, чем просто человеческая жизнь. Вы будете хранителем границ между мирами, защитником равновесия, летописцем невероятных историй. Это путь, полный чудес и опасностей, знаний и тайн. Это… интересный выбор.

Мы остановились перед массивными дверями, украшенными символами, в которых угадывались элементы разных письменностей — от арабской вязи до рунических знаков, от санскрита до чего-то, напоминающего двоичный код.

— Подумайте хорошо, Алексей Павлович, — Елена смотрела на меня проницательным взглядом. — За этими дверями начинается путь, с которого нельзя просто так свернуть.

Я глубоко вдохнул, чувствуя, как бьётся моё сердце. Всю жизнь я искал ответы, пытался заглянуть за завесу тайны, окутывающую историю моего города. И вот она, правда — более странная, более грандиозная, чем я мог себе представить. Часть меня была напугана, другая — невероятно воодушевлена.

— Чего бы хотел Горностаев? — спросил я тихо.

Елена улыбнулась — тепло, понимающе.

— Он хотел того же, чего хотели все искатели истины во все времена — увидеть мир таким, какой он есть на самом деле, без иллюзий и фильтров. Павел Дмитриевич был храбрым человеком. Он не отступил, когда открыл для себя существование Стэбэ. Он шагнул навстречу неизвестному.

Я взглянул на двери Караван-Сарая, потом оглянулся на причудливый город, раскинувшийся внизу. Стэбэ пульсировал жизнью — странной, не похожей на ту, к которой я привык, но удивительно притягательной. Это был город загадок, город историй, которые никогда не были рассказаны, — по крайней мере, в моём мире.

— Я хочу узнать всё, — твёрдо сказал я. — Я принимаю роль Хранителя.

Елена кивнула, и в её глазах промелькнуло что-то похожее на облегчение.

— Я знала, что вы согласитесь. Все знаки указывали на это. Идёмте, вам многое предстоит узнать.

Она коснулась дверей, и они бесшумно открылись, открывая проход внутрь Караван-Сарая. Из глубины здания лился мягкий золотистый свет, и доносились звуки, похожие на мелодию, которую я слышал из приёмника — ритмичные сигналы, складывающиеся в странную музыку.

— С этого момента начинается ваше настоящее обучение, — сказала Елена, входя внутрь. — Вы познакомитесь с природой Переходов, с законами, которые управляют взаимодействием миров, с опасностями, которые грозят равновесию. Вам предстоит встретиться с другими Хранителями, изучить карты Дагерова-Волковой, научиться настраиваться на частоты разных реальностей. Это будет непростой путь, но я уверена, что вы справитесь.

Я шагнул за ней в золотистое сияние, чувствуя, как меня окутывает энергия этого места — древняя, мудрая, непостижимая. Внутри Караван-Сарай оказался намного больше, чем казался снаружи — огромный зал, уходящий вверх и вдаль, заполненный стеллажами с книгами, свитками, странными артефактами, светящимися сферами и механизмами, назначение которых я не мог даже представить.

— Добро пожаловать в Архив Переходов, — торжественно произнесла Елена. — Добро пожаловать домой, Хранитель.

И в этот момент я почувствовал, что она права. Впервые в жизни я был там, где должен был быть. Среди историй, которые ждали, чтобы их услышали, среди тайн, готовых раскрыться, среди миров, ждущих своего исследователя. Я сделал свой выбор — и этот выбор принесёт мне знания, о которых я даже не мечтал.

А где-то в Оренбурге, в старой квартире в доме, помнящем Пугачёвское восстание, радиоприёмник марки «Урал-авто» 1976 года выпуска продолжал тихо работать, хотя никто не включал его. Из динамика лилась та особая тишина, наполненная едва уловимыми звуками — тишина, которая иногда превращается в голос, рассказывающий удивительные истории для тех, кто умеет слушать.

На стене, под отклеившимися обоями, проступали линии древней карты — карты, которая однажды приведёт сюда нового искателя истины. Потому что некоторые истории никогда не заканчиваются, они лишь находят новых рассказчиков.

И я стал одним из них — Хранителем Частот, летописцем невидимых миров, хранителем равновесия между Оренбургом и Стэбэ, между настоящим и возможным, между историей, которую знают все, и историей, которую знают лишь избранные.

Мой путь только начинался, и впереди лежали миры, ждущие своего открытия.

Показать полностью
22

Волны тишины. Часть первая

Первое, что я заметил, когда старинный приёмник ожил под моими пальцами — это тишина. Не абсолютное безмолвие, а тот особый вид тишины, который наполнен едва уловимыми звуками: лёгким потрескиванием электроники, призрачным шепотом волн эфира и чем-то ещё, неуловимым для обычного человеческого восприятия. Знаете это чувство, когда кажется, будто в соседней комнате кто-то есть, хотя вы точно знаете, что находитесь в доме одни? Именно такую тишину излучал этот приёмник, модель «Урал-авто» 1976 года выпуска, угловато-массивный, с деревянным корпусом и латунными вставками, который я обнаружил на блошином рынке Оренбурга прошлым воскресеньем. Странно, что при первом включении меня не удивила эта тишина — наоборот, она показалась мне каким-то откровением, ключом к чему-то, что я искал, сам того не осознавая.

Я сидел в своей съёмной квартире, расположенной в старой части города, в одном из тех домов, что помнят еще Пугачевское восстание — по крайней мере, так утверждала хозяйка, суеверная старушка, которая при подписании договора аренды настойчиво рекомендовала «не шуметь по ночам, чтобы не разбудить тех, кто спит в стенах». Тогда я лишь вежливо улыбнулся её причудам. Теперь, спустя три месяца, сидя перед этим радиоприёмником, я уже не был так уверен в том, что старушка просто выживала из ума. Рабочий день закончился, за окном висел густой февральский вечер — особенный оренбургский зимний вечер, тёмный и безветренный, когда весь город словно замирает под плотным морозным одеялом, а фонари создают вокруг себя фантомные ореолы из крошечных ледяных кристаллов, висящих в воздухе. Я крутил ручку настройки, и эта особенная тишина мягко перетекала из одного диапазона в другой, лишь иногда прерываясь обрывками стандартных радиопередач, которые казались инородными вкраплениями в этом странном эфирном безмолвии.

А потом я поймал её — станцию, которой не должно было существовать. Частота на шкале находилась между обычными радиоволнами, в той зоне, которая должна быть пустой. Сначала голос был едва различим — мужской, глубокий, но какой-то отстранённый, словно говорящий находился не в студии, а в каком-то странном месте, лишённом акустики.

— …пятнадцатое продолжение истории Марии Сивоплясовой, той самой, что в 1833 году обнаружила под половицами своего дома на Неплюевской улице предметы, которые, по её словам, «не принадлежали этому миру». Напоминаем, что предыдущие части нашего повествования выходили в эфир с интервалом в двенадцать лет, начиная с 1845 года. Если вы слышите нас впервые, то мы рады приветствовать нового слушателя. Большая редкость в наши дни — обрести того, кто действительно умеет слушать тишину…

Я замер, боясь даже дышать, чтобы не спугнуть этот странный монолог. Голос звучал так, будто вещал специально для меня, зная, что именно в этот момент я настрою приёмник на эту невозможную частоту. Моё сердце колотилось где-то в горле, а пальцы, лежащие на ручке настройки, словно приросли к ней. Самым рациональным объяснением была бы какая-нибудь любительская радиостанция, ведущий которой разыгрывал своих слушателей мистификациями в духе «Войны миров» Уэллса. Голос продолжал, и с каждым словом я всё отчётливее понимал, что никакой актёр не смог бы так говорить — с интонациями, которые, казалось, принадлежали человеку, прожившему несколько веков и утратившему всякое представление о том, как должна звучать современная речь.

— …после того, как Мария сообщила о своей находке местным властям, в её доме провели обыск. Официальная версия гласила, что никаких аномальных предметов обнаружено не было. Однако три члена следственной комиссии впоследствии покончили с собой при странных обстоятельствах. Четвёртый — коллежский асессор Павел Дмитриевич Горностаев — бесследно исчез. Согласно рапорту полицмейстера, он отправился в степь «в поисках места, где небо соприкасается с землей». Интересно, что те же слова были найдены нацарапанными на стене камеры, где содержалась сама Мария перед тем, как…

Передача внезапно прервалась, и приёмник снова окунулся в ту особую тишину, которая, я теперь понял, была не отсутствием сигнала, а чем-то вроде паузы, ожидания. Я лихорадочно начал крутить ручку настройки, пытаясь снова поймать станцию, но она словно растворилась в эфире. Только когда стрелка вернулась точно в то же положение, где я впервые услышал голос, из динамика поступил новый сигнал — но теперь это был не голос, а звук, напоминающий скрип открывающейся двери, заснятый в помещении с сильным эхом. За ним последовали шаги — медленные, тяжёлые, словно кто-то в сапогах с металлическими подковками шёл по каменному полу. Эти звуки были настолько реалистичны и объёмны, что я невольно обернулся, ожидая увидеть за своей спиной того, кто их издавал. Но комната была пуста, если не считать моих книг, разбросанных по полу рукописей и коробок с документами, которые я, как историк-краевед, собирал для своего исследования о забытых страницах Оренбургской губернии.

Шаги продолжались, становясь то громче, то тише, словно их источник перемещался по какому-то большому помещению с высокими потолками. Затем послышался шорох бумаг, звон стекла и, наконец, снова голос — но другой, не тот, что вёл передачу. Этот был выше тоном, с лёгким акцентом, который я не мог идентифицировать.

— Протокол двести семнадцатый, — произнёс новый голос, — Происшествие в доме на Неплюевской. Свидетельства очевидцев указывают на то, что объект временно материализовался в нашем слое реальности. Рекомендую немедленную изоляцию района и введение карантинных мер согласно директиве «Аврора». Повторяю, объект проявляет признаки активности. Запрашиваю подкрепление. Координаты…

Голос снова сменился тишиной, но теперь она была другой — напряжённой, как струна перед тем, как лопнуть. Из динамика приёмника не доносилось ни звука, но мне казалось, что кто-то с другой стороны эфира смотрит на меня, наблюдает, изучает мою реакцию. В комнате стало заметно холоднее, хотя обогреватель работал на полную мощность. Батарейки в приёмнике должны были сесть ещё в восьмидесятых, провод питания не был подключён к розетке — я проверил это несколько раз, прежде чем включить устройство, — но оно продолжало работать, словно питалось от какого-то другого источника энергии.

— Вы всё ещё с нами, Алексей Павлович? — внезапно вернулся первый голос, обращаясь ко мне по имени-отчеству, чего никак не мог знать. — Признаюсь, мы не ожидали найти слушателя так скоро после последнего инцидента. Обычно проходит не менее десятилетия, прежде чем кто-то снова настраивается на нашу волну. Вы человек любопытный, это видно. Историк, краевед, искатель истины в пыльных архивах. Но готовы ли вы к тому, что некоторые истины лучше оставлять похороненными под слоями времени? Что некоторые двери следует держать запертыми? Впрочем, вопрос риторический — вы уже повернули ключ в замке. Теперь остаётся лишь войти.

Я ощутил, как мои волосы буквально встают дыбом. Откуда этот голос мог знать обо мне? О моей профессии? Возможно, это какая-то изощрённая шутка? Розыгрыш коллег? Но никто из них не знал о приобретении приёмника, да и не было среди моих знакомых таких искусных мистификаторов.

— Что вам нужно? — спросил я вслух, чувствуя себя немного нелепо от разговора с радиоприёмником.

— О, это не вопрос, который вам стоит задавать, — ответил голос с нотками, похожими на развлечение. — Правильный вопрос: что нужно вам? Вы ведь что-то ищете, Алексей Павлович. Что-то, что привело вас к нам. Возможно, сами того не осознавая, вы искали именно нашу станцию. Не случайность привела вас на тот блошиный рынок, не случайность заставила купить этот приёмник, созданный в единственном экземпляре мастером, которого официально никогда не существовало. Вы ищете тайны Оренбурга, те, что скрыты за официальными летописями. Истории о подземных ходах под Яиком, о хранилищах казачьих атаманов, о тайных обществах временен Караван-Сарая. Но главное — вы ищете сведения о Переходах. Об особых местах, где граница между мирами истончается до прозрачности. Признайтесь, ведь именно поэтому вы так увлеченно исследуете дело фрейлины Волковой, которая в 1916 году бесследно исчезла по пути из Оренбурга в Стэбэ?

Я замер. Это было невозможно. Информация о моём исследовании дела Елены Волковой была известна лишь узкому кругу специалистов. Более того, буквально вчера я обнаружил в областном архиве упоминание о некоем Стэбэ — месте, которого нет ни на одной карте, но которое фигурировало в дневниках фрейлины как её пункт назначения. Я ещё никому не рассказывал об этой находке.

— Кто вы? — мой голос дрогнул, и я почувствовал, как по спине пробежал холодный пот.

— Мы? Мы — Хранители Частот. Наблюдатели. Летописцы. Многие жители Оренбурга слышали о нас — правда, обычно в виде городских легенд о призрачной радиостанции, которая вещает из ниоткуда и предсказывает смерть своим слушателям. Как и большинство легенд, эта содержит зерно истины, обросшее фантазиями. Мы не предсказываем смерть, Алексей Павлович. Мы лишь документируем то, что происходит на стыке миров. И иногда — очень редко — мы находим тех, кто может помочь нам в нашей миссии.

Динамик приёмника издал резкий треск, и я невольно отшатнулся. На несколько секунд эфир заполнился какофонией звуков — шорохов, постукиваний, отдаленных криков, странных мелодий, которые не могли быть созданы ни одним известным мне музыкальным инструментом. Затем всё стихло, и голос продолжил, теперь более серьёзно:

— В 1837 году военный картограф Николай Дагеров, работая над обновлением карты Оренбургской губернии, обнаружил странное несоответствие. Он многократно измерял расстояние между Оренбургом и Орском, и каждый раз получал разные результаты. Иногда разница составляла всего несколько вёрст, иногда — десятки. Как будто сама степь то сжималась, то растягивалась. Дагеров был педантичным человеком и не мог допустить, чтобы такая аномалия осталась необъяснённой. Он решил пройти весь путь пешком, тщательно измеряя каждый участок. Через два месяца его нашли в степи — живого, но в состоянии глубокого потрясения. Он утверждал, что наткнулся на место, где пространство «сворачивается само в себя», и что, пройдя через эту точку, он оказался в том же Оренбурге, но «не совсем в том». В городе, где всё было почти как здесь, но немного иначе». Там, по словам Дагерова, небо имело чуть заметный лиловый оттенок, а воздух пах металлом и озоном. Жители этого города узнавали его, называли по имени, но глаза их были «странно пусты, словно за ними никого нет».

Оттуда Дагеров сумел вернуться, следуя за бродячим псом, который, как он был убеждён, «знал дорогу между мирами». После возвращения картограф был помещён в лечебницу для душевнобольных, где провёл остаток своих дней, рисуя на стенах палаты странные карты с указанием точек, которые он называл «дверями». Большинство его рисунков было уничтожено санитарами, но три таких карты сохранились. Одна из них сейчас находится в особом фонде Оренбургского краеведческого музея, доступ к которому закрыт. Вторая исчезла вместе с фрейлиной Волковой. А третья… третья ждёт вас, Алексей Павлович.

В комнате стало так холодно, что я видел облачка собственного дыхания. Оконные стёкла покрылись причудливыми морозными узорами, хотя за окном температура была не ниже минус десяти — холодно, но не экстремально для февральского Оренбурга. Я заметил, что стрелка настройки на приёмнике медленно движется сама по себе, хотя я не касался ручки.

— Вы сказали… ждёт меня? Что это значит? — Мой голос звучал глухо, словно заглушённый ватой.

— Это значит именно то, что вы услышали. Карта Дагерова — в вашей квартире, Алексей Павлович. Всё это время она была здесь. Подумайте: почему из всех возможных жилищ в городе вы выбрали именно эту квартиру? Почему странная старушка-хозяйка так настойчиво предупреждала вас «не будить тех, кто спит в стенах»? И почему год за годом в этом доме жили только те, кто так или иначе интересовался тайнами Оренбурга?

Моё сердце гулко билось в груди. Мысли лихорадочно метались: это не может быть правдой, это какая-то мистификация, розыгрыш, возможно даже, я просто заснул за столом и вижу странный, детально проработанный сон… Но холод был настоящим. И приёмник тоже. И этот голос, знающий то, чего не мог знать никто.

— Где? Где именно она находится? — Я удивился своему голосу — он звучал твёрдо, решительно, словно принадлежал другому человеку.

— О, наконец-то правильный вопрос, — в голосе диктора послышалось удовлетворение. — Она там, где проходит граница между тем, что вы видите, и тем, что скрыто. В месте, где один мир соприкасается с другим. Можно сказать, что карта находится одновременно здесь и не здесь. Но доступ к ней откроется только тогда, когда вы будете готовы её принять. Не только увидеть — принять, со всеми последствиями этого знания. Потому что, Алексей Павлович, знание о Переходах не может быть просто академическим интересом. Это знание меняет того, кто им обладает. И не всегда эти изменения… приятны.

Динамик снова затрещал, но на этот раз иначе — словно кто-то пытался прорваться в эфир извне, перебить основную передачу.

— …Немедленно прекратить контакт! — прорезался сквозь помехи новый голос, женский, властный. — Субъект не авторизован для получения информации уровня «Омега». Повторяю, субъект не авторизован! Инициирую протокол очистки…

Треск усилился, превратившись в пронзительный свист, от которого заболели уши. Я инстинктивно прикрыл их руками, но это не помогло — звук, казалось, проникал прямо в голову, минуя органы слуха. Затем так же внезапно, как появился, свист прекратился, и вернулся спокойный голос первого диктора.

— Прошу прощения за это вмешательство, — произнёс он без тени беспокойства. — Не все наши коллеги одобряют контакты с… назовём это «неподготовленными слушателями». Но я считаю, что вы достаточно подготовлены, Алексей Павлович. И что именно вас мы ждали всё это время.

Я обнаружил, что стою посреди комнаты, сжимая кулаки. Когда я успел подняться со стула? Не помню. Моё внимание привлекло лёгкое движение в углу комнаты — там, где обои немного отклеились от стены. Казалось, что под ними что-то шевелится, словно ветер проникает в щель. Но окна были наглухо закрыты, а сквозняка в квартире никогда не было.

— Видите? — произнёс голос из приёмника. — Она уже отзывается на ваше присутствие. Карта Дагерова чувствует, что вы близко. Что вы почти готовы.

Я шагнул к отклеившимся обоям, как под гипнозом, не в силах сопротивляться нараставшему внутри меня любопытству. Что, если это правда? Что, если под этими обоями действительно скрывается то, что я, сам того не осознавая, искал всю свою профессиональную жизнь?

— Подождите, — остановил меня голос. — Не торопитесь. Сначала вы должны понять, с чем имеете дело. Карта Дагерова — не просто схема. Это, если хотите, портал. Прикоснувшись к ней, вы установите связь, которая навсегда изменит ваше восприятие реальности. Вы начнёте видеть Переходы везде — в трещинах асфальта, в разломах льда на реке, в узорах, которые образует пар на оконном стекле морозным утром. И некоторые из этих Переходов будут… звать вас. Манить. Обещать знания и опыт, недоступные обычным людям. Вопрос в том, сумеете ли вы сохранить себя, когда пройдёте через них? Останетесь ли вы Алексеем Павловичем, историком и краеведом, или станете кем-то — или чем-то — иным? Подумайте хорошенько, прежде чем сделаете этот шаг.

Моя рука замерла в нескольких сантиметрах от отклеившегося края обоев. Сомнение проникло в мой разум, разбавляя лихорадочное возбуждение. Что если это какая-то ловушка? Что если этот голос намеренно манипулирует мной, толкая к какому-то необратимому поступку?

— Почему вы обратились именно ко мне? — спросил я, впервые задумавшись об этом.

— А почему люди веками приходят в Оренбург? — вопросом на вопрос ответил голос. — Этот город всегда был перекрёстком. Место, где Европа встречается с Азией, где Русь соприкасается с Великой Степью. А перекрёстки, Алексей Павлович, всегда были местом, где истончаются границы между мирами. Где встречаются странники и заключаются сделки. Где открываются двери, ведущие… куда угодно. Ваши предки знали это. Павел Дмитриевич Горностаев, тот самый коллежский асессор, который исчез после визита к Марии Сивоплясовой, был вашим прапрапрадедом. Разве вы не замечали, что ваш интерес к тайнам Оренбурга похож на… зов крови? На возвращение к чему-то, что знали ваши предки, но что было забыто в суете поколений?

Я отшатнулся от стены. Откуда он мог знать о Горностаеве? Я сам узнал о своём родстве с ним только три недели назад, исследуя генеалогическое древо по архивным записям. Это был малоизвестный, почти забытый предок, сведения о котором я нашёл случайно. Ни в каких документах я это родство пока не зафиксировал, никому не рассказывал…

— Не удивляйтесь, Алексей Павлович, — проговорил голос, словно читая мои мысли. — То, что зовётся случайностью, часто бывает закономерностью, видимой лишь с определённого угла зрения. Вы нашли сведения о Горностаеве не случайно. Карта Дагерова привела вас к этим документам, как до этого привела вас в эту квартиру и к этому приёмнику. Она готовила вас. И теперь вы готовы.

Обои на стене зашевелились сильнее, словно под ними пульсировала какая-то живая сущность. В комнате стало так холодно, что дыхание превращалось в плотные облака пара. Приёмник издал серию странных звуков — не помех, а похожих на код, последовательность сигналов, в которой чувствовался какой-то ритм, почти музыка.

— Выбор за вами, Алексей Павлович, — произнёс голос. — Вы можете отойти от стены, выключить приёмник, убедить себя, что это был просто странный вечер, игра воображения, вызванная усталостью и профессиональным интересом к загадкам прошлого. Вы можете продолжить свои исследования обычным путём — архивы, документы, интервью с краеведами. Но тогда вы никогда не узнаете всей правды о фрейлине Волковой, о Стэбэ, о том, что на самом деле скрывается за легендами о подземном Оренбурге. Вы останетесь в своём мире — безопасном, понятном, ограниченном.

Голос сделал паузу, и в этой тишине я услышал, как где-то в глубине стены раздаётся тихий звук — словно перелистывание страниц древней книги.

— Или вы можете принять своё наследие. Завершить то, что начал ваш предок. Увидеть то, что скрыто за тонкой плёнкой привычной реальности. Но помните: путь назад может оказаться закрыт. Некоторые двери открываются только в одну сторону, Алексей Павлович. Решайте.

Я стоял, парализованный сомнениями. Всю свою жизнь я посвятил поиску исторической правды, изучению тайн и загадок прошлого. И вот передо мной открывалась возможность узнать то, что никогда не попадёт в официальные учебники, что останется за рамками академической науки. Но чего это будет стоить?

— Если я соглашусь… что именно мне нужно сделать? — спросил я, всё ещё не решаясь прикоснуться к стене.

— Просто примите то, что уже происходит, — ответил голос мягко. — Вы стоите на пороге, Алексей Павлович. Переход уже начался в тот момент, когда вы впервые настроились на нашу частоту. Карта Дагерова уже чувствует вас. Она ждёт. Осталось только завершить контакт.

Обои отклеились ещё сильнее, обнажая под собой не штукатурку или кирпич, а что-то похожее на старый пергамент с витиеватыми линиями, которые, казалось, слегка светились внутренним светом. Я мог различить очертания, напоминающие карту — но не обычную географическую карту с реками и городами, а нечто более сложное, многомерное, словно схему, наложенную на схему, наложенную на ещё одну схему.

Мои пальцы сами потянулись к этому пергаменту, как будто между нами существовало какое-то магнитное притяжение. Я чувствовал, как бьётся моё сердце — гулко, медленно, отмеряя последние мгновения перед шагом, который изменит всё.

— Да будет так, — прошептал я, касаясь карты.

В тот же миг комната исчезла. Я стоял посреди Оренбургской степи, но это была не та степь, которую я знал. Небо над головой имело лёгкий лиловый оттенок, воздух пах металлом и озоном. А вдали виднелись очертания города, похожего на Оренбург — и в то же время неуловимо отличающегося от него.

Показать полностью
Отличная работа, все прочитано!

Темы

Политика

Теги

Популярные авторы

Сообщества

18+

Теги

Популярные авторы

Сообщества

Игры

Теги

Популярные авторы

Сообщества

Юмор

Теги

Популярные авторы

Сообщества

Отношения

Теги

Популярные авторы

Сообщества

Здоровье

Теги

Популярные авторы

Сообщества

Путешествия

Теги

Популярные авторы

Сообщества

Спорт

Теги

Популярные авторы

Сообщества

Хобби

Теги

Популярные авторы

Сообщества

Сервис

Теги

Популярные авторы

Сообщества

Природа

Теги

Популярные авторы

Сообщества

Бизнес

Теги

Популярные авторы

Сообщества

Транспорт

Теги

Популярные авторы

Сообщества

Общение

Теги

Популярные авторы

Сообщества

Юриспруденция

Теги

Популярные авторы

Сообщества

Наука

Теги

Популярные авторы

Сообщества

IT

Теги

Популярные авторы

Сообщества

Животные

Теги

Популярные авторы

Сообщества

Кино и сериалы

Теги

Популярные авторы

Сообщества

Экономика

Теги

Популярные авторы

Сообщества

Кулинария

Теги

Популярные авторы

Сообщества

История

Теги

Популярные авторы

Сообщества