Почтовый ящик

Это как пистолет, только стреляет струёй, как газовый балончик. Там и патронов 5 штук (БАМы - такие балончики с раздражающим веществом), и не задохнёмся в подъезде как от обычного перцового балончика (основа масляная).

Взяв только УДАР, встретился на улице с другом (он был у матери, через дорогу), где были получены детали: позвонила ему любимая женщина, с которой он живет не в браке, и плачущим голосом умоляла как можно скорее придти домой, так как ломится в дверь пьяный сосед и обещает её убить. Больше вводных не было. Друг распереживался и попросил помощи. Ну что же, пойдем попробуем соседа окаянного вразумить доводами всякими, да начиная с мирных. Идти недалеко.

Хрущевка. Этаж третий. Маленькая лестничная площадка на три квартиры. Наша посередине. Никто не ломится, все двери закрыты, правда у соседа громко играет ностальгическая попса из 90-ых. "Не шансон - уже здорово" - подумал я. Причем только музыка, раската голосов как на застолье не слышно, что тоже радует. Звоним в дверь суженой. Открывает, в слезах, видит меня и первый вопрос, который залетает другу с некоторой даже злобой: "Он чего пришел?" и кивает на меня (мы были знакомы). Друг не ответил. Вопрос какой-то неуместный, странный. Убедившись, что все живы-здоровы, было принято решение поинтересоваться у соседа о его мотивах.

Я встал на лестнице выше (слева от двери соседа), друг остался на площадке. Звонок. Слышим движение за дверью, видим, как смотрят на нас в глазок, слышим удаляющиеся шаги. Ещё раз звоним. Музыка исчезает, ритуал за дверью повторяется. Ещё раз звоним. Открывается дверь, и первое, что я почувствовал - волна теплого перегара, как будто там человек 10 пили. Нас встретил в майке алкашке сосед лет 50-ти с типичным пивным животом. На нем была кобура, в ней был пистолет... Это нас обескуражило. Защитник своей дамы сердца побледнел (он стоял напротив соседа). Сосед осмотрелся и, почуяв, что оппонент напротив стух, наглым голосом начал наезжать на него:
- Ты чего хотел?! Тебе что нужно?!
При этом он достал из кобуры ПМ и направил его на друга.
Мыслей в голове было немного. Первое, что пришло, и с чем я был абсолютно согласен: "Нападать на пьяного мужичка с пистолетом очень плохая идея!" Когда зависла тишина, я посмотрел на друга, и так мне за него стыдно стало. Да, я испытал испанский стыд, что он, такой деловой, всего 20 минут назад с целью защиты своей любимой женщины хотел бить морду соседу да ещё кастетом, а теперь под дулом пистолета он бледный стоит и не может ему даже ничего ответить. И так меня этот стыд мобилизовал, что я начал наезжать на соседа, причем в довольно официальной манере:
- Гражданин, вы почему хотели убить гражданку из соседней квартиры?
Сосед опешил, но лишь на мгновение:
- А ты кто такой?! - и переводит дуло на меня.
- Я гражданин. - Отвечаю ему всё тем же официальным тоном.
- Какой республики?!
- Российской федерации.
Повисла тишина. Сосед смутился. Воздух был настолько тяжёлым, что его можно было резать ножом. Почему-то решив, что инициатива на моей стороне, я повторил вопрос:
- Гражданин, вы почему угрожали убийством гражданке?
И вот тут его повело, как тумблер какой-то в голове у него щёлкнул, и он начал оправдываться:
- Да никого я не хотел убивать!
- Но гражданка заявляет, что вы пытались проникнуть к ней в квартиру, при этом угрожали убийством.
И здесь он отвёл пистолет в пол, у него изменилась поза, выражение лица. Он начал жаловаться нам со своеобразным пьяным говорком:
- Да квитанции! Квитанции эти сраные! У него ящик сломан! Уже как год их мне кидают! Пусть ящик починит! Да разве буду я кого убивать?! Я прапорщик милиции на пенсии, в двух чеченских участвовал! Вот наградной, смотрите, - и начинает что-то там показывать другу на пистолете. - У меня сын, вам ровесник, учится в институте, - уже улыбаясь, добавляет, - мы же соседи!
Далее он радостный что-то там начинает лепетать такое веселое и так дружелюбно, как старым приятелям - я уже и не помню что. Ну вы знаете, эти пьяные... Как подменили человека! У меня же внутри отпустило, и стало похер на всё. Распрощавшись с добродушным пьяным соседом, я зашёл с другом к нему в квартиру и со словами: "почтовый ящик почини!" - попрощался. Провожал меня неодобрительный, я бы даже сказал обиженный взгляд его любимой бабы.

Когда я вернулся домой, на столе меня ждала остывшая картошка. Я с голодухи цепанул пару штук, и знаете - это была самая невкусная картошка в моей жизни... До сих пор помнится с каким-то отвращением.

Дверца открывается вверх, и в темноте (а в подъезде у нас почти всегда была темнота или полусумрак) рассмотреть, есть ли что то внутри невозможно.

Я по привычке сую туда руку и вместо бумажек натыкаюсь на какой то предмет, который на ощупь идентифицировать не могу.

Вытаскиваю, а там шприц, без колпачка на игле и с кровью на игле и внутри.

Хорошо, что лежал он иглой вниз.

Но теперь не посветив фонариком в почтовый ящик я туда руки не сую...)