В наших местах этой нежной, как паутинка травы, нет давно. Всё распахано, всё засеяно. Везде трактора, комбайны, зерно, картофель, подсолнечник. И вот однажды на майские праздники, я вижу у обочины скромный островок, где стеди ромашек, белеют тонкие, знакомые с детства пушистые ниточки. Но как и откуда? Особенно в этих местах, где с одной стороны город, с другой заболоченные протоки низовий Дона. А им всё равно - этим, колышущимся на ветру травинкам. Они есть и всё тут. Напротив, через дорогу пасутся кони, мимо пролетают автомобили, а ковыль безмолвно ловит движение ветра. На следующий год, маленький островок превратился в небольшое поле, рядом с огромной насыпью щебня, привезённого для ремонта дороги. И тут я вспомнила про карьер, расположенный рядом с посёлком, где я родилась. А ковыль-то оттуда, приехал вместе с щебнем, зацепился, прижился там, где его лет сто уже не было.