Стрижка⁠⁠

В детстве я жил в небольшом городке. У нас была одна парикмахерская на несколько районов. Бывало, там в очереди можно и час, и два провести. За входной дверью располагался длинный коридор со скамейками и два зала по разные стороны: мужской и женский. Заглянув с улицы на эту очередь, можно было сразу понять, какому полу сегодня больше везет, и от этого важные дела планировать.

Мой лучший друг ходил в парикмахерскую раз в две недели, чтобы поддерживать прическу в форме. Я ходил туда примерно раз в три месяца, когда мама отправит.

В мужском зале работали две парикмахерши. Одна была худая и строгая, вторая — полненькая и добрая. Друг всегда ходил к первой, говорил, что она опытная и качественнее стрижет. Я не замечал никакой разницы. Я ходил к той, к которой очередь приведет.

Однажды я попал к строгой и, так как друг сказал, что она профессионал, во время процедуры задал ей вопрос, который, наверно, оказался самым тупым моим детским вопросом... Я спросил у нее: «А если так оставить, как будет стрижка называться?»

Она опешила... Опустила руки с приборами, посмотрела через зеркало мне в глаза, а потом на затылок.

Через пару секунд замешательства, с частичкой нескрываемой злобы, она ответила: «Ты же сказал, тебе молодежную надо!»

И стала продолжать свою работу, больнее вдавливая расческу мне в голову.

Позже в старших классах я учился в Екатеринбурге и часто встречал на своем пути неформалов с забавными прическами. Но я смотрел на них уже иначе: так же, как та парикмахерша — на неоконченную стрижку. Она вычесала из моей башки всю дурь.