Открытый Город. Выпуск №4. 02.10.26⁠⁠

Автор: Дэн Варлашин

— Ну началось, а...

Длинная пробка мотокарет от регулировщика сзади до регулировщика спереди. Времени и так не хватает, ему нужно пластинки отвезти до консерватории!

Он жмёт на гудок со злости, без удовольствия. Поскорее бы доехать!

Ему в ответ гудят такие же мотокареты. Без разницы какая марка, когда в пробке стоите одинаково.

Говорят, что пробка образуется из-за медленных действий водителей.

— Водятлы, а! ГАЗ В ПОЛ И ПОЕХАЛИ!

Со стороны, из частных домов, на главную дорогу выезжает ещё одна мотокарета, причём очень нагло.

— Ну куда едешь!

— Слышь, отстань, дядь!

Тот проезжает вперёд, показывая у кого власть на повороте. Молодой водитель! Вот бы ему показать как со старшими общаться!

— У тебя ещё молоко под шубой не обсохло! Посторонись, мне торопиться надо!

— А мне, что-ли, не надо?! Пошёл ты!

Пластинки на сидениях под палящим солнышком греются и слышат лишь гудки вокруг.

Наш водитель выходит из кареты и идёт к багажнику. Достаёт оттуда граммофон и радио и садится обратно.

Берёт первую пластинку, ту, что спереди, открывает её и вставляет в граммофон. Звучит какой-то джазовый исполнитель, местный, выпустившийся из этой консерватории. Ломанный ритм, диссонансы, трубы и барабан на главном фоне. Соло на барабане не даёт уснуть.

— Грёбаный Джон Воссон...

Музыка звучит лишь фоном, отдаваясь в мозгах нашего водителя. Он в ритм жмёт на гудок, сильно желая обматерить каждого водителя перед ним в пробке.

Смотрит налево, а там новые пятиэтажные дома. Киоск с квасом, пивом и импортный автомат с газировкой.

Стук в окно. Приоткрывает дверцу. Там ребёнок, не совсем маленький, но пока что не взрослый.

— Не дадите пару златых на бочонок кваса?

Наш водитель суёт руки в карманы, и достаёт две златых: 2 ворто и 5 ворто.

— Держи, больше нету.

— Спасибо, дядя!

И убежал.

Граммофон погромче, и куда-нибудь рядом, например на соседнее сидение, на стопку пластинок.

Трубы дают последний аккорд. Песня кончается, звучит следующая. Те же самые методы, но музыка звучит всё свободнее и свободнее. Без слов. Одни лишь ноты и напряжение.

Пробка перед водителем заканчивается. Он убирает руки с руля, кладёт их на ноги и закрывает глаза. Кареты позади начинают гудеть, а он лишь прибавил звук граммофона и сидит, убаюкиваемый джазом и наплевавший на дорогу.