Глава 11⁠⁠

Протиснувшись между ржавых прутьев старого забора, который последний раз красили ещё в прошлом веке, сталкер и журналист оказались в поросшем травой дворе. Вокруг жёлтая, красная и оранжевая опавшая с деревьев листва. Сухие ветки хрустят под ногами, выступая в качестве единственного нарушителя тишины на этой окраине Москвы. Да и погода, как будто специально выжидала этого дня, чтобы создать особенную атмосферу для этого места.

— Мне сказали, что здесь недавно пропал сталкер. — заметил парень, осторожно ступая по лужайке за мужчиной, который спокойно шёл по давно знакомым тропам.

— Да, Лёша Сидоров, был такой… Пропал где-то неделю назад

— А почему «был»? Откуда такая уверенность, что он погиб, причём именно здесь? — не оставлял свой скептицизм Матвей.

— У нас есть своё сообщество сталкеров. Есть и общий чат. Последнее сообщение Сидорова было как раз неделю назад и говорил он тогда, что едет именно сюда.

— Но с ним могло что-то случиться и в любом другом месте! Хотя бы даже по дороге сюда. Вы не рассматривали такую возможность?

— Ну почему, конечно рассматривали! Когда Лёха перестал выходить на связь, его друзья забили в колокола, и мы начали своё расследование. Обзвонили все отделения полиции, все больницы, все морги. Никто никого на него похожего не видел. Даже проводили экспедицию, вдесятером обошли тут всё вокруг. Ни следа…

— Что ж, тогда ваши опасения вполне не безосновательны, — вынужден был признать Матвей, хотя и понимал, что в старой заброшенной больнице, обросшей слухами от своих тёмных подвалов, до, местами, обвалившейся крыши, могло произойти всё, что угодно.

— Я слышу скепсис в твоём голосе, — ошарашил парня Дмитрий, как будто бы он умел читать мысли. — здесь тоже дело может быть совсем не в призраке медбрата. Как минимум те же наркоманы могли в трипе что-то с ним сделать. Мало ли что этим может в голову прийти!

Каких историй журналист только не читал, но совсем не верил в экстрасенсов и умение читать мысли. Пусть, возможно, экстрасенсорные способности были самым безобидным, из того, о чём в своё время начитался Мотя, но в этом он сомневался больше всего. Может всё дело в федеральном телевидении, которое последние тридцать лет только и делает, что пиарит мошенников, делая вид, будто они действительно обладают какими-то сверхспособностями.

Размышления о высших силах сопровождали его на пути через больничный двор, но при виде заброшенного строения вблизи тело тут же отреагировало – по коже прокатилась волна мурашек. Оконные рамы с разбитыми стёклами, а некоторые и вовсе без них, напоминали Матвею пустующие глазницы, а выбитые двери, некоторые из которых так и осталась лежать на ступеньках крыльца, напоминали беззубый рот неудачливого хулигана, нарвавшегося на боксёра в потасовке у кабака.

Несмотря на своё неверие во всё паранормальное, воображение журналиста рисовало вполне реалистичные картины происходящих здесь событий, из-за которых нервы молодого человека начали дрожать, словно осиновый лист, оставшийся один на ветке, качающийся на осеннем ветру. Даже если вынести истории о призраке мщения за скобки, тут и без того было жуткое место, пропитанное кровью не одного пациента, которому не повезло попасть в это отделение.

Выйдя на главную асфальтированную дорогу, ведущую от въезда на территорию до самого корпуса бывшей больницы, Матвей и Дмитрий встали и какое-то время молча смотрели на заброшенное здание. Что ни говори, будь ты сколько угодно скептичен, но сам внешний вид этого места, в купе с осенней погодой, навеивал чувство страха и опасности. Как будто что-то витало в воздухе и проникало в организм как вирус, передающийся воздушно-капельным путём. Именно в этот момент Мотя понял, что даже с учётом неверия в историю о местном призраке, он боится войти в эту больницу даже в сопровождении опытного сталкера.

─ Мурашки пошли? ─ с доброй улыбкой спросил Дмитрий, повернув голову к молодому журналисту.

После пятисекундной паузы и пары глубоких вдохов и выдохов, парень смог лишь посмотреть на своего проводника, выдавить слабую улыбку и утвердительно промычать:

─ Угу…

─ Так со всеми, кто приходит сюда в первый раз. Не боись, Матвейка, ты быстро привыкнешь! ─ сталкер похлопал журналиста по плечу, чем, вопреки расхожим представлениям, не вызвал недовольства, так как обладал сильной харизмой старого матёрого волка, и первым сделал шаг навстречу неизвестности и бетонной пасти этого гиблого места.