Серия «Вампир на службе»

Мэтью ответил на третьем гудке. У него всегда был голос человека, который только что оторвался от чего-то важного, хотя Стив знал наверняка: тот сидел в кресле с чашкой чая и раскладывал пасьянс на планшете.

— Мистер Блейк. Поздравляю с лицензией. Или ещё рано?

— Поздно, Мэтью. Мне нужно всё, что ты сможешь найти об Эмили Роуз, 22 года, учится в колледже, три дня назад пропала: круг общения, интересы, личная жизнь, любая информация. И да, проверь банковские операции за последний год. Всё, что сможешь достать.

— Ок, босс, всё, что смогу найти, сразу вышлю. Только банковские операции — чуть сложнее. Придётся немного подождать.

— Хорошо. И, Мэтью... давай, работай. Хватит чай пить.

— Принял.

Стив отключил связь и свернул с Пятой авеню в сторону Бруклина. Мать Эмили, миссис Роуз, жила в старом кирпичном доме на тихой улице, где деревья росли прямо из тротуара, а окна первого этажа были закрыты решётками.

Дверь открыла женщина лет пятидесяти. Седые волосы, собранные в небрежный пучок, чуть растрёпанные, и взгляд, в котором читались страх и надежда. Ей хотелось верить, что её дочь вернётся.

— Добрый день, миссис Роуз, я частный детектив Блейк, Департамент полиции нанял меня для поиска вашей дочери.

— Мистер Блейк? — она посмотрела на него внимательнее и отступила в сторону. — Проходите. Вы узнали что-то новое о моей дочери?

— Ещё нет, миссис Роуз, но обязательно скоро всё станет известно, — сказал Стив, переступая порог.

Миссис Роуз кивнула.

В гостиной пахло выпечкой и старым деревом. На стенах — фотографии: Эмили в выпускном платье, Эмили с собакой, Эмили с матерью на фоне какого-то парка. Светлые волосы, открытая улыбка, взгляд чуть наивный, но не глупый.

— Расскажите мне про то утро, — Стив сел на диван, не дожидаясь приглашения. Миссис Роуз опустилась в кресло напротив.

— Она ушла в университет. Как всегда. В восемь. Сказала, что вернётся к шести, потому что у неё была... подработка. Или что-то такое. Я не помню точно. Она часто что-то делала после учёбы.

— Подработка? Где?

— Я не знаю. Она не говорила. Говорила только, что это ненадолго и ей просто нужно немного денег для нового проекта в колледже. Она всегда была очень самостоятельным ребёнком.

Стив кивнул, запоминая. Потом спросил про друзей. Миссис Роуз назвала несколько имён — лучшая подруга Сара, парень по имени Том, с которым они общались ещё со школы, и ещё несколько девушек из колледжа. Все они были в списке, который он собирался проверить. Но когда он спросил, не было ли у Эмили кого-то особенного, миссис Роуз покачала головой.

— Нет. Она говорила, что учёба важнее. Что она не хочет отвлекаться, сначала учёба и карьера, личная жизнь будет потом.

— А можно мне посмотреть её комнату?

Комната была на втором этаже. Небольшая, с окном во двор. Полиция уже побывала здесь — вещи были перевёрнуты, было заметно, что раньше в комнате было намного чище, на полу — следы от большого количества человек, побывавших здесь недавно. Но Стив всё равно вошёл медленно, вглядываясь в детали.

Книги. Много книг. Психология, социология, пара романов. На полке — фотографии, в основном групповые. На столе — чашка с остывшим чаем, которую никто не убрал.

Он открыл ящик стола. Папки с лекциями, старые тетради, какие-то бумажки. Полиция рылась здесь, но не слишком тщательно — Стив видел, что папки лежат неровно, будто их перебирали в спешке. Он провёл пальцами по дну ящика. Дерево было гладким, но в одном месте — чуть шероховатым. Он нажал. Раздался тихий щелчок, и дно ящика приподнялось, открывая узкое отделение.

Внутри лежал блокнот. Кожаная обложка, потрёпанные уголки. Дневник.

Стив пролистал первые страницы — обычные девичьи записи: учёба, погода, мысли о будущем. Но потом, ближе к середине, началось другое.

«Рик сегодня посмотрел на меня. Не так, как все. Как будто видел насквозь. Я не знаю, что мне делать. Я не могу перестать о нём думать».

«Он сказал, что у меня красивые глаза. Я чуть не расплакалась. Глупо. Мне двадцать два года, а я веду себя как подросток».

«Мы встретились в кофейне. Он говорил про свою работу. Про то, что он делает что-то важное. Я не всё поняла, но это было... захватывающе. Я чувствую, что с ним я другая. Лучше».

Стив закрыл дневник и спустился вниз.

— Кто такой Рик? — спросил он прямо.

Миссис Роуз замерла. В её глазах мелькнуло недоумение — и она покачала головой.

— Я не знаю. Она никогда не говорила про Рика. Я... я не знаю такого имени.

Стив смотрел на неё секунду дольше, чем нужно. Она не врала. Она действительно не знала.

— Я оставлю вам свой номер, — сказал он, доставая визитку. — Если что-то вспомните. Любую мелочь. Даже если это покажется ерундой.

Миссис Роуз взяла визитку. И вдруг улыбнулась — неожиданно, светло, так, что лицо её на мгновение стало моложе.

— Вы найдёте её, — сказала она. Это был не вопрос. — Я вижу, вы из тех, кто не бросает на полпути.

Стив не стал говорить, что он из тех, кто живёт слишком долго, чтобы бросать что-либо на полпути. Он просто кивнул.

— Позвоню, как только что-то будет.

Она проводила его до двери и долго стояла на крыльце, глядя, как он садится в машину.

Отчёт от Мэтью пришёл, когда Стив уже ехал в сторону колледжа. Он открыл его на планшете, припарковавшись у обочины. Ничего интересного: Эмили Роуз, студентка третьего курса, задолженностей нет, приводов нет, кредитной истории почти нет. Но в конце отчёта была строчка, которую Мэтью выделил жирным.

«Обнаружено три снятия наличных. 500, 1000 и 1500 долларов. Полиция не увидела ничего подозрительного. Но это выглядит странно. Деньги снимали каждый раз в среду».

Эмили исчезла именно в среду.

Стив сохранил файл. Три тясячи долларов. Для студентки — деньги. Это уже было интереснее, чем просто «сбежала».

Колледж встретил его шумом и запахом дешёвого кофе. Стив припарковался у главного корпуса и вышел, чувствуя на себе взгляды. Он привык. В его костюме, с его машиной он всегда привлекал внимание окружающих.

Лучшую подругу Эмили звали Сара. Он нашёл её в библиотеке — девушка с короткими тёмными волосами и усталыми глазами, которая смотрела на него с настороженностью.

— Вы из полиции?

— Частный детектив. Стив Блейк. — Он показал лицензию. — Хочу задать пару вопросов про Эмили.

Сара отложила книгу. Её руки дрожали.

— Мы должны были встретиться в тот день. Утром. Но она не пришла. Я звонила, но телефон был выключен. Я подумала, что она проспала или что-то в этом роде. А потом... потом её мать позвонила.

— Она не говорила, что собирается куда-то ещё? Может быть, к кому-то?

— Нет. Мы должны были встретиться утром и пойти на занятия, у нас была первая пара.

— Её мать говорила о том, что она где-то подрабатывает. Не знаете где?

— В кофейне, недалеко от колледжа, она ходила туда два-три раза в неделю после занятий.

— Вы знаете кого-нибудь по имени Рик?

Сара задумалась. Через минуту покачала головой.

— Рик? Нет. Она никогда не упоминала никакого Рика.

Стив поблагодарил её и пошёл к куратору группы — женщине лет сорока с усталым лицом и папкой в руках. Она говорила то же самое: Эмили была хорошей студенткой, тихой, неконфликтной. В тот день она не появилась на занятиях. Никто не видел её в кампусе.

— Если что-то вспомните, — Стив протянул визитку. — Позвоните.

Куратор взяла визитку и кивнула, но Стив видел: ей нет дела до пропавшей девочки, у неё и так слишком много работы, чтобы волноваться.

Домой он вернулся, когда стемнело. Разложил на столе все материалы: дневник, отчёт Мэтью, записи с телефона. Рик. Три тысячи долларов. Каждую среду.

Он снова открыл дневник и перечитал записи. Рик. Кто он? Где они встретились? Может быть, подруга знает больше, чем сказала? Или куратор? Или кто-то ещё?

Он нашёл в её социальных сетях название кофейни и её адрес. Необходимо зайти туда завтра.

А пока — ресторан. Хороший стейк, бокал красного. Необходимо сделать небольшой перерыв.

Девушка появилась в дверях ресторана, когда он уже доедал. Высокая, с рыжими волосами, в платье, которое подчёркивало фигуру. Она села за соседний столик, заказала вино и через минуту уже смотрела на него с той самой улыбкой, которую он видел тысячи раз.

Через полчаса они уже сидели за одним столиком. Разговор был лёгким. Она говорила о своей работе, о планах, о том, как любит этот город. Стив слушал, кивал, улыбался в нужных местах. Он умел это делать — быть обаятельным, внимательным, интересным.

Вечер закончился у него. Всё было как всегда: страсть, короткая, яркая, без обязательств. А потом — лёгкий укол, капля крови на кончике пальца. Он коснулся языка, и глаза на мгновение затуманились.

Вспышка. И последние воспоминания о сегодняшнем вечере замелькали у него перед глазами. Он не только видел, что происходит, но и слышал её мысли, чувства. Жажда наживы, такая яркая, ослепительная. И усталость. Глухая, тянущая усталость от поиска очередного богатого мужика, от этих вечеров в ресторанах, от улыбок, которые она дарила, потому что так было надо. Потому что иначе не выжить в этом мире.

Стив закрыл глаза. Раньше это было интереснее. Раньше он мог наслаждаться эмоциями человека: зависть, злоба, гнев, желание, страсть. Сейчас — деньги, деньги и ничего нового.

Утром он разбудил её рано.

— Дорогуша, тебе пора.

Стив кинул ей вещи прямо в лицо.

Она смотрела на него сонными глазами, не понимая.

— Меня ждёт работа, а тебе пора. Надеюсь, как-нибудь ещё встретимся, — подарил ей Стив свою коронную улыбку.

Он уже вызвал такси и стоял у двери с её сумочкой в руках.

— Но я... — начала девушка.

— Такси ждёт.

Она вышла на лестничную клетку, поправляя платье, хотела поцеловать его на прощание, но Стив закрыл дверь прямо перед её носом. Через минуту он услышал, как закрылась дверь лифта.

Мисси, а именно так звали эту рыжую девушку, сидела в такси по дороге домой и мысленно пыталась понять, почему её так быстро выставили за дверь. Ведь она так старалась понравиться этому молодому парню.

Душ. Одежда, костюм от Gucci. Чашка кофе над улицами Нью-Йорка. Настало время поездки к бывшему работодателю Эмили.

Кофейня называлась «Утро». Маленькая, уютная, с большими окнами и запахом свежей выпечки. За стойкой стоял мужчина лет тридцати с добрыми глазами и фартуком, на котором были следы кофе.

— Вы мистер Харрис? — Стив показал лицензию. — Я ищу информацию об Эмили Роуз. Она у вас работала.

Мужчина напрягся. Потом кивнул.

— Работала. Хорошая девочка. Тихая. Никогда не опаздывала. А недавно просто перестала приходить.

— Когда это было?

— Три дня назад. Она должна была выйти в вечернюю смену, но не пришла. Я звонил, но телефон был выключен. Я подумал, что она заболела.

— У неё в кафе были подруги, друзья, она с кем-то близко общалась? Возможно, у неё были проблемы.

— Нет, она была не слишком общительной, обычно она спокойно отрабатывала свою смену, предпочитая не общаться с посетителями. Пару раз к ней приходила её подруга, Сара, мне кажется. И даже с ней она не болтала больше пары минут.

— Вы знаете кого-нибудь по имени Рик?

Мистер Харрис нахмурился.

— Рик? Нет. Я такого не помню, вечерами здесь бывает много народу, я не могу сказать точно. Но этого имени я не слышал.

Стив поблагодарил его и вышел. След обрывался. Рик был призраком. Но три тысячи долларов — это не призрак. Это деньги, и причём немалые для простой студентки. Надо понять, для кого они были предназначены.

Стив сел в машину и задумался. Эмили Роуз была обычной студенткой, тихая и ничем не примечательная. Но она пропала, и он должен выяснить причину.

Глава 1. Вкус жизни.

Нью-Йорк пах не так, как триста лет назад. Тогда это была смесь гниющих водорослей, конского навоза и дыма от угольных жаровен. Сейчас — кофе, выхлопные газы, духи и деньги. Прогресс налицо.

Стив Блейк стоял у панорамного окна своей новой квартиры на Пятой авеню, держа двумя пальцами чашечку эспрессо. На нём был тёмно-синий костюм Tom Ford в едва заметную полоску и туфли ручной работы из телячьей кожи. На запястье — Patek Philippe. Когда тебе больше трёхсот лет, начинаешь ценить комфорт. Стив выглядел ровно на двадцать пять — как в новом паспорте, водительских правах и дипломе о высшем образовании, купленном за смешные для него деньги, которые иной человек копил бы не меньше года.

Он сделал глоток эспрессо с щепоткой перца. Это был ритуал, его всегда привлекали яркие вкусы. Одно из немногого, что позволяло ему не сойти с ума от однообразия, — запах кофе и хорошего парфюма, а также вид красивых женщин.

— Мистер Блейк, — раздался в наушнике голос ассистента, который находился в другом часовом поясе. — Ваш запрос на получение частной лицензии детектива в штате Нью-Йорк одобрен. Осталось пройти собеседование в Департаменте полиции.

— Благодарю, Марк, — Стив отпил и улыбнулся. — Подготовь машину, я хочу проехаться.

— «Астон» или «Роллс»?

— Сегодня настроение для «Астона». И, Марк... свяжись с Мэтью. Мне нужен неофициальный доступ к полицейским архивам.

Стив отключил связь и посмотрел вниз, на кишащие людьми улицы. Триста лет. Он был диктатором в одном маленьком государстве, грузчиком в порту Марселя, портным в Лондоне, надсмотрщиком на плантации — не самая приятная глава, но что не сделаешь ради опыта. Хозяйка плантации была ослепительно красива, а её кровь, которую он пробовал — пара капель, не больше, — дарила ему такие яркие, почти обжигающие эмоции, что он оставался там дольше, чем следовало. Страсть, ярость, восторг — всё это вспыхивало перед его глазами, стоило солёной влаге коснуться языка. Он ушёл оттуда не потому, что надоело, а потому, что она начала задавать слишком много вопросов. Он командовал армией в одной из войн, которую история даже не запомнила. Гнал Гитлера. Не солдатом — снайпером, отстреливавшим офицеров вермахта с крыш: это было весело и помогло одному хорошему парню выжить.

Теперь у него были деньги. Много денег — акции, счета. Он устал от войн и политики. СКУКА, вселенская, звенящая скука.

И вот новая идея: стать детективом. Не потому, что нужны деньги, а потому, что люди с их страхами, грязью и маленькими тайнами часто ставили его в тупик и хотя бы на минуту делали существование чуточку интереснее. Он любил загадки, и чем сложнее, тем лучше. Обладая уникальным даром, он мог копаться в этом, как в старом сундуке с сокровищами.

Стив поставил чашку на стеклянный стол и подошёл к бару. В потайном отделении стояла небольшая бутыль из тёмного стекла, обмотанная кожаным ремнём. Внутри плескалась кровь. Не его — донорская, купленная через подставную клинику в Европе. Синтетика не работала: нужна была именно человеческая кровь, но редкие капли. Он не был монстром, который убивал ради еды, он был гурманом. Пара миллилитров раз в неделю, смешанных с вином, позволяли ему оставаться сильным и быстрым и, что важнее, получать информацию. В остальное время он предпочитал слегка прожаренный стейк и красное вино.

Он взял каплю на кончик пальца, коснулся языка. Глаза на мгновение затуманились. Вспышка, чужой страх. Тот, чья это была кровь, умер от сердечного приступа в машине скорой помощи три дня назад. Скучно, естественно, банально — никакой тайны.

Стив вытер палец влажной салфеткой. Ему нужен был не этот вкус. Загадки — вот чего ему не хватало.

Час спустя он сидел за рулём тёмно-зелёного Aston Martin Vantage, который урчал, как сытый хищник, и ехал к полицейскому управлению. Собеседование было назначено на три часа дня. Он припарковался прямо у входа в участок. Его машина выглядела здесь ярким пятном и совсем не подходила к обстановке — грязи и нищете. Стив разгладил полы пиджака, посмотрел на себя в зеркало, поправил волосы и отправился за новыми ощущениями.

Внутри пахло картоном, кофе и дешёвым антисептиком. Стив поморщился, поправил галстук и подошёл к стойке.

— Стив Блейк. На собеседование по лицензии частного детектива.

Дежурный, усталый мужчина с глазами побитой собаки, даже не поднял головы.

— Третий этаж, комната 304. Прямо по коридору, не заблудитесь.

Стив улыбнулся. Его улыбка могла бы растопить лёд, но на этого человека она не произвела впечатления. Он поднялся на третий этаж, где его встретил немолодой детектив в мятом пиджаке, с сигаретой в зубах и стаканчиком растворимого кофе. Стол был завален грудой папок, под глазами — круги от усталости.

— Блейк? — спросил он, окидывая Стива взглядом с головы до ног. — Слишком хорошо выглядите для этого места.

— Детектив Сомерс, — представился офицер. — Я читал ваше досье, вы достаточно успешный молодой человек и многого добились за свои двадцать пять. И мне хочется понять: зачем вам это? Ваша одежда явно говорит, что вы не нуждаетесь в деньгах.

— Скучно, — честно ответил Стив. — Хочу разобраться в паре дел.

— Разобраться? — детектив прищурился. — У нас тут не кино. Трупы, кровь, грязь и бумажная волокита. Вы понимаете, что частный детектив без связей — это мальчик на побегушках? Вас разве такое интересует?

— Уверяю вас, я недолго буду мальчиком на побегушках, как вы выразились. У меня есть связи, — Стив сел напротив, не дожидаясь приглашения. — И, поверьте, я хорошо читаю людей. У меня... нюх. Так что да, я готов попробовать.

Он смотрел на детектива, и в голове, как всегда, мелькнула мысль: «Если бы ты знал, сколько я видел смертей, ты бы не пугал меня трупами».

Детектив открыл папку, пробежался глазами по документам.

— Ну что ж, мистер Блейк, раз вы не передумали, лицензию необходимо заслужить. Первое дело вам даст город, мелкое, кража или что-то в этом роде. Покажете себя — получите доступ к более... интересным материалам.

Стив кивнул. Мелкое? Отлично. Он начнёт с малого, он знал, что уже через пару недель сможет получить что-нибудь поинтереснее. Ведь у него было то, чего не было ни у кого из этих смертных: опыт прожитых лет и возможность заглянуть в последние минуты жизни любого, чья кровь коснётся его губ.

— Я согласен, — сказал Стив, поднимаясь и поправляя рукав сорочки. — С чего начнём?

Детектив усмехнулся, глядя на загадочного миллионера, стоимость одежды которого равнялась зарплате самого Сомерса примерно за полгода, достал из ящика стола тонкую папку и бросил её перед Стивом.

— Пропала девушка, студентка, мы считает, что она сбежала. Но её мать уверена, что это не так. Найди её, Блейк, или хотя бы то, что от неё осталось.

Стив отметил этот переход на «ты», что ж, пусть так, он не обиделся. Ему даже понравилось: первый шаг к сближению сделан.

Он взял папку. На обложке было напечатано имя: Эмили Роуз, 22 года.

Он улыбнулся уголком губ, наконец-то — загадка.