Сегодня со мной произошла такая история. Звонит мне друг один, ржет в трубку и сообщает "а я развожусь". Ну я спрашиваю: "а чего случилось?"
Он приглашает меня кофе попить со словами: "Такой экшн нельзя по телефону рассказывать"
Итак, рассказ друга. "Ты же знаешь, я архитектор-проектировщик - вот и подвернулась мне классная работа на 200к за месяц - перепланировать гостиницу. Но там заказчик, мягко говоря, ненормальный и меняет планы раз в пять минут. Поэтому предложил жить у него в гостинице. Благо условия позволяют.
Ну вот я сказал жене, что уезжаю примерно на неделю на работу. Через 3 дня решил поехать домой и взять шмотки. Приезжаю домой, звоню в дверь. знаю, что жена дома - не открывает чего-то. Слышу - возня за дверью какая-то. Черт с ним. Открываю ключом и захожу домой.
Тут жена подскакивает в халате на голое тело, типо че так рано и т.д. и т.п.; ну я говорю - за вещами. И прямиком в шкаф.
Открываю - а там... как в анекдоте - мужик в одних трусах с вещами в руках и ботинками.
Я его спрашиваю "Ты кто?"
Но ответ просто убил: "Планшет. 4g. Подарок твоей мечты..."
Я так и укатился под кровать со смеха. Даже бить их не стал. Только удачи пожелал им. А че, с таким клоуном везде пролезет"

Всегда хотел что-нибудь написать, или для начала попробовать написать. Какой-нибудь рассказ, или историю. Очень часто меня посещали какие либо идеи по дороге на работу, во время работы, перед сном, в дороге. Раньше, когда я все же начинал писать, я делал это увлеченно, мне казалось что из этого, получается что-то стоящее, что-то интересное. Потом я ложился спать. Просыпаясь, я перечитывал написанное мною ночью и выбрасывал это. Писал я на бумаге, по этому я разрывал эти листы и бросал в урну. Ну и дерьмо, думал я, надо же было такое написать, надо порвать все это еще на более мелкие клочки. Неужели это я? Неужели мой мозг способен произвести только это? Ладно, видимо писательство – это не мое. Но такие ситуации были не однократно.
Но, в дальнейшем, чаще всего происходило другое. Чаще всего, преисполненный желанием, что-нибудь создать, я садился за компьютер, я даже зарегистрировался на одном литературном портале, с целью публикаций там коротких рассказиков, историй. Мне больше по душе рассказывать что-нибудь из собственной жизни. Потому как драматических и переломных моментов в ней хватает. От кульминаций радостной, беззаботной и в какой-то мере успешной жизни, до полного дна и депрессии. И как только, собирался начать писать, все куда-то улетучивалось. Всё. Все идеи, мысли, а вслед за ними постепенно сходили на нет мое вдохновение и желание. В моей голове образовывалось пустое пространство. Не было ни одной мысли, ни одной идеи. И я просто сидел, и смотрел в экран, в пустое белое поле для ввода текста, на котором одиноко мигает курсор.