Я в любовь не верю, как ни странно...
Я не жду давно прекрасных чувств.
Просто тихо я зализываю раны
И сжигаю в сердце своем грусть.
Есть у счастья множество аспектов.
И любовь здесь точно не причем.
Кто-то ее выдумал, наверно,
Чтоб не называться палачом.
Ну конечно, на любовь валите,
То, из-за чего вас так влечет,
В ней же оправдание ищите,
Почему так лжете горячо.
От любви случаются измены....
По любви сжигаются мосты...
И мечась в любви беспеременно,
Мы не замечаем красоты.
Красоты обычных отношений,
Без истерек. Стоя босиком.
Без мейк-апа и без лабутенов,
От нуля выстраивая дом.
Что любовь? Всего лишь кучка буков.
Да стандартные "бла-бла" из соц.сетей.
Жить вдвоем, растить детей и внуков -
Не любовь, а слаженность людей.
Всепрощенье и всепониманье,
Уважение, надежность, простота,
Гибкость и, конечно, состраданье -
Вот, что нужно. А в любви не так.
Из любви мы все играем роли,
Чтоб объек влюбился, это факт.
Ну и что ж, достигнув своей цели,
Понимаем, что объект дурак.
Не такой совсем, как нам казалось...
(Он ведь тоже роль для нас играл).
Ссоры, слезы, от любви усталость...
Понимаем, что объект достал.
И меняем. Вон же, идеальный,
На соседней улице живет!
Ах, любовь!... О, нет, вновь ненормальный...
Третий, пятый... черт... какой уж счет?
Так любовь крадет и дни, и годы...
Нам взамен морщины оставляя...
Покоряет страны и народы,
Медленно, но верно убивая.
Я теперь в любовь совсем не верю.
Я смогла спастись, зажили раны.
Я теперь живу в другой манере.
Без любви мне все понятней стало.
