Мир в котором дым — единственная правдивая оптика
Кто не понял, все мои стихи создают отдельный антиутопичный мир, который очень схож с нашим реальным миром. Мой мир, где единственным честным объектом является дым. Где человек не рождается и не умирает — он просто остаётся или становится «куском». Где панельки — это не архитектура, а состояние души. Где улыбка — это не эмоция, а выбор. Где каждый твой герой — это ты, но в разных ипостасях: пьющий, курящий, пишущий, выживающий, вылезающий из капсулы:
---
Из «3П»:
Заперт в трех стенах,
Ведь четвертую снесли,
Каждый день вид из окна:
Живой человечины куски.
В панельках пули пролетают всегда мимо,
Безрукие актеры исполняют пантомиму,
Не надо спрашивать, почему в море крови мины,
Посмотри, что в нем плывет безголовая скотина.
---
Из «Искал многое — не нашел и малого»:
Не ищи смысла, там где его нет,
Здесь каждый человек продаст мать даже за миньет.
Ты очнулся, осмотрелся, очутился где-то,
Где-то посреди мечты,
В которой бесконечно лето,
В которой каждый человек — ходячая котлета.
---
Из «Пьяный тост живого человека»:
Я потерян где-то в море трупов долбаебов,
Вроде бы не отличаемся, но я сильнее многих,
Не физически — душой, и еще терпением,
Вместо того, чтобы жить — ломают шею трением.
Недостойна жизнь улыбки,
Если вешаются все вокруг,
Когда даже от фразы "вдруг..." остался только "пук",
Когда даже твой лучший друг — иссохший маленький паук.
Хотя знаете, этот мир точно такой же, как и наш реальный. Только здесь не говорят прямо — здесь читают между строк.
Или не читают.