Рылся в своих записях в вк. На своей стене нашел давно забытую заметку, одно из моих последних размышлений. Может быть, это будет кому-то интересно:
В тот день мне исполнилось всего двадцать четыре года, а я уже выкурил по сигарете на каждый день своей жизни. Я стал похож на вокзал, но не в сигаретах дело. Люди мелькали, как пассажиры в зале ожидания. Я давно перестал их считать, перестал считать песни и дни, я просто сидел и смотрел, как чужие туфельки, сапоги и лодочки топчутся по моей жизни, чтобы не оставить в ней даже маленького следа. И только мои вредные привычки помогли мне сохранить себя. Оставить своё время себе. Тогда, когда стало понятно: время у меня не заберёт никто.
Странная привычка, эти сигареты. Всё плохо в них, едкий дым и тяжёлый, смрадный запах. Если твой партнёр курит, а потом ласкает тебя - ты целуешься с пепельницей. Кашель и слезящиеся глаза. Желтеющие зубы и постоянные нападки правильных, некурящих людей - вот что такое сигареты.
Лишь одно хорошо в них, лишь одно, чему научили меня табачные копья - считать своё время.
Дойти от дома до остановки - целая сигарета. Десять часов работы или лекций в университете - это ещё полпачки сигарет, как минимум.
Встретить доброго друга - целая сигарета, а то и три. Тяжело считать, сколько раз в день мы глотаем воздух, но сосчитать выкуренные сигареты нет никаких проблем.
Ночь любви, поцелуев и улыбок - это много, очень много табака. В темноте то и дело хочется проверить, спишь ты или нет. Можно ущипнуть себя, но это как-то совсем по-детски. В то же время тушить сигареты об руки - слишком по-взрослому. Руки пугают количеством кровавых отметин.
Кто-то скажет, что я не прав, ведь сигарета не линейка, и жизнь ею не измерить. Сигарета не перо, чтобы писать летопись чёрных минут на собственных руках. Сигарета не любовница, которую можно взять и долго-долго не выпускать из собственных рук, наслаждаясь её запахом, нежность, вином любви. Сигарета даже не слово, сказав которое, станет немного легче. Сигарета не значит ничего - но мы так много значим для сигареты.
Едва мы появились на свет, как мир уже обещает нам тёплую и беззаботную жизнь, бесконечное лето, море и любовь, но я уже не ребёнок, и за всю мою жизнь одна лишь пачка сигарет никогда не врала мне. Она честно предупредила меня, что курить опасно и что я умру в муках. Предупредила, что многие друзья отвернутся от меня, и за это я полюбил правду: за её откровенность. Правда - порочная женщина, ей нечего скрывать, и ей хочется, чтобы каждый знал, что прячется под одеждами лжи. Но люди консервативны, они склонны прятать глаза, а когда прятать уже нечего, закрывают уши. Я люблю правду.
Курение вредит здоровью, печени, голосу, но жить опаснее, чем курить, и об этом догадываются даже дети.
Жизнь истлеет, сгорит, и от неё останется лишь воспоминание, как серый пепел, подхваченный ветром и рассыпанный по одежде. Клубок дыма, его проглотил ненасытный рот, чтобы разжевать и выплюнуть обратно.
Все мои вопросы так и останутся неотвеченными, потому что родились одинокими. Умрут, так и не познав блаженство ответов. Уйдут, не решившись постучать в дверь.
И когда-нибудь я выкурю последнюю сигарету. Скоро, но не сейчас.
