AfterThat

Возвращаясь к стихам - кто-то может возразить, что настоящие большие авторы пишут не ради денег и лаврушки, а потому что "иначе не могут" , "чернилами душа кровоточит" и прочая "одержимость внутренними демонами рифмы". Наверное и так бывает. Но редко. Даже наше всё без всенародной славы и конских гонораров вряд ли брался бы за львиную долю своих нетленок. Строчил бы себе эпиграммы корешам. Это я к тому, что единственный вариант вернуть стихосложение на вершину пирамиды потребностей общества - это сделать их снова модными. Но не попсово модными, а как раньше, чтоб с лёгким таким налётом исключительности и элитарности.

И, несмотря на общий упаднический тон моего коммента, считаю, что пусть небольшой, но шанс таки есть.

Стихосложение - это одно из немногих творческих направлений, которое не вывозят сегодня нейронки. Возможно это пока. Тем не менее тут просматривается приоткрытое окно возможностей. Будем надеяться, что им воспользуюсь действительно хорошие авторы, а не конъюнктурная наглая и бесталанная серость.

P. S. Пикабу предлагает ответить постом. И я, пожалуй, воспользуюсь этой возможностью. Не потому что хочу, чтобы все оценили глубину и оригинальность моих мыслей, а потому что надеюсь спровоцировать пикабушных любителей поэзии и авторов на дискуссию. В которой, как известно, и рождается истина.

Итак, как вы считаете - есть ли у стихосложения самостоятельное будущее? Или оно так и останется прислужником у рекламной и музыкальной индустрии?

Лишь руку протяни,

Мерцая, дразнят и манят

Прибрежные огни

Но захлестнуло, понесло

И румпель гнёт дугой

И сИвер, будто бы назло,

Вдруг сделался пургой

Перевернулся! Обняла

Холодная волна...

Штормовка стала тяжела

И тянет глубина

По верху явь, а ниже - навь

Стирается межа

И за межу уходит вплавь

Поморская душа

Он был один из тех кому

Милей земли - вода

И стали саваном ему

Его же неводА

1942 г. Сталинград. Дом Павлова.

День полсотни восьмой. От курева горло саднит
Их без счёту лежит под окнами, фрицевских гнид
Будто рваный башмак у панцера сорванный трак
И механик торчит башкою из люка, дурак

Без воды тяжело. Ползём вдоль стены за водой
Исщерблённый кирпич как обозная кляча гнедой
Немец всё тарахтит, чадя на ходу холостóм
И граната летит в мышастую башню с крестом

2022 г. н.п. Гостомель.

Стéлет дым по земле полыхающей аркой ангар
В автоматном стволе смоляной пятидневный нагар
А в эфире бардак, и не разберёшь ни черта
И про поднятый флаг уходят наверх рапорта

Вдоль сожженных колонн, под бешеный грохот арты
Мы на запад идём, и снова в прицелах кресты
В небе след от "Грача", считай, путеводная нить
Мы на запад идём, чтобы снова кресты обнулить

В феврале, на нуле, прижимаясь телами к земле
Мы лежим в ковыле, застыв как стрекозы в смоле
И молчат небеса, и не достучаться до них
Сохрани пацанов. Умоляю Тебя, сохрани

Мальчик читает Камю, Кастанеду, и Сартра
Мама его раздражает своею заботой
Мальчик уходит гулять, возвращается завтра
Он теперь дома как будто в гостях, отчего-то...

Двадцать один, двадцать два, приезжает не часто
Мальчик подрос и в столице теперь проживает
Мама смирилась, хотя и бывает несчастной
Если подолгу звонка от него не бывает

Крестит его на дорогу смущённо, украдкой
Шёпотом просит избавить, спасти, сохранить и
Ждёт не дождётся когда он приедет обратно
А в волосах проявляются серые нити

Мальчик всё чаще в Москве вспоминает о доме
Нет, всё отлично: здоровье, семья и работа
Всё как должно быть, всё супер, всё правильно, кроме...
Кроме того, что неправильно всё, отчего-то

Мальчику тридцать, где раньше тянулись недели
Нынче года пролетают с пронзительным свистом
Мальчик ужасно устал, он почти на пределе
С возрастом сложно по прежнему быть оптимистом

Тридцать один, тридцать два, тридцать пять, тридцать восемь...
Мальчик и сам теперь папа двух маленьких дочек
Дальше-то что? Перспективы со знаком вопроса
И  многоточие вместо поставленных точек

Дяденьке сорок - наверное это удача.
В тайном кармашке бумажника - мамино фото
На самом деле он всё ещё маленький мальчик
Только лицом постаревший, увы, отчего-то

Мам, ну пожалуйста, пусть это всё невзаправду!
Пусть я моргну и всё сразу же станет как раньше
Пусть мы с тобою вернёмся от финиша к старту
Где ты смеёшься и я - перемазанный кашей

В очередной раз встретилось в сети стихотворение М.Матрасовой про папу и девочку. Вот оно. Рыдал как гимназистка. Потом подобрал сопли и написал свою версию, про маму и мальчика. Извините за интервалы, так и не разобрался как с ними бороться.

Upd: Оказывается @Malvinamatrasova тоже на Пикабе) Надеюсь, она не против этого сиквела её офигенного стихотворения, за которое ей спасибо коллективное от всех пап и дочерей!