Ах, барды-барды… Где вы, барды?

Где этот пламенный десант?

Где чести вашей алебарды,

Где чистой веры голоса?

Они давно не в ваших файлах,

Вы их оставили «лохам»,

Кто из страны своей не валит,

Когда судьба её лиха.

Они давно мелки и лживы.

Топор заточен - не за честь.

Все ваши думки о наживе,

А между строк не жесть, а лесть.

Чтоб слов и музыки услады

Текли тому в ушной проём,

Кто жрёт от Родины и гадит,

Вот этим песенки поём!

Иль тем, кто в закордонных далях

Вам обеспечит гонорар,

Чтоб все вокруг потом вздыхали:

- У этих бардов - Божий дар…

Их принимают по Нью-Йоркам,

Их песни даже там поют…

А что им петь российским оркам,

Что лишь копейки подают.

Но млеют толпы графоманов,

Кто к ним, протиснувшись в друзья,

Подсев на песенки-дурманы,

Средь прочих ходят, как князья.

«Ну что вы, бард - мой лучший кореш.

Я с ним… Мы вместе…Он со мной…

В Европы он умчится скоро.

Ну что ему - с такой страной!»

Но там сейчас всё очень строго.

Туда протиснешься едва,

Предав не Родину, а Бога:

Родитель - раз, родитель - два…

Но чтоб соломки подстелили,

И песни петь такие, чтоб

«Грехи» российские простили.

Иначе дверь границы - хлоп!

Но ждут, быть может, там кого-то,

Кто русофобский текстик сдал,

Кому страна моя - до рвоты,

Кто жрал в России и страдал.

Вы втихаря косились криво,

Чему служить бы все должны.

Какие там души порывы,

Какие совести рожны?

Куда все силы уходили,

Причём, сжигая все мосты?

На гонорары, на гордыню,

На сопли, водку, на понты.

Не дети, даже не бастарды

От истин. Тем-то и пусты…

Там, где не страшно, леопарды,

А страшно - писаться в кусты.

И вот, когда час истины пробил,

Когда в стране звучит набат,

В душе проснулся страх утробный,

И ноги делает наш бард.

Где наш Макар не сеял силы?

И среди бардов тёлок пас.

Он скажет: «Вот, бежит Россия

На самокатиках сквозь Ларс».

В заспинных ваших гитарёшках

Любви к России нет давно.

Там есть продажные матрёшки

И о стране моей говно.

Для тех, кто ведает, не ново,

О ком поётся этот стих.

Ах да, провинция, ну что вы!

Сермяжный угол - не для них!

Нет никакого интереса.

Что? Разобраться не смогли?

Ну хоть бы строчку про Одессу,

Где в профсоюзах честь сожгли.

Ну хоть бы слово о Донбассе,

Где стал обыденным прилёт,

Где каждый день «укроп» колбасит,

Чтоб русский мирный гиб народ.

Быть патриотом - это ломки…

А как добрались до резни.

Про «колорад» молчали громко,

Про страшных «ватников» - ни-ни!

И гниль от корня и до плода -

Залог всех будущих «побед»!

И, сделав умный вид, народу:

«Не одобряем этот бред!»

Да, мы, конечно, «колорады»,

В ком светят памяти огни.

Скажу вам так: «Не барды - гады!

Ваш мозг предательством прогнил!»

А те, кто шёл за русским словом,

Не поднимая головы,

Несут свой крест в краю суровом,

Они-то барды, а кто вы?

Их песни рвут сомненья в клочья,

В их песнях мощь взрывной волны,

И пусть порою слог - не очень,

Но строки мужества полны!

Они поют во имя жизни,

Вселяя веру в тех ребят,

Кто вышел биться за отчизну,

И с этой верой победят!

А вы на что сменяли веру?

И стыд при этом не возник,

Что вождь теперь у вас Бандера

Или Шухевич, чёрт возьми?

Ах, барды-барды… Где вы, барды,

Где этот пламенный десант?

Где чести вашей алебарды,

Где чистой веры голоса?

2022 год. Автор строк Валерий Митрофаненко.

Но ты все знаешь наперёд,

Проснешься - просто сердце бьется,

И наших чувств круговорот,

Лишь для тебя подарит солнце.

Тебя вновь от беды укрою,

И настроенье подниму,

Хоть мне не стать супергероем,

Но, мой малыш, тебя люблю.

Быть может, чувств прошла подмена,

Если не нужен, ты скажи,

И ты нужна мне, слышишь, Лена,

Все остальное миражи.